Son muchas las veces que uno se queda mirando al cielo con cara de panocha esprefoyá (que no significa hacer nada cochino express, sino que es un panochismo que significa “deshojada” – jodé qué cursi…-) y a veces reventaríamos el cielo a preguntas en nuestro infinito afán de querer hacer pensar a Dios, a la Providencia, al Destino, Rha o a cualquier “numen” o Hado del color de fe que uno prefiera, del mismo modo que pensamos por acá, entre la mierdecilla que no se cansa de escarbar el avestruz este – que cada vez me cae más gordo.  Somos tan ilusos por los sótanos que creemos tener respuesta para todo…¡lo bueno!, para lo malo convertimos a nuestro Dios en un concursante de Quiere ser millonario. Birmania, el hambre, Sudamérica, Irak, el Líbano… la penicilina la descubre Flemming, pero el cáncer, el hambre y las guerras nos los manda Dios, un Dios que entendemos igual que cuando el vecino se pone a hacer taladros a las cuatro y cuarto de la tarde de un sábado tras un profuso cocido y escanciado Jumilla. ¿Qué no tendrá ocasión?

 No se me ocurrirá a mí pedirle explicaciones a Dios de por qué se le ocurrió traerme al mundo, a este maravilloso mundo de colores, olores, sabores y sensaciones preciosas y maravillosas; de por qué se le ocurrió traerme al mundo y conocer a los amigos tan estupendos que he tenido, tengo y tendré, ni por mi familia, ni por qué aquella chiquilla de ojos azules me miró como quien mira una estatua de cera de un neanderthal y luego – posiblemente ebria – se enamoró de mí entre libros de latín y griego y diccionarios de alemán; ni de los hijos que tengo… Pero seré tan injusto que le pediré explicaciones cuando me toque largarme de aquí, lo miraré con cara de delantero al que le anulan un gol, o del que le mete un patadón al delantero y luego levanta las manos pensando “¿tarjeta? Pero si no lo he tocado”

La vida es una aventura digna de ser vivida. Nacer no se paga con nada de este mundo. Nacer es tan injusto como morir, - o tan justo- ni nos preguntaron antes ni nos preguntarán después.  Te colocan en la casilla número uno y te dan la libertad soberana y divina de tirar los dados, e incluso te dan libertad para hacer trampas. ¡Y mira que somos marrulleros con nosotros mismos!

            De vez en cuando los malos ratos, los sinsabores, las depresiones, las injusticias, las decepciones,  las incomprensiones, no hacen sino recordarnos que somos una mierda de ficha de plástico puesta en un tablero de setenta y pico u ochenta casillas, y que no te queda otra que coger los dados y tirarlos… que tú no pones las reglas de este juego, ni se te pide que las entiendas… ¡Coge los putos dados y tira! Y si te sale la oca, mejor. “Es que yo creía…” ¡Que cojas los putos dados y tires!

        Setenta y pico u ochenta casillas para hacer feliz a los que te rodean. No hay más, no busques más, esa es tu regla.

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;y se quedará mi huerto, con su verde árbol,y con su pozo blanco.Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;y tocarán, como esta tarde están tocando,las campanas del campanario.Se morirán aquellos que me amaron;y el pueblo se hará nuevo cada año;y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,mi espíritu errará, nostáljico...Y yo me iré, y estaré solo, sin hogar, sin árbolverde, sin pozo blanco, sin cielo azul y plácido...y se quedarán los pájaros cantando.

Juan Ramón Jiménez (The Boss)

Es lo que hay.

Ya os hacéis una idea de cómo tengo la “terraza”.

NOTICIA DE AGENCIA

ESPAÑA EXPULSADA DE LA O.N.U. (Organización de las NACIONES Unidas)

Motivo: No cumple el requisito principal.

Ser Nación.

El Ministerio de Asuntos Exteriores negocia con la Atlántida, Jauja y La Arcadia su ingreso en la O.C.D.D.U (Organización de los Conceptos Discutidos y Discutibles Unidos)

Ironía, dame el nombre exacto de las cosas.

Acudimos atónitos al fin de una era – la de Laporta, la de Rajoy, la de los conductores sin carnet, la de la oposición- y yo mermado por el paso inexorable de los años he manifestado una galopante crisis de Alzheimer, con lo cual asisto al final de mi era política volviendo a los años estudiantiles donde era una revolucionario apolítico de izquierdas con pretensiones de acabar acomodado votando a la derecha.

¿Alguien me puede decir a qué partido voté?

¿Es lícito el pucherazo post nascitum?  

Yo no voté a Rajoy, ni a  Soraya, ni a Bernardaalba… yo voté a Zaplana, a Acebes y a Pizarro en pos de una única esperanza. Y conmigo 800.000 votos más al parecer del descentrado centro.

A santo de qué esta glosa de Eloísa está debajo de un Almendro o la exégesis de Los amores de don Perlimpín con Belisa en su jardín?

La próxima vez votaré al partido para la legalización de la marihuana. Ni este ni el PP aspiran a gobernar, pero por lo menos el último aspira algo más – si bien en forma de humo- con idénticos resultados psicotrópicos.

Bueno, me voy. Me llaman que dicen que hay que vivir.

    ¿Quién es el antipatriota ahora? ¿Quién está dejando a la gente en la calle? ¿Quién está aumentando la zozobra económica en este país? ¿Quién nos va a llevar la puritita ruina?

Y lo que te rondaré, morena (pero con palmas, que la guitarra ya la he empeñao)

Y estando el PP como unos zorros, ¿quién tiene huevos de dejar a estos inconscientes gobernar?

Para lo que hay que tener huevos es para declararse socialista e ir con la cabeza alta.

Menudo cuadro de atontaos que estamos hechos los españoles… para hacerse suizo, como la vaca esa del chocolate blanco, o como los relojes, o como los bizcochos esos rellenos…

Hay que joderse… si ahora intentara invadirnos Napoleón, le daba un abrazo.

Manda huevos,  ¡qué país!

   Catalonia debe ser, después de Etiopía, el único proyecto embriónico de país…ajo sin agua. Duro y largo el camino de la independencia para un país que se tiene que duchar con cava, que al tirar de la cadena sale riquísimo caldo del Penedés y que cuando abre el grifo salen las lágrimas cocodrilescas y amontilladas de un charnego prefabricado.

Debería servir de reflexión a todos los apendicíticos de rápido bisturí que se quieren separar como un colgajo peritonítico de este país tan a la deriva que empieza a juntar Punta Tarifa con Pau y los alicantinos están empezando a mirar hacia las Azores, de puro revoltijo en que estamos.

Eso si fuera verdad, claro. Alicante, la provincia más montañosa de la Península – en ratio metro cuadrado túmulo- como Almería y la vega murciana están en franco proceso de desertización. Todos sabemos que dentro de poco – cientos de años tal vez- Benidorm será un oasis y de Monteagudo a Beniel un pintoresco Erg , Almería ya tiene su desierto y todo… La verdad es que siendo un desierto y pasando por algunas fases o períodos de cortes de agua, los desertícolas pepeinómanos del Sureste nos lo hemos currado y tenemos agua para beber, porque la sabemos administrar. Estos catatónicos o catalónicos a la mínima sequía de mierda se quedan sin agua…claro, están pendientes de perpiñán o perpiñón, a la gresca con los madriles, tinelliando  (de Tinell) o piafando independencia con tanto ahínco que no cierran el grifo. Les pasa con los trenes, les pasa con los carmelos y le pasa con los grifos. Amo a vé . Recuerdo en un libro de texto (que de texto) donde venía un ejercicio para el lumpen de la ESO donde aparecían dos fotos: una, un desierto, ná de ná, todo amarillo, mientras que en la otra aparecía una foto vergeliana, verdífera, exuberante. El ejercicio, fruto de años de investigación pedagógica de años de didáctica y didactismo era: Comenta las diferencias.  

Y yo digo una cosa,¿ ande coño está el Vall de Nuria, la cornisa pirenaica, esas fuentes tan hermosotas de agua mineral catalana, Arbucies, san Viladrau, Vichy, Font d’Or…? Eh, nois, a veure si ens deixem de menjar bacallà (iba a poner bacalat, pero no) Y toda esa verdura de Gerona de la que tanto nos enorgullecemos, y esos ríos tan bonitos, y esas fuentes tan chulas…? ¿Que se lo beben todo…?

Aquí sí que hace falta agua. Y si resulta que la Font del gat está seca y la noia y el soldat tienen que subir a Montjuïch con cantimplora, pónganse ustedes manos a la obra y hagan como hacemos por aquí, los desertícolas del sureste, que sacamos agua de un bote de polvos de talco. Claro… allí sí hay agua, otra cosa es que se la guarden. Venga, en vez de mirar con recelo a los pepeínomanos desertícolas – amén de los mejores camareros del mundo- aprendamos algo, porque largo y sediento es el camino de la independencia. ¿No querrán aliviar sus cuarteados labios con agua española?

Ahora resulta que la España Húmeda – así salía en los mapas a. zp. – necesita trasvases y la zona semidesértica que contrate a siete u ocho chamanes apaches y se pongan a bailar por San Juan Uka chacha, uka chacha, uka chacha, uk!

No me creo nada… Tó mentira. Politica convertida en agua de borrajas, bueno en agua agua… en polvos de borrajas…

Por cierto, Pacocams, este verano cinco euritos la hora de sol, cincuenta céntimos la ola, y treinta euros de IVA el polvaco a la guiri en la nuit benidormí… Que el sol es nuestro, la mar es nuestra y las guiris.. ¡qué coño! Las guiris también.

De locos.

(Joé, que sed me ha entrao. ¿A qué no sabéis de dónde es la botellita de agua mineral de la que he bebido…? Efectivamente, del desierto de los Pirineos)

-         Esto es una verdadera vergüenza…

-         ¿El qué, don Rosalbus?

-          Pues joder, primero me dejan al Moratinos…

-         Ya ve.

-         Luego me insisten con la Magdalena…

-         No tiene nombre…

-         La ministra de defensa catalanista y pacifista…

-         Pa que vea…

-         ¿Y qué me dice del Bernat..?

-         Para curarse en salud..

-         Pero es que encima me ponen en trabajo a un don nadie…

-         No somos nadie…

-         Inaudito…

-         ¿Sí?

-         Pero es que ahora resulta que de papeles para todos ¡nada..!

-         Mmmm

-         Y que sí hay trasvase pero para los catalanes…

-         Por ser del pepé…

-         En fin que, vaya panorama..

-         Ya le digo, don Rosalbús.

-         Sin embargo, ahora entiendo una cosa…

-         ¿Sí?

-         Tiene todo el sentido el Ministerio de Igualdad…

-         ¿Lo dice porque la cría es mona?

-         No no,  lo digo porque tiene su sentido

-         No lo entiendo..

-         Pues esta claro, amigo, el Ministerio de Igualdad…”igual da un roto que un descosío” Se ve que en este país ya todo igual da… que te mientan, te estafen te chuleen o te provoquen…

-         No se ofusque, don Rosalbús, vendrán tiempos mejores..

-         ¿Lo dice por el ímpetu con el que viene empujando el PP?

-         ¿Mande?

-         Déjelo, igual da…

A la esperanza me aferro

Con firme paso y decidido

Con fe de hierro

Y  pecho deprimido.

A la esperanza me atengo

Con ideas claras

Que memoria tengo

Y un voto dormido.

En la esperanza confío

Con grito herido

Con gris destino

Y un no me fío.

Y la rosa me llama

Con sus aromas

De nueva España.

De la rosa de espinas

De ideas binas

Y rojigualdas.

Y la rosa me atrae

Con su desmayo

Con sencilleces

Y luz de mayo.

Que la rosa te aguarda

Entre castillos de oro

 mentiras blancas

y desesperanza.

Y al olvido futuro

De parkeses grises

Y rimbombancias,

Desmemoriados recuerdos

Promesas vanas

Y mercachifles,

Hago socio de honor

De oscuro sino

Y negro luto.

Que en el olvido nos vemos

Querido amigo,

Querido mío

Que si por un sillón

Olvidas, primo, lo que te pido,

No me queda otra cosa

Y con dolor lo digo

Que elegir

La esperanza

O la rosa

O el olvido.

   Dicen que las hienas pueden oler la carroña desde Altapuerca (como me dijo el otro día un glorioso alumno) Las puercas altas deben ser unas señoras cerdas condesas o duquesas o marquarras, de babero real, chapín de charol y lencería fina. El jamón derecho aguijuelado de las puercas altas de lencería fina dicen que es sabrosísimo. Retirado el repelús de merendarse una loncha bien curada de algo que lleve encaje, escanciemos un vino de estos que son tan cabezones de la tierra del pirata John Solbes El Largo.

Algún avieso que no entienda el gurusayés puede interpretar de esta merienda barroca que don Rosalbús está llamando hiena o lo otro… a alguien. Pues va a ser que no. Mira tú por donde, hablo de altas puercas como de cochinillos trajeados con gafas de pasta porque me apetece.

La polémica es el PP. Altapuerca, vuecencia señora cerdesa, consiste en hablar del PP que ya anda el matachín de blanco – jo…- delantal,  afilando el degüella-altaspuercas- a riesgo de que se oxide el filo a fuer de la catarata de baba que resbala por su exigua y destartalada barbilla.

         El porquero de Altapuerca, que no lo es de Agamenón, el altapuerqués, anda belloteando por las dehesas. Por algo es el jefe. Las peleas de las cerdesas y cochinones le permiten apalancarse al algarrobo y echar una meadita  descuidando  a esta jauría de piaras, y olvidando que los lobos le jamaron un buen porcentaje de cochinillos.  Mientras, el porquero mea y de vez en cuando coge el botijo y lo estruja mirando al cielo, momento en que se cruza con los mármoles, de una de cuyas almenas una fea princesa de torva mirada se descojona y encima lo invita a merendar.

         Todavía recuerdo cómo antaño un imaginativo alumno tuvo el desliz de confundir el posesivo latino “suis” con el sustantivo latino “cerdo”… y ahí ves a las legiones cesarianas, soltando fascies y signa, correr colina abajo perseguidas por cerdos voraces desbaratando sandalias y hociqueando entrepiernas romanas. Gloriosos cerdos y puercas … del cerdo se aprovecha todo… Expertos chefs, se afanan cocinando magro y tocino pero haciendo virguerías con morro y geta (lástima el Aboundanzieri no se acoplase sotana) pero sobre todo morro, mucho morro… Para servir un glorioso plato tradicional español Crisis a la Derecha con salsa verde…

¿Que por qué verde? Basta de metáforas…

El caso es que yo fui aquella mañana tan ufano y esperanzado a esgrimir mi voto y ahora, y ahora me tienen esto hecho una cochiquera…

Si eso pasa por lo de Altapuerca…siempre mejor ser un bajocerdo.

Vaya guarrada… Como diría el nieto de Trulock, “con perdón”.

Oink…

       Ironía…pínchame un choricico de esos picantes..

LA

FOTO DE LAS AZORES

LA

FOTO DE LoS escOzoRES

      deodorant pour  l’homme

    Civilization Alliance

       Il ne  t`abandonne pas

Ay esperanza, esperanza esperancita…

   Pero, ¿qué le pasa a don José que ya no es mi Pepé? Las aguas bajan revueltas.. ¿de qué? ¿De cadáveres? ¿De miserias? Que no se convierta el partido en un envite de troteras y danzaderas.

Mi adscripción a Esperanza no la oculto. Rajoy no me gusta. Porque empieza a uno gustándole Rajoy y uno puede acabar embarazado, como el estafermo esta de mujer barbuda que exhibe sus ecografías peludas. No sé que lo que le faltará a la Espe para postularse como delfina, no entiendo de maquinarias partidarias ni partidistas, no sé cómo andarán, ni a qué precio, los bicheros de abordaje, ni las patapalos, ni los tatuajes de cormoranes o galápagos, ni los parches “solbentados” . Gran película la de La Bounty o la de Rebelión a Bordo, normalmente bitácoras provocadas por capitanes o almirantes cabezones y corajudos, empeñados en puntos en el horizonte donde no es tierra lo que ven tras el catalejo sino una moto de polvo o cagada de gaviota, ya que nos ponemos en plan correspondance. O por aquellas cosas extrañas de que subir a una mujer a bordo trae mala suerte…cosas de piratas. Bien por sorayas o bien por esperanzas,  Cristobalito Palomo (Colombo...Colón o Culom) nuestro Gran Almirante, ya tuvo que retocar, digamos así, su Diario de a Bordo, colocando pinos y canarios donde ni existían y fardando de leguas donde no las habían surcado. Y todo porque sí, tierra se vio, pero oro…del que cagó el moro, ni mica ni gens. Mientras, nuestro Inquisidor galardonado maniobra en la oscuridad y a la pregunta de algún acólito ¿Cree vuesa merced que el capitán Colón volverá? Responde aquello de “Dios no permitirá que vuelva.”

Pues sí. Volvió y resultó que la Tierra era redonda, diez mil millas más redonda de lo que se pensaban, pero redondita como el parche solbentado… y luego ya llegó Pizarro y bueno, el resto es Historia…

   Y esto, ¿a santo de qué venía? ¡Ah, ya! Que resulta que dentro del partido con más militantes de España andan revueltos por quítame allá esas comisiones o esas portavocías…

Lo que no saben ciertos piratuelos de calzón rayado y flecos ajados, lo que no saben algunos avistatierras de pacotilla es que los militantes de esta Armada poco Invencible estarían dispuestos a seguir hasta las costas de la pérfida Albión al mismísimo Nelson Puntiencejado que nos pusieran en la proa de nuestra nao capitana, que da igual marianos que sorayas que esperanzas que escasos gallardones…que da igual al que nos pongan. Claro que si con tanto tifón de mala muerte y tanta vía de agua, y tanta rata roedora de robles en las quillas, si nos quedamos barcos…mmm, si nos quedamos sin barcos…nos quedaremos a merced de las olas o de las “arriolas”…

En fin, Espe chica, aguanta que la esperanza es lo último que se pierde. No te quemes, no te hagas mecha de cañón que al paso que vamos ya vendrán otros Trafalgares….

A Alma, In Memoriam