Dice Corbacho que el paro “era previsible” . Me refiero al ministro, no al otro. Y tiene razón. Las dos tardes que le prometieron a ZP para que aprendiera economía las dedicaron a investigar sobre la segunda parte de  La poética de Aristóteles, o le pusieron un dvd de  Dorothy pegando saltitos con sus zapatitos rojos escarlatas por el camino amarillo camino de Oz – do mora, como todo el mundo sabe, el Gran Cualquie-. De ahí que este alquimista de la política se ande todos los días en la funámbula de la metáfora, el calambur, los oximorones, y el puro retruécano. No le vale – aunque piense que sí- el hábil Alfredo amartillando comandos, como cuando un defensa rompe un contraataque haciendo la llamada “falta táctica”. El particular Polifemo españolito – cíclope unicejo, hijo de un Titán- que dormía plácidamente rodeado de mollares ovejas y carneros, ha abierto, por fin, su único ojo: el bolsillo.

   Lejos están quedando, pues, los melifluos sones de flauta dulce con los que nos deleitó Pan (no Peter, ese es otro, aunque éste tampoco quiera dejar se ser niño y convertir a todos los españoles en Niños Perdidos) en los bucólicos bosques del matrimonio para todos, aborto para todos, alianza para todos y papeles para todos. Este terco complemento indirecto se extiende y alcanza la “crisis para todos”. Y con esto no contaba el bueno de ZP. Yo sé que te levantas y todavía, mientras te miras al espejo y enderezas las cejas como puedes, te corre por la cabeza la eterna duda de si en el fondo serás gafe. Porque claro, todo es cuestión de mala suerte y si supieras de su existencia, pensarías, sin duda que debe tratarse del genio maligno cartesiano.

         Y no, no se trata de ser gafe. No lo eres. España ganó la Eurocopa estando tú en el palco retorciéndote como un español más, allí, rojigualda liberado de ibarreches y montilleches. No eres gafe, eres, como todo tu gabinete, es más, eres, como toda la izquierda de este País, el hijo manirroto, el familiar libertino, el hermano despilfarrador y el cuñao inconsciente que piensa que el dinero ha existido desde siempre y que como la energía, ni se crea ni se destruye, sólo se transforma – o cambia de bolsillo. No sabéis hacer otra cosa con el dinero que no sea gastarlo. En la segunda legislatura, todo lo más, el cobrador del frac llama a la puerta, inexorable.

         Yo no acierto a adivinar qué oscuras fuerzas empujan a los dirigentes de este país a caer sistemáticamente en los mismos errores. Debe tratarse de algún gen escondido. Se podía haber abordado la Reforma Energética – haber apostado por la energía nuclear, que ya va siendo hora-, fomentar el transporte alternativo, apostar por una política de empleo destinada a favorecer a las PYMES que son las grandes absorbedoras de pateras, mover el dinero, liberalizar cosas, controlar los precios a nivel intermedio – que es la gran sangría por donde se escapa todo-  apretarle el cinturón a los que más tienen, y deja de dar la murga ya con el gasto social que eso, amén de que no le interesa a nadie, sólo sirve en la primera legislatura, que en la segunda, cuando le abres de un sopapo el ojo al cíclope, el español sigue siendo el más egoísta del planeta y le importa muy poco “lo social”. ¿Qué son medidas de derechas? ¿Y qué? Si nos tienes a todos enamoraduscos, si estamos todos alelados. Claro, hombre… la segunda parte de La poética, obséquianos con  la metáfora, el calambur, los oximorones, y el puro retruécano. Vuelve a llenarnos los bolsillos y hablemos de la alianza de las civilizaciones…

         Jesús, si yo, que entiendo de economía lo mismo que de botánica, acabo dándote consejos, ZP, una de dos, o sé más que tú o debe ser cosa de los 107,6 grados farenheit que marca el artilugio este que me regalaron…. (si pasa de 80 hace calor… ¿ves? Cuestión de simplificar.)

         Lo que no es de recibo es que después de que pase por aquí el “sin corbata progre y vivalavirgen” tengamos que esperar al repeinado niño pos (pos si, pos ea) del Lacoste, responsable, prudente y ahorrador constructivo de pelo alisado a volver a sacar el dinero de debajo de las piedras. A lo peor es que en esto consiste la bendita alternancia. Debe serlo. Tal vez por eso Corbacho, el ministro, no el otro, sabía que “era previsible”. Y es que, como decía David Hume, en este mundo las cosas no son necesarias, pero sí previsibles. Cuestión de acostumbrarse.

Nadie entiende a ZP. Me recuerda a Calimero, aquel pollito negro con la cáscara puesta de sombrero que gimoteaba: “Nadie me entiende. Nadie me quiere”. Nadie entiende que tal y como está el patio – del que ya se están llevando las losas del terrazo por puro embargo- se le ocurra celebrar los 100 días de gobierno. Pero aprendamos a ponernos en la piel de nuestro presidente. Él vive al día, como buen progre moderno. El pasado se le da una higa – salvo para sacar a pasear a Franco- y del futuro no quiere ni hablar- Carpe diem, masculla mientras abre la puerta del despacho donde le aguardan treinta folios y un manual de papiroflexia. Coged de vuestra alegre primavera el dulce fruto.. canturrea mientras cancela las llamadas. La sociedad vive al segundo. Ni hay crisis, y si la hay a la bicha ni me la mencionen. Por supuesto que él piensa que sí tiene mucho que celebrar. Y si no, díganme. Imagínense que paseando por una feria de pueblo de Agosto, se acercan a una tómbola desde la que se desgañita un feriante con voz de sintetizador, le ofrece diez sobres por tres euros, los abren, sacan tres sotas y en vez de obsequiarles con un perrito piloto, les nombran presidente del Reino de España; imagínense, así mismo, que no sabiendo cómo demonios se come eso, pues viene sin manual de instrucciones, pasan cuatro años y esta vez le salen tres caballos, le vuelven a obsequiar con la presidencia del Reino de España y un Mariano de peluche para las novias. Pasados cien días en el puro nihilismo, se sorprende con que sigue siendo presidente del Reino de España… Que quieren que les diga, yo los celebraría, oiga. Incluso me atrevería a descorchar una buena botella de cava mientras susurro para mis adentros Que es mi barco mi tesoro, que es mi Dios mi libertad. Y fuera el rechinar de dientes y las lamentaciones. Anda, y anda. Celebremos. Nuestro presi vive al día y no entiende tanto alboroto por el porvenir. Vivamus et bibamus

Con una sonrisa socarrona y ladeada musita: Fabio, las esperanzas cortesanas.. y coloca derecha una pajarita que se ha quedado torcida encima del carpeta que pone Informe de Economia, (tu amigo Solbes)

Yo te entiendo, Presi; celebra, hijo, que mañana Dios dirá.

Al mismo tiempo que la palabra ley se ponía como excusa para zaherir violentamente a la palabra convivencia con el caso Chaos (“caos” en varios idiomas), obligando a las víctimas a echar la basura en el mismo contenedor, ayer asistí a unas tristes imágenes cuando la madre de un Guardia Civil se revolvía bañada en impotencia e intentaba agredir al “Gilipollas” – algunos medios se empeñan en llamarlo el “Solitario”. No hay peor injusticia que una mala ley, y no hay una peor ley que la que va contra el sentido común. Metódica y cartesianamente, si partimos de una ley mala, hacemos una justicia mala y estamos directamente contraviniendo el espíritu de los derechos humanos, con mayúsculas – Derechos Humanos, ¡ea!-. El Estado Garantista, y por tanto retrógado, obsoleto y carpetovetónico, que nos “desampara”, está dando últimamente unos frutos gracias a los cuales dan ganas de irse a vivir a un Estado tercermundista, donde, al menos, uno no vive abducido por la falsa sensación de justicia. En estos países uno sabe que los jueces son corruptos, los policías son corruptos y los políticos son corruptos. Esta gente sí sabe de cuidadanía, (citizenship), y no viven esperando las sentencias como quien espera las bolitas de la bonoloto, pues tienen claro que pueden acabar en la olla exprés de un alto dignatario y optan por vivir al margen de “lo social” por miedo a estar al margen de la ley. Y ya no me refiero a las sentencias patéticas con las que por matar a alguien puedes tirarte siete años en la cárcel – no es de extrañar al ridículo precio al que se está poniendo la vida en los países llamados civilizados-, sino también a los “vale ya”(bochornoso espectáculo el juicio del 11 M), y a las decisiones de colocar al verdugo a partir un piñón con las víctimas. Parece estar surgiendo una figura curiosa: el monstruo legal, el aborto judicial, el engendro legislativo. Se trata de sentencias que tienden a dejar absortos a los mortales que empiezan a ver en las decisiones de los jueces - por mor de las leyes- cosas como el gol de Torres, el bíceps de Rafa Nadal o la ceja de Zapatero.

¿Qué hacía la madre del Guardia Civil a metro y medio del asesino de su hijo? ¿Por qué el Gilipollas no estaba metido en la urnita de cristal blindado? No digo que le pongan un bozal como a Mr. Lekter, pero ¡coño! Que, ¿Qué no saben lo que es perder a un hijo? Ni pijo que les importa. Es la ley. Y, ¿cuántas veces se ha dicho “es la ley, si no nos gusta habrá que cambiarla”? ¿Cambiar una ley? Ja ja..

En todo este spectactulum de leguleyos apocados a los que el peso de le ley no les deja ver lo injusto de la ley también se pierde el concepto de vergüenza social. Empieza a pulular la figura del delincuente-actor. Y me plantan una película sobre la vida, obras y andanzas de El Gilipollas, así, sin más, como si se tratara de Pablito el buscón, del Guzmán, del Lazarillo, de Villarroel… haciéndola coincidir con el juicio y la pobre señora revolviéndose en su dolor ante el “antimadre” que acabó con la vida de aquel al que ella se la dio. ¡Amos no me jodas! En una sociedad tan perfilada y coartada por la imagen, la pantallita y lo visual, ¿qué función social y ejemplarizante, a no ser para dar ideas, aporta la vida de este mindundi? Wanninkhoff, el Gilipollas… ¿Qué será lo siguiente? ¿La vida en HD (high definition) del asesino de la katana?  ¿Muerte en Alcasser? Y ya que hablamos de sentencias sinten[den]cias  ¿Por qué no se les ocurre hacer un peliculón, a lo Oliver Stone,  del 11 M con el guión de Luis del Pino? Calla, calla…

Y me vendrán con las audiencias y los shares de los cojones, con que la gente lo demanda, y con que qué le vamos a hacer. Pedirle ética al mundo de la feria televisiva, donde la pela – el yuro (la normativa europea de los anuncios se la pasan por el forro de sus “veinte anuncios y volvemos”) - es el norte, el becerro de oro que dirige las ideas, es, como diría un amigo mío, pedirle peras al lobo.

Personalmente me pareció dolorosa la serie sobre el asesinato de Miguel Ángel Blanco. No es lo mismo, es cierto, pero personalmente me pareció dolorosa e hice lo único que pude hacer: no verla. Las cosas que están pasando no son películas; los síntomas de decadencia, frivolidad, banalidad, pachorreo, no creo que sea buena idea elevarlas a la categoría de mito televisivo. Esto no furula, estamos enfermos, pero ¿saben qué pasa? Que me empieza a dar lo mismo, que hay crisis.

*** Se entiende que la foto de Gaby, Fofó y Miliki está puesta con un tono simbólico. Todo mi respeto y admiración a los últimos grandes payasos de este país.

              Me encuentro en el sexto cubo derecho de una cubitera de plástico blanco. Hice hueco, vacío y me coloqué la mesa, la silla el ordenador… nos enanizamos y sobrevivo rodeado de un agradable y gélido frío ártico. Está un poco oscuro, pero me he agenciado una linterna militar polar y la he colgado de un témpano que sobre mi cabeza parece sólido. A mi derecha se levanta una torre de Haggendusz de nata nuez, escachado y hermético. Un poco más allá sobreviven pechugas de pollo ordenadamente apiladas en estratos, un pintoresco trozo de calabaza y un despedazado cuerpo de conejo paellaturus. Hace unas horas me sentía como un huevo frito, aplatanado en el fondo de un plato llano, anegado en salsa de chistorra y un bosque talado de patatas fritas. Se derrite hasta el tiempo. Hace calor. Mucha. El calor no le sienta bien al ser humano. Apenas sobrevivimos a la última glaciación. Somos seres fríos, nos movemos mejor en el frío. La humanidad acabaría por autodestruirse si tuviese que besar en ambas mejillas a su semejante a 43 de los Celsius de modo constante. El calor nos irrita y no nos deja progresar. Buscamos las sombras y lo húmedo por capricho del adeene. Alguno de mis hijos ha debido sacar la horchata de los pisos superiores y ha provocado un pequeño movimiento de tierra-hielo acá abajo. Un alud de guisantes perlados y brillantes inunda mi pequeño y fresco compartimento. Tras los guisantes se abre el telón de toda una amplia gama de comida rápida: salteados, quichés, bocas de mar… Hay fósiles navideños y un tesoro de gamba roja resguardado tras los huesos de rape, ternera rígida y merluza pleistocénica. En verano, Tales cobra vigencia con su infantil teoría de que estamos hechos de agua, hechos y desechos. Este año, gracias a la cobertura energética del socialismo del progreso, la gente sudará más la gota gorda. Nos tiembla el pulso a la hora de apretar el mando del Split. La gente va dando tumbos por las aceras buscando el canto de sombra de los exiguos balcones. Los cuellos escuecen de sudor y los pies alpargatean desinhibidos. Aquí, brisa, brisera, el calor se hace agua y te empapas sólo de cruzar un semáforo que acaba por ponerse rojote y tieso del subidón mercuriano. En busca de la rebaja, el colesterol anda intranquilo y las fábricas de cerveza se sienten tentadas de seguir el camino del petróleo.

   Una leve capa de escarcha esta opacando la ventanita de mi Flatron, y el teclado tirita. Se me atasca la eññññññe. Posiblemente moriré congelado. ¡Qué bendición!

     ¿Que por qué escribo esto? Pues porque me apetecía un montón. Las cabezas calientes escupen palabras que son balines de hielo. Me apetecía sobre todo comerme un buen polo, un enorme sorbete de lengua castellana congeladita y envuelta en papel albal. Algo así como un regusto de saborear durante unos instantes, al mismo tiempo que me olvido de este sofocante bochorno – climatológico también-, de saborear, decía, unos instantes la mayor de las riquezas culturales que me dejaron mis mayores: el español, posiblemente la mejor cerveza del mundo, digo, lengua… las demás lenguas se merecen su hueco, es cierto, como el sánscrito, el indoeuropeo, el etrusco, el micénico – saludos profe- el lenguaje de las ballenas, los criptogramas, y toda suerte de lenguas pequeñas y coquetamente respetables por diminutas e insignificantes.

Cada generación, cada grano de arena en la Historia, piensa que antes de ella todo era un confuso y vano intento por salir de un error, y que después de ella no hay nada. Pero tenemos que recordar que somos los mismos monos que afilaron los huesos, sólo que más complejos, enrevesados, tercos y altaneros. No me imagino a un señor del Antiguo Régimen especulando con valores democráticos, ni a un ilota suspirando por derechos igualitarios, ni al bueno de Calígula preocupado por las insalubres chozas que orlaban el Tíber. Parece ser que con la Democracia Parlamentaria hemos llegado al Nirvana Político, al Varhala social, al Paraíso Legal, al Cielo solidario, a la Idea platónica del Bien. Y una mierda. A donde andamos derechos y de cabeza, apenas emitiendo algún balido argumentativo, es al matadero de la indiferencia política.

El fenómeno Patero o Zetapítico está creando escuela – o establo.- Rubalcaba – al que considero al verdadero presidente en la sombra, relegado por su bajo perfil mediático, (ya pueden venir reformas de gobiernos, congresos, enjalbegamientos de ministerios que siempre nos aparecerá como un Semper Manens In Tenebra - ) emulando al sabio de Hortaleza, al Zapatones (venga zetas y pes), al “Aragones” (léase paroxítona) como aclamaban los turcos a las canas de la sabiduría, Rubalcaba ha sabido leer el partido. Nos ha embadurnado de tiki taka y de marañas en el centro del campo.

¿Cómo está España? ¿Qué demanda el español? Efectivamente, nada. Que lo dejen tranquilo, que llegue a fin de mes y que si algo huele mal, no se manchen las manos de mierda, saquen el ambientador y arreglado. Es una estrategia parecida a la no-violencia de Gandhi. Se trata de la no-política. Se trata de sacar del diccionario la palabra CRISIS y meter la MIEMBRA (joder, qué mal suena).

El objetivo de la otrora política con mayúsculas era sencillamente garantizar el BIENESTAR del ciudadano. Pero conseguir el bienestar del ciudadano debe ser algo sencillo y simple, tanto que apenas mueve algunos euros y un par de decisiones. Así pues, hagámoslo complejo, liémoslo. Pasemos de la POLÍTICA fácil a la NO POLÍTICA ininteligible.

No hay más que ver el CIS. Las preocupaciones de los españoles son de índole económica, pero en el Congreso del PSOE se hablará de lo que está a punto de no ser (eutanasia), de lo que todavía no es, aunque sea (aborto), de los que no son (extranjeros) y de lo que tenemos que llegar a ser (laicos). NI planes económicos, ni planes hidrológicos, ni planes energéticos, ni medidas para evitar el desempleo, ni reactivaciones de nada. ¿Ok? Esto es política, aquello es nicht politik.   

No hay que ser Maquiavelo, ni Tamames, ni Toffler, ni Utchenko, ni siquiera Al Gore, para entender que esta superestructura molesta y rancia con tropezones de política con mayúsculas no garantiza la permanencia en el poder de nadie. La jodida alternancia política no la quiere nadie. Es menester modificar la superestructura de conciencia política y caminar hacia otra inconsciente y laxa, donde al gobernante sólo se le pida, como a los buenos árbitros, que pase desapercibido, es decir, que no haga nada.

ZP es el paradigma de la nicht politik. Y la aparición de este pardal no fue casual, ni algorítmica, ni azarosa. Alguien – que todo lo ve- supervisa este cambio de valores con precisión quirúrgica.

Y el bueno de Mariano arremangado y liado a bofetón limpio con molinos de viento. Alguien le ha chivado que las reglas del juego han cambiado, que ya se demanda otra cosa. Los mass media, la grandilocuencia, las alianzas, las paridades, la España unisex, Irak, Bush, las miembras… eso da votos;  las barricadas copetianas, las trincheras lossantianas, eso crispa, incomoda, zahiere, y las mentes almibaradas por largos años de logse y permisividad se remueven intranquilas en sus sitios vitales.

Vamos, como el chiste aquel.. – Oye, ¿quieres que te diga la verdad?--- - Pues no, macho, no me la digas.

         Posiblemente el hostiazo económico que le viene encima a este pardal  lo mandará a su casa en bendita sea la hora. Pero Mariano ya no será Mariano, será Pepapé. Ya está ensayando. La semillita está puesta, la cizañita ya se está enredando en las raíces del buen trigo, la mal hierba obtendrá su “galardón”. Y se erigirá una nueva generación de políticos pepapepianos abocados sin remedio al sistema político que ninguno de nosotros veremos y que avisa el inicio de siglo: la NICHT POLITIK: “Véndete bien”.

O sea, sofismo puro y duro, como hace tres mil años.

Me compré un chándal. Hace ya bastantes años. No era de marca. O sí. Era Delmon Ton Sport (Delmon-tón). Cuando me lo compré se diría que realzaba mi figura, me estilizaba… aquel logotipo aviesamente zurcido movía mis articulaciones para lanzarme a la carrera, al llóguin, al fútin, al corre-corre, vamos. ¡Qué diseño! ¡Qué colores aerodinámicos! ¡Qué tacto, táctil al roce! ¡Cómo se remataba con el bordón de mis zapatillas blancas impolutas de marca Paredes! ¡Con aquellos calcetines toalla que tanto sudor absorbían! ¡Qué drenaje! Ni Zatopek, ni Owens, ni Lewis. Mi imaginación se metamorfoseaba en gacela, la misma gacela de Ibn Hazm “Un mancebo hermoso como una gacela, par de la luna llena ...”

Ahora, desnudo, me siento en el balcón y lo observo cogido por dos pinzas dejándose llevar por una ligera brisa. Ajado, zurcido, con más sietes que en el cuento de Blancanieves. Ya no llama la atención por su prestancia y fortaleza. Aquel pellejo se liberó de mí y me observa sin cabeza y sin pies como socarrón, moviéndose bailón con la brisa de la ironía. Curtido de cien mil batallas me espejea sarcástico. Pellejo andante y pesado. Su química composición tan ligera como las plumas de las merlas se fue haciendo plúmbea y con ella el gris. Los colores chillones diseñados en los años equis más ene para ser rescatado con prontitud de un alud de nieve, los colores eléctricos desafiantes, altaneros… se apagaron. Cuando caen las tinieblas sus contornos se asocian esquivos con las sombras grises y desaparece. Sólo el sol lo trae un poquico a la vida. Se apagó porque su relleno se revuelve en la indiferencia y lo ignora. Pronto volverá al ataúd perchado donde descansan en coquetas horcas otras pieles de otras cientos de batallas.

A veces mi chándal me persigue por el pasillo, siento que me mira mientras escribo asomado sin cabeza al marco de la puerta de mi despacho. Es un fantasma cómico, al que le hablas y la simple brisa de un portazo le hace encogerse de hombros. Sospecho que por las noches se va de jarana con las chaquetas de ojo de perdiz y coderas, la familia Pinzas y, sobre todo,  con Lois y Lewis, colegas suyos muy marchosos, de farra, de borrachera, pateando el Barrio en busca de mojitos,  mentiretas y aguas de Valencia.

No quiere ni oír hablar de bolsas de basura negras y de cierre fácil. No quiere ser adoptado por Cáritas, porque disfruta persiguiendo mi ridículo cuerpo desnudo con su contoneo cadencioso y fantasmagórico.. el de los dos… ni siquiera añora el cuerpo de un indigente joven y vigoroso. Parece decirme que ya se hizo a mí y nada… Ahora me deja un poco más tranquilo. El ventilador de techo de mi despacho le da miedo porque le hace contorsionarse, estremecerse, rozando el orgasmo textil.  No le gusta el verano. Nunca le gustó.

Allí está él. Sombra de lo que fue. Anhelando volver a pegarse a mi cuerpo. Un cuerpo indiferente ya y distante, pensando en comprarse otro chándal, no sé si tan gris, pero posiblemente igual de pesado.

 Pepe-Jose-Giuseppe-Josep-Josetxu-Joseba-Joseph-Joe…

  Total, para no llamarlo pepito….bien pudiera ser de ternera.

   Las metamorfosis andan con trípode por las esquinas. España eliminó a Italia jugando con sonetos “fechos al itálico modo”.

Aburriendo a las ovejas y provocando a los postes para que se fueran al cine, con las redes… a ver si así “veían pasar algo por entre los tres palos”.

Alguien ha debido contagiar al Andouriño para ganar unas elecciones al “zapaterico modo” Chichinabeando, nihilizando, boberizando, desnaturalizando, decoloreando, política light, política “zero” como su homónimo…

Anda suelta vacante de bobo solemne…¿recuerdas?

Be "bobo" my friend

Aunque vistos los resultados de la italianizada y renacentista furia roja, lo mismo los “nuevos” del PePito no andan desencaminados y si el votante quiere folclore vacuo, y humo de berenjena con souflé de nada, sirvámoslo en platos de éter, regados con ango existencial.

¿Recuerdan al personaje de Unamuno, Blasillo el bobo?

Aquel sí que era un bobo solemne… ¡¡Y cómo entonaba aquello de  

       ¡¡Aznar, Aznar, ¿por qué me has abandonado?!!

Chillaba en nombre de la intrahistoria del votante trincha impuestos…

 Mira que era jodido ser más bobo y más solemne que el Zascandil de las Zejas Zorrunas.. pues mira, mira… será por solemne… es más.. ¡será por bobo!

Vamos camino del PPSOE. Tal vez así será más fácil, menos papeletas, menos rollo y de Pepé, a Pepito… bien pudiera ser de ternera.

Total pa no votar… ni medio maravedí se me da que se llame PP que se llame Joe..Black.

   Es como una escala de grises. Del gris al negro, del negro al gris. Las madrugadas no suenan a moto del regante tempranero, las mañanas ya no huelen a pan recién hecho, los medio días no huelen a cocido, las sobremesas no huelen a achicoria, ni las tardes a brasero o a broza ardiendo, ni las noches a humedad o carne a la brasa. Oler ya no huelen, pero gracias a Dios sigue existiendo la moto del regante, el pan recién hecho, los cocidos, la achicoria, los braseros y la broza y la humedad y la carne a la brasa… incluso los grillos… Gracias a Dios sigue existiendo pese a todo la mañana, el medio día, la tarde y la noche… Y unos ojos que te sostienen y unas sonrisas que se convierten en engranajes que mueven tus rodillas y andas… y sales fuera… Triste Lázaro envuelto en moscardones y podredumbre que desafías de nuevo la luz y el aburrido y patético existir… Gracias a Dios podemos mirar con cierta rabia y decepción este mundo triste y acartonado orlado de traición, frustración y desengaño. Hay quien ya no lo mira, no lo mirará ya jamás… Este mundo es una mierda pero hay que ver cómo suspiramos por seguir sintiendo que la pisamos bajo nuestros pies… ¡cómo lo despreciamos pero cómo a buen seguro lo añoraremos como el crío al pezón!

Al fin y al cabo la muerte y la vida se parecen tanto, pues al vivo no le queda más remedio que seguir viviendo y al muerto seguir muriendo. Mi ajada y asendereada religión, que debe ser la cierta y verdadera, me garantiza el más allá… El más allá lo llevamos puesto en nuestras sienes como una corona de laurel, lo suspiramos y lo sentimos a la par que lo necesitamos. Es curioso, una vez en el más allá... ¿qué hago? ¿Llegará internet tan lejos? Habrá que estrujar esta cebolla que es escarcha de la poca vida que nos va quedando, estrujarla y exprimirla reventando las sensaciones a cien… amar y hacer sentir al que tiene la suerte de todavía estremecerse al sentir tu piel... Habrá quien ya no tendrá la piel sino como forro de recuerdos y buenos momentos…

   Igual que hay quien tiene la suerte de ver la botella medio llena en vez de medio vacía, tendremos que sacudir la cabeza cuando veamos la botella rota…injustamente rota... y no tener la suerte de poder verla medio rota llena ni medio rota vacía.. pues rota está... injustamente rota.

        Habrá que pedir fuerzas al cielo para que los de más acá sigamos sosteniendo con todas nuestras fuerzas, con todo nuestro corazón, el más allá pues más allá te llevaste un trozo de mi corazón, hermano mío.

          Ya se mueve el barco… ya parece que viene brisa.. Ya salimos del Mar de los Sargazos, querida amiga de mi amigo, y lo siguiente, ¿Qué nos aguarda?¿América?

Recuerdo un episodio de los Simpson, de los que me siento avergonzadamente seguidor, -qué le vamos a hacer si es lo más intelectual que me he echado a las mientes en la última década – después del txiki-txiki aurrerá- en el que el inspector Skinner oye un ruido y exclama: ¡Eso ha sonado a un cerdo derrumbándose!

La derecha está sonando a un cerdo derrumbándose.. barrabloum, badabomba, rajoraya, arriolardón…

¿Por qué los enemigos de uno siempre son más listos que uno?

La izquierda es la magia de la propaganda. La izquierda es la maga de la de la manicomupulación, la izquierda es experta en echar un trozo de cadáver a una fosa de caimanes para que estos, hambrunos y ciegos hipoglúcidos de poder, se interdentellen – a dentelladas secas y calientes que decía el pastor de las brevas-.

En este mundo invertido donde las derechas se afilan en las costillas de sus correligionarios a Losantos lo empapela un víctima antivíctima que se hace el víctima – cosa que le encanta-; a San Gil, la bajan de su peana a escobazos, y Fraga – que cada vez estoy más convencido de que bebió del elixir de Ramsés y que ya pugnó por Cleopatra con Marco y Julio, curioso y milenario triunvirato, sigue haciendo de Palomares un estilo de vida, bebiendo en aguas dudosas con la ventaja de que se sabe inmortal – ¡ah, inmortal radiación salina nuclear!

Chicos, funden otro partido, hay tiempo… Zaplanas, Quadras, Acebeses, Aguirres, Sangiles..Con esas marcas registradas, con esos nombres sponsors de lucha por España no les faltarán votos. Además, en ese afán de refundar el PP y convertirlo en el PPN (pepene, jeje) Partido Popular Nacionalista, los marianos, es decir, los MARÍA San Gil NO, están condenados a lo que son los partiduelos de chichinabo, a dos o tres diputados. Chicos, funden otro partido y que nos devuelvan el voto…

 No le falta razón a Marianico el Largo cuando dice “que se presenten,    que se presenten” Y a mí tampoco cuando le digo “aténgase a su programa electoral, aténgase” Porque, mire, pa chulos el que vota. Nunca aprenderán, ni de un lado ni del otro. No están ahí por la Gracia de Dios, como rezaba en la moneda de diez duros, ni están ahí indicados (de dedo índice) por un halo supremo, no han sido coronados por el Papado, ni siquiera porque hayan tenido bemoles para subirse a un tanque; están ahí gracias a esta tramoya insulsa y engañabobos de la democracia, que a la vista está es una dictadura light, muy al tiempo, atiborrada de conservantes E- no sé cuantos, edulcorantes, acidulantes y sobre todo mucho, pero que mucho potenciador del sabor. El Dictador a la antigua usanza lo hacía reverberado y atornasolado de una concepción mesiánica de sí mismo, la Historia lo había llamado para cosas nobles y elevadas: salvar a la patria. El neo-dictador se llama a sí mismo representante legítimo aunque al final no acabe por representar a nadie, se olvide de lo que prometió y sólo esté llamado a engordar la cuenta corriente: salvarse a sí mismo. ¿Acaso es una barbaridad afirmar estas cosas cuando una vez que uno accede al poder manda según le apetece? ¡¡¡Que mandamosss nosotrosss!! Nada, ni caso. Y nosotros a la dehesa a oler bellotas y algarrobas.

El comportamiento anti-soberano, antidemocrático, anti-todo de los dirigentes del Partido Popular para con sus votantes – ni militantes, ni compromisarios, ni po….-  es una muestra más del claro convencimiento de que las urnas son muladares y de la clara deriva a la que nos puede llevar este sindiós democrático donde pita más un transistor (léase mp4) que una promesa electoral…

¿Recuerdan el cabreo del gran Saza en Amanece que no es poco disparando al sol? Y es que al muy ladino se le había ocurrido amanecer por el oeste… Y es que a este acomplejado se le está ocurriendo lo mismo, amanecer por la querencia contraria… Lástima que toda esta fuerza y toda la maquinaria de mala sombra que están demostrando los Marianocomplejines boys contra los suyos propios no la utilicen con la misma rabia, tenacidad y acritud para pasarle la crisis económica por las cejas a este Moisés II que nos está metiendo de morros en el desierto…

Por lo demás, aquí estamos, suspirando por una brisa, una brisa que me saque de un chungo, muy chungo, Mar de los Sargazos…

Un saludo a todos.