Noviembre 2008
30 de Noviembre de 2008 - 14:04:23 - Juan Manuel Rodríguez - 60 comentarios
El otro día, invitado por Javier Somalo, (¡larga vida al señor director!) asistí a un programa organizado por
Libertad Digital Televisión cuyo asunto principal de debate no era otro que la crisis del Real Madrid. Creo que quedó claro que, por encima de los malos resultados deportivos, que siempre son circunstanciales y acaban pasando de largo, o la bondad o maldad de sus ocasionales dirigentes, que también acaban pasando, lo más peligroso de todo era ponerse a jugar a la ruleta rusa con la imagen del club. Eso es precisamente lo que viene sucediendo desde el primer minuto en que Ramón Calderón se sentó en el sillón presidencial del Madrid: la imagen del Real queda en entredicho a diario sin que al socio, que es el único dueño y que comprendo que tendrá otras cosas más importantes que hacer, le preocupe lo más mínimo qué sucede en las tripas de su sociedad.
Nunca se sabe qué pasará mañana pero, hoy por hoy, gracias a Dios, servidor no tiene que ir puerta por puerta promocionando la sandwichera del Real Madrid y puede decir alto y claro que el turbio asunto ese de las primas desveladas hace dos viernes por los colegas de
Radio Marca eran una indignidad per se, ya fuera con el equipo doce puntos por delante del Barcelona o siete por detrás e independientemente de quién acabe ganando el campeonato nacional de Liga. Fue lamentable que el presidente mendicante las ofreciera y resultó decepcionante que los capitanes del equipo no se levantaran en ese preciso instante y dejaran a Calderón con la palabra y la pasta en la boca. Entre unos y otros, pero destacadamente Calderón, Raúl, Guti, Michel y Casillas, jugaron con el mayor patrimonio que tiene el Real Madrid que no es, por supuesto, su presupuesto ni lo que gana al mes, sino su historia y el crédito que con ella haya podido ganarse tanto dentro como fuera de España.
El diario
Marca titula hoy en su portada "Este equipo es una ruina", pero el otro día, cuando el Real ganó por la mínima al Recre y el Barça no pudo pasar del empate ante el Getafe en el Camp Nou, salió preguntándose lo siguiente: "¿Crisis? ¿Qué crisis?". Por supuesto que el Real Madrid arrastra una profunda y alarmante crisis desde que Ramón Calderón ganara de aquella manera las elecciones, aunque esta no sea deportiva (el equipo ha sido campeón de Liga los dos últimos años y no puede ganar siempre todos los campeonatos) ni tampoco económica sino de imagen: la que en estos momentos transmite de puertas para afuera es la de un club de un potencial extraordinario dirigido por unos caballeros a los que conducir un Ferrari les viene demasiado grande. No costará tanto formar un nuevo equipo y prescindir de los actuales directivos como recuperar la solidez universal que siempre poseyó en todo el mundo la
marca Real Madrid. ¡Si hasta el representante de Zárate les manda a paseo!
29 de Noviembre de 2008 - 15:56:07 - Juan Manuel Rodríguez - 29 comentarios
Porque las cosas se han hecho muy requetebien y el Real Madrid tiene un equipo campeón es por lo que el club se ha lanzado precipitadamente a la caza y captura en diciembre de un Higuaín u otro Gago. El espacio de este comentario es finito y no enumeraré por lo tanto la lista de jóvenes futbolistas que suenan estos días para el Madrid, aunque un tal Luis Ruzzi, que al parecer representa al delantero argentino Mauro Zárate, uno de los trescientos de las quinielas, acaba de salir cantando
La Traviata y acusando a Ramón Calderón de meterse donde no le han llamado e intentar pescar fraudulentamente en el Tíber, que es el río de la Lazio. En circunstancias normales, el agente de un jugador del tipo de Zárate, cedido por un equipo qatarí a otro que marcha quinto en el calcio, tendría que colocarle la alfombra roja al presidente del Real Madrid y ponerle unas cuantas velas a Santiago Bernabéu para que no se arrepintieran y fueran adelante con la negociación, y sin embargo no sólo no es así sino que da el queo, levanta la manta y sale corriendo.
¿Cómo es posible esto? ¿Qué pasa aquí? ¿Nos encontramos con otro jugador "falto de ambición" como Cazorla o es que en el fondo hay algo más? Calderón va presumiendo por ahí de estar presidiendo el club más rico del mundo, una fábrica de generar billetes de quinientos euros, pero el representante de Zárate le dice que se meta su dinero donde le quepa y que el chico quiere seguir jugando en un equipo italiano que tiene imposible ganar el
scudetto. No hace mucho firmaban en blanco, y ahora se niegan siquiera a reunirse con Mijatovic a menos que sea en presencia de su abogado. Por supuesto que la pérdida de crédito madridista no es culpa del club sino de la imagen tan nefasta que transmiten sus responsables provisionales. El fútbol ha cambiado mucho, eso es cierto, pero no tanto como para que un caballero absolutamente desconocido como Ruzzi salte a la palestra advirtiendo al presidente del Real Madrid de que puede echarle encima a los lobos de la FIFA si decide continuar por el mismo camino.
Lo que por fin sí funciona en la
casa blanca es la coordinación entre la dirección deportiva y el hombre que ha de entrenar a diario a la plantilla del Real. Era un clamor popular que Mijatovic y Schuster tenían que conversar entre ellos para llegar a una
entente cordiale que beneficiara sobre todo al primer equipo. Fruto de ese constructivo diálogo es la respuesta ofrecida ayer por el técnico alemán cuando un periodista le preguntó por los jugadores que le iban a traer en enero: "No tengo ni idea, los regalos no se abren hasta el 24 de diciembre". Dejando a un lado el hecho de que la tradición en España es la de los Reyes Magos y no la del arbolito de Navidad, y que ya va siendo hora de que Schuster, que lleva aquí trescientos quince años, se entere un poco de las costumbres del país, lo cierto y verdad es que esas declaraciones son ciertamente dramáticas y corroboran el estado de permanente improvisación que sufre por dentro el Madrid. Calderón, eso sí, promete un pasado mañana mejor con otros Kakás y otros Ronaldos, porque incluso el mañana lo tiene ciertamente complicado.
27 de Noviembre de 2008 - 16:16:04 - Juan Manuel Rodríguez - 77 comentarios
Acerca de la necesidad de la creación de un Ministerio del Deporte habrá, como por otro lado hay con todo, opiniones a favor y opiniones en contra. Según he leído, el presidente de la Federación de Vela, por ejemplo, defiende la idea que tuvo el capitán de Copa Davis bajo el argumento de que así se reconocería "la importancia del deporte en la sociedad moderna", pero, tal y como yo lo veo, para eso no hace falta un Ministerio, y menos aún en tiempos de crisis, puesto que todo el mundo mínimamente informado reconoce ya la trascendencia del fenómeno deportivo sin necesidad de que elevemos a Jaime Lissavetzky los altares del Consejo de Ministros. Jorge Carretero, portavoz de la junta directiva de la Federación Española de Fútbol de Villar, se moja menos si cabe que Gerardo Pombo y añade que "todo lo que sea por el bien del deporte español siempre servirá para mejorar", lo que es tanto como afirmar justo todo lo contrario: todo lo que sea por el mal del deporte español siempre servirá para empeorar... ¿Y?...
Lo que debemos preguntarnos es de qué forma beneficiaría al deporte de base la creación del Ministerio del Deporte sugerida por Emilio Sánchez puesto que con Alonso, Nadal y Gasol ya llegan tarde. En todo caso, un Ministerio del Deporte tendría que servir, y en eso sí comparto plenamente la idea de Francisco Antonio González, portavoz de deportes del Partido Popular, para fabricar nuevos
Pedrosas, por poner un caso, y eso sólo se logra con mejores instalaciones, un acceso más fácil a las mismas y, por supuesto, con una mayor dotación económica. ¿De dónde va a quitar dinero Zapatero para inyectarlo en el Ministerio de Vicario? ¿Se lo va a quitar a Justicia? ¿A Vivienda? ¿Se lo va a quitar a Bibiana Aído, la de las
miembras? ¿De dónde lo va a sacar?... Otra cosa es que el futuro Ministerio sea un nuevo brindis al sol. Sí parece significativa sin embargo la aportación que al respecto realiza el secretario de lo que nos queda de Estado para lo que nos queda de Deporte, que sería, probablemente junto al mayor de la saga Sánchez Vicario que para algo fue quien parió la idea, el mejor situado para ocupar un lugar a la diestra de Rubalcaba y a la siniestra de Bermejo. Dice Lissavetzky lo siguiente: "Permitirá un gran avance en la proyección del deporte español".
¿Acaso necesita un ministro Alonso para proyectarse más aún fuera de España? ¿Subiría don Jaime el Tourmalet con Contador? ¿Ficharía Gasol por un equipo más potente que el estadounidense de los Lakers en caso de tener un Ministerio? La idea no es buena, y menos aún en este preciso momento cuando, quien más y quien menos, anda luchando para llegar a final de mes. Suena a política de distracción. Huele a mentirijilla. Canta un rato largo. Pero si la idea es mala, el método por el cual Z.P. parece haber llegado a la conclusión de que tiene que poner en marcha un Ministerio del Deporte es digna de Julius, Leonard, Alfred y Milton, más conocidos como los hermanos Marx. El presidente del Gobierno recibe en el Palacio de La Moncloa a los ganadores de la Copa Davis y, a propuesta de su capitán, recoge el guante y anuncia que sí, que en la próxima remodelación habrá un Ministerio para la cosa deportiva. Digo yo lo siguiente: si en vez de haber sido el equipo de Copa Davis el recibido y Sánchez el conferenciante, hubiera sido la Asociación Nacional de Apicultores la visitante de tan ilustre morada, ¿habría creado Zapatero un Ministerio de la Abeja?... Miedo me da la respuesta.
26 de Noviembre de 2008 - 09:38:14 - Juan Manuel Rodríguez - 53 comentarios
Yo al único presidente de la federación española de fútbol que conozco profesionalmente hablando es a Angel María Villar. La federación se mudó de la mítica calle Alberto Bosch a la Ciudad del Fútbol de Las Rozas, pasaron Clemente, Camacho, Sáez y Luis, y colgaron las botas Zubizarreta, Hierro o Luis Enrique, pero él continúa ahí, firme como una roca de Bilbao, inasequible al desaliento, repitiendo las mismas cosas y no diciendo también las mismas, rodeado de los suyos, blindado por los palmeros. Incluso acabó aburriendo a Gerardo González Otero, su mano derecha durante diez años, y del sopapo que le dio en 2004 se le quitaron al gallego las ganas de repetir. No habría podido hacerlo, por otro lado, puesto que Villar ya se ocupó de reformar oportunamente el régimen electoral para que sus posibles opositores (me refiero, por supuesto, a Mateo Alemany, que fue el único que después osó asomar por allí la gaita) lo tuvieran imposible a la hora de hacerle frente.
Así que si no logra aburrirles con sus absurdas respuestas, los machaca con un reglamento hecho a su imagen y semejanza. Supongo que Clemente, que le estará eternamente agradecido por haberle catapultado al banquillo de la selección, repetirá el típico tópico de que no debemos meternos en el "fútbol español", que el "fútbol español" son ellos, unos señores muy sesudos que saben muy bien lo que nos conviene, y que ellos, representando precisamente al "fútbol español", han vuelto a elegir a Villar por sexta ocasión consecutiva. Pues si el "fútbol español" es eso, que Dios nos coja a todos confesados. El caso es que si a Villar le respetan las lesiones (que espero que sí: ¡larga vida a don Angel María!) estará ahí hasta 2012, y no me extrañaría nada que, tal y como está el patio, volviera a presentarse a la reelección y repitiera de nuevo mandato. De momento ha prometido que luchará porque nos concedan la organización del Mundial de 2018... ¿Alguien cree que Villar se retiraría si finalmente nos eligieran?
Me río yo de Pablo, de Pablito y de Pablete, de los tres. Crecí radiofónicamente con José María García repartiendo palos a diestro y siniestro contra la federación presidida por Porta, hasta el punto que los socialistas acudieron al rescate y se sacaron de la manga un decretazo para evitar que el catalán continuara asido al poder por más tiempo. Puesto que el decreto surgió con la única misión de ventilarse a Pablo Porta Bussoms y, de paso, a su perrito Oscar, pobre animalito, no tenía mucho sentido continuar con las carpas del circo levantadas y en 1996, doce años después de finiquitado Pablito, Pablete, decidieron plegarlas reformándolo otra vez para mayor beneficio, entre otros, del citado Angel Villar. Con sus nueve años al frente de la federación, Porta batió todos los records habidos y por haber... Villar ya lleva ahí veinte años y, puesto que él era el único candidato, el "fútbol español" acaba de elegirle por cuatro más. Es la fiesta de la democracia. ¡A bailar, a bailar, a bailar!...
25 de Noviembre de 2008 - 09:15:39 - Juan Manuel Rodríguez - 77 comentarios
Los jugadores de la primera plantilla del mejor club del siglo XX según la FIFA afrontan esta noche en Borisov el segundo de los cinco partidos seguidos que se comprometieron a ganar por la módica cantidad de 120.000 euros por cabeza, casi veinte millones de las antiguas pesetas. Luego Calderón, el presidente mendicante, añadió que los futbolistas, hombres generosos y de corazón desprendido, habían decidido tirar la casa por la ventana y subir la cifra a siete, incluyendo ni más ni menos que el partido contra el Barça de Liga. No es por lo tanto de extrañar que la emoción embargue a estas horas a los millones de aficionados que el Madrid tiene distribuidos por todo el mundo puesto que los herederos de Gento, Puskas, Amancio, Santillana o Juanito están dispuestos a ganar al Barcelona por 17.142 euros, menos de tres millones de pesetas. A eso le llamo yo profesionalidad.
Dicen que cuando hoy salten al campo del BATE, los jugadores del Madrid tendrán una sensación térmica de quince grados bajo cero aproximadamente, y eso es mucho sentir y demasiado sufrir para una plantilla cuyo índice metabólico es de natural bajo. Por muchos fajos de billetes que el presidente mendicante ponga encima de la mesa, lo cierto y verdad es que la climatología no parece tampoco querer ayudar a la recuperación de unos futbolistas más fríos que la nebulosa planetaria Boomerang descubierta en su día con el Telescopio Espacial Hubble. Así las cosas, los jugadores del Madrid, puestos a los pies de los caballos por Calderón I "El Generoso", lo tienen imposible: si ganan al BATE será porque el presidente incentivó aún más sus potentísimas cuentas corrientes, y si pierden será porque son unos vagos incapaces de dar la cara por sus colores.
Que en Borisov, una pequeña ciudad al norte de Minsk de 150.000 habitantes, es fiesta lo acredita el hecho de que el entrenador del equipo local esté dispuesto a dejarse bigote o a teñirse el pelo si su equipo gana al Real. Más primados que los jugadores del Madrid fueron allí los ejércitos de Napoleón y luego pasó lo que pasó: el General Invierno hizo de las suyas. Aunque, dependiendo de cómo transcurra el encuentro, Calderón siempre puede reaccionar en el descanso y bajar rápidamente al vestuario con la chequera de los socios. Me pregunto qué diría de todo esto Juan Gómez. Estoy por asegurar que si un presidente del Real Madrid hubiera tenido la osadía de ofrecerle más dinero por ganar un grupo de partidos, (que pueden ser cinco, según Michel Salgado) Juanito simplemente se habría largado de la reunión dejándole con la palabra en la boca. Todos estuvieron francamente mal este viernes, pero significadamente los capitanes y el entrenador puesto que de los directivos no podía esperarse nada más. Probablemente sea este el resultado de tener el índice metabólico por los suelos.
24 de Noviembre de 2008 - 09:30:32 - Juan Manuel Rodríguez - 74 comentarios
Siendo cierto que pocos confiaban en una victoria española en Mar del Plata, no lo es menos tampoco que uno de los primeros en colaborar activamente a nuestra falta de fe fue el mismísimo capitán de Copa Davis. Declaraciones suyas del tipo de "Argentina es la absoluta favorita", y más aún teniendo en cuenta que la eliminatoria se jugaba en territorio comanche, no ayudaron demasiado a la causa. Hubo quien, nada más conocerse la noticia de que Rafa Nadal no podría jugar la final, empezó a acusar a Vicario de falta de previsión y de carecer de un plan B; esas críticas tenían todo el sentido del mundo puesto que hubo que prescindir de Tommy Robredo y de Juan Carlos Ferrero debido a que nadie les advirtió y se fueron de vacaciones, mientras que Nicolás Almagro todavía está esperando que alguien le notifique que se cayó de la lista por una lesión. En la hora del adiós, con la Ensaladera en la mano, entiendo que Vicario intente cobrar los recibos jactándose de que le funcionó el plan B, así como comprendo como razonable e incluso humano que todo el mundo diga ahora que ya lo dijo él. Yo no lo dije, aunque me alegro tanto o más que mis colegas adivinos.
En una cosa sí le doy sin embargo la razón al capitán saliente, y es en que ganar una Copa Davis fuera de casa es una misión harto difícil. Parece mentira pero, al final, la superficie anti Nadal que habían diseñado con tantísimo esmero los argentinos nos vino de maravilla. La confianza depositada desde hace tiempo por Vicario, que fue un gran doblista, en una misma pareja dio sus frutos en el decisivo (siempre lo es) punto del sábado, y la difícil elección de Verdasco en sustitución de Ferrer, que se hundió el viernes, se mostró también acertada puesto que, en el partido más importante de toda su vida, el madrileño venció al pobre Acasuso, que hizo lo que pudo y que va a acabar tomándole manía a Dwight Filley Davis, el estudiante de Harvard que puso en marcha la competición allá por 1899, otorgándole al equipo nacional el punto definitivo y demostrando de paso que nuestro tenis no empieza y acaba en Nadal, por mucho que el manacorí ocupe casi toda la pista.
López y Verdasco salen fortalecidos, así como Vicario y, por supuesto, Muñoz. Sí, sí, Pedro Muñoz: fue el actual presidente de la federación quien colocó a Vicario en contra de la opinión generalizada de los jugadores que querían a toda costa en el puesto a Albert Costa, máximo favorito para sustituirle ahora. España ha ganado su tercera Copa Davis viniendo como vino de uno de los cismas más vergonzosos de la historia de nuestro tenis, y cuyo punto álgido estuvo representado por aquel esperpento valleinclanesco de la batalla de los SMS. Una de las claves en Mar del Plata fue justamente que el equipo español fue eso, un equipo, mientras que, al parecer, los argentinos tenían formado un buen quilombo entre ellos. Nadal, por cierto, no estuvo pero sí estuvo, demostrando así su ubicuidad. Es posible que haya llegado el momento de elegir a Rafa presidente de la federación y capitán-jugador. Y eso que sólo asomó un poquito los calzones. Ese plan, por cierto, también les salió mal a nuestros rivales.
22 de Noviembre de 2008 - 16:48:47 - Juan Manuel Rodríguez - 56 comentarios
Según testimonio de Michel Salgado, uno de los capitanes del equipo, la plantilla ha quedado con el presidente y con el entrenador en intentar ganar una serie de partidos seguidos, que pueden ser por ejemplo cinco, y así poder salir del bache que Schuster no ve por ningún lado. Y me pregunto yo: ¿por qué, ya que estaban todos reuniditos y calenticos en Valdebebas, no quedaron en ganar una serie de partidos seguidos, que podían ser por ejemplo veinticinco, y se llevaban de calle la Liga? ¿Sólo quedaron en cinco? ¿Es que van a ir como en el parchís? ¿Y qué harán cuando jueguen el quinto de la serie? ¿Volver a quedar para ganar otros cinco seguidos? Por otro lado, ¿es que los jugadores del Madrid tienen que quedar para ganar cinco partidos seguidos? ¿Acaso no quedan ya a diario en los entrenamientos? ¿Quiere decir Michel que si ahora van tan mal, aunque eso no lo vea Schuster, es porque los jugadores no han quedado previamente en ir bien? ¿Es tan fácil?...
Seguro que no tiene absolutamente nada que ver el hecho de que los jugadores de la primera plantilla del mejor club del siglo XX hayan quedado en intentar ganar una serie de partidos seguidos, que pueden ser por ejemplo cinco, con la noticia que adelantaban ayer en
Radio Marca y que apuntaba al ofrecimiento por parte de Ramón Calderón de una prima de 120.000 euros por cada futbolista si ganaban... ¿cuántos partidos seguidos?... Sí señor, premio para el caballero, ¡cinco!... Multipliquemos: 120.000 euros por 25 jugadores hace un total de 3 millones de euros. Cassano, líder intelectual de la
Quinta del Donut, costó 5 millones, sólo 2 más de los que, según
Radio Marca, sacó este viernes Calderón de la faltriquera de todos y cada uno de los socios para pagarles otra ronda a los jugadores. ¿Será verdad eso de que los futbolistas de élite cuando pierden, ganan, y cuando ganan, ganan más todavía? Si para que unos deportistas extraordinariamente bien pagados cumplan con su obligación hay que rascarse aún más el bolsillo, ¿por qué cuando no cumplen no se les quita dinero?
Los jugadores, y significadamente Michel, quedaron como Cagancho en Almagro, pero el papelón de Calderón es de los de llorar a moco tendido. Dejando a un lado que un presidente del Real Madrid no debería ir por ahí mendigando a la plantilla, ¿a santo de qué les prima en concreto por los cinco próximos encuentros? ¿No tendrá que ver con la fecha de convocatoria de la Asamblea? En un intento por fomentar la democracia interna y reactivar de paso la participación de la masa social en el devenir diario del club, la junta directiva ha ido a poner la Asamblea el domingo 7 de diciembre a las 9 de la mañana, justo en pleno puente de la Constitución. Para el improbable caso de que algún despistado se quede en Madrid y ese día se anime a madrugar para aguantar el mitin del presidente, éste, que no quiere más sorpresas, está intentando a la desesperada llegar con los deberes deportivos más o menos hechos. ¿Es o no es como para emigrar a Golfito?
20 de Noviembre de 2008 - 14:27:27 - Juan Manuel Rodríguez - 87 comentarios
Esto de que Clemente Villaverde, gerente del Atlético de Madrid, y Juan de Dios Crespo, asesor jurídico del club rojiblanco, se vayan al
Tiriris Tararás con Assunçao y Sinama de la mano, y posen a las puertas del citado
Tiriris con los dos jugadores, es como si, con objeto de demostrar que no es tonto de baba, uno se presenta a un juicio del brazo de un ganador del Nobel de Química y otro de Física. En la UEFA, Franz Kafka sería un escritor costumbrista, de ahí quizá que, preso como está de una situación tan surrealista, en el Atlético hayan pensado que lo mejor para demostrar que aquí no somos racistas, sea llevarse a dos futbolistas de color negro para que cuenten cómo se les trata en Madrid y si les damos o no mucha caña. Ya lo dijo en una ocasión Joe Frazier: "yo fui negro una vez... cuando era pobre".
La argucia legal le ha servido, sin embargo, de poco al Atlético puesto que, después de siete horas de reunión, lo que ha anunciado esta mañana el
Tiriris Tararás que decidió ayer por la noche es que el partido contra el PSV deberá jugarse a puerta cerrada y que la amenaza de sanción para los dos próximos años queda anulada. Además, el palito económico se rebaja de 150.000 a 75.000 euros, lo que me lleva a preguntarme lo siguiente: ¿habrá sido una cuestión del número de jugadores negros que se han llevado?... Quiero decir: si, además de Assunçao y Sinama hubiera hecho también acto de presencia allí Perea, habrían rebajado la sanción a 60.000 euretes? ¿Y si, además de Assunçao, Sinama y Perea, Villaverde hubiera invitado también a Baltazar, Valencia, Hasselbaink, Pereira, Santana, Donato y Jones, por poner sólo algunos ejemplos, habrían dejado jugar al Atleti con público contra el equipo holandés?
Claudia Castillo es un fiel reflejo de lo racistas que somos en España. El otro día se la practicó el primer trasplante de tráquea del mundo. Claudia tiene 30 años y una tuberculosis la había colapsado el pulmón izquierdo. Se ahogaba tanto que ni siquiera podía jugar con sus hijos, ni conversar con nadie, ni subir las escaleras. Se la intervino en el Hospital Clínico de Barcelona y hoy Claudia es otra mujer por la sencilla razón de que es una mujer feliz. El viernes que viene, Claudia cogerá un avión con destino a Colombia, país del que es originaria, para ver a su familia. En España, señores del
Tiriris Tararás, somos así de racistas. Aunque comprendo que el Atlético de Madrid, cuyos aficionados gritaban clarísimamente "¡Kun, Kun, Kun!" y no "¡Hu, Hu, Hu!" como interpretó algún sorderas de la UEFA, bailen al son de la música que toca Michel Platini. Por cierto: el equipo del Clínico ya tiene dos pacientes en lista de espera: dos mujeres, una alemana y otra americana. Como ves,
Platanito, vamos extendiendo por el mundo nuestro racismo.
19 de Noviembre de 2008 - 08:54:07 - Juan Manuel Rodríguez - 74 comentarios
Fue anunciar siquiera Florentino una esquinita del capote, fue preparar desde lejos el brazo de media luna, fue colocarse el coleto y ajustarse la espinillera, y Calderón, presidente despitorrado, raspipardo y de por sí mohíno, salió escopetado cual
Malastripas, sexto de la tarde en la corrida que para
Guerrita,
Quinito y
Bombita prepararon con esmero un 29 de septiembre de 1894 en la Real Maestranza de Sevilla tal y como recoge
Carrasquilla en la
Revista de toros de la época. A la gestión de Pérez, don Florentino, cabe achacársele muchos defectos, no siendo desde luego el menor de ellos haber prohijado en su día al citado Calderón, dándole cobijo en su junta directiva, poniéndole el caramelillo del poder en la boca y luego, con su intempestiva marcha, habiendo provocado también el advenimiento de quien, durante seis largos años, se limitó a callar y comer, como suelen hacer los niños chicos, sólo que éste con cincuenta y tantos cumplidos.
Calderón, bomba de racimo humana, presidente en permanente campaña electoral, aparejador de un proyecto que salió rana, confesor de periodistas pelotillas que le ríen las gracias, anunciador frustrado de galácticos que deciden pasar olímpicamente de él, amigo del presidente de la República Independiente del Barça, escandaloso conferenciante y faltón con sus propios jugadores, tal y como descubrió en su día la Cadena Cope, está en el fondo tan poco convencido de que él merezca ser uno de los sucesores de don Santiago Bernabéu, ese hombre del que nunca se supo en qué trabajaba según sus propias palabras, que vive en una nube de tensión, escopetado y vigilante, trabuco en mano, receloso de que venga alguien - y significadamente aquel que le introdujera en la zona noble del club de Concha Espina- y, como decía un chaval que iba conmigo al colegio, le arranquen de sopetón los pinturines.
Yo creo que Calderón a su vez cree que si Florentino decidiera presentarse, sólo o en compañía de otros, a las elecciones del año 2010, la paliza sería tan monumental que ni siquiera le compensaría hacer campaña. Sinceramente desconozco si Pérez, con quien también tuve problemas, se mueve en la sombra o lo hace a la luz del día con objeto de amargarle al nuevo presidente todos los años de mandato que le quedan. Si supiera que es así, lo diría, pero lo desconozco. Lo que sí sé es que Calderón empeñó su palabra en promesas que luego no pudo cumplir, faltando gravemente al respeto de aquellos que le prestaron su apoyo, y que ganó las elecciones más poco edificantes de la historia del club. Sé también que su salida de tono de ayer demuestra bien a las claras el profundísimo miedo que le tiene a Pérez y la infelicidad que en el fondo le produce el cargo. Fue musitar "están en forma", y embistió al bulto. Calderón no siguió los consejos de Gerardo Diego:
"Cambia la aguja al correo,
para, carga, templa y manda,
y si el tren te duda y anda,
aguanta, quieto y torero
(el fraile fue cocinero)
y échatelo a la otra banda".
Y es que en este Real Madrid no hay Belmontes y las estocadas son pescueceras.
18 de Noviembre de 2008 - 08:40:38 - Juan Manuel Rodríguez - 72 comentarios
Existe una pequeña fisura en el apoyo inquebrantable de Pedja Mijatovic a Bernd Schuster: si se pierde el sábado que viene en casa contra el Recre pondrán de patitas en la calle al alemán. Es más, por la mañana, antes de que el director deportivo surgiera de las profundidades de la comisión ejecutiva de los lunes, ya se trató el asunto del finiquito del entrenador. Dos millones y medio de euros costaría más o menos echarle. ¿Será por dinero?... Más cara es una mortaja deportiva, y Calderón sabe que están preparando la suya con idéntico celo al que emplearían los protagonistas de
Dos metros bajo tierra. Es tal el desconcierto reinante en la
casa blanca de España que el gramo de apoyo inquebrantable se vende por las esquinas del estadio Santiago Bernabéu a precio de oro y dura aproximadamente lo que resistió el de Mijatovic a Schuster: diez minutos de una rueda de prensa.
Hay una escena en la película
Marathon Man en la que Laurence Olivier, que interpreta a un despiadado asesino nazi, no hace más que preguntarle a Dustin Hoffman por unos diamantes sin que éste, atado a una silla y medio drogado, tenga ni la más remota idea de a qué se está refiriendo. Olivier, el malvado
ángel blanco, no hace más que repetir lo siguiente: "¿Están a salvo?... ¿Están a salvo?... ¿Están a salvo?", y Hoffman, desesperado, responde una vez que sí, otra vez que no, para acabar rogándole a Olivier que le explique exactamente qué quiere que conteste y él lo hará sin rechistar y al instante. Sé de buena tinta que Calderón no ha podido dormir esta noche con la escueta frase que pronunció ayer en Fez el socio número 5.894: "están en forma". ¿Se refería a Zidane y Ronaldo? ¿Quién está en forma? ¿Está ya en forma Florentino para volver al club? ¿O son los
florentinistas que aún quedan en la casa, y que se hacen los dedos huéspedes con la vuelta de Pérez, quienes muestran su fenomenal estado de forma con la información que le pasan de lo que ocurre dentro?
Pero quien está auténticamente en forma, mucho mejor y más atlético, por cierto, que Ronaldo, que parece que pretende volver a jugar, es el propio Mijatovic quien por la tarde dijo una frase que pasará a la historia de la humanidad: "Estamos en números de campeón". ¿A qué podría estar refiriéndose entonces Roberto Mancini cuando dijo ayer que tal vez se estuviera cocinando algo en España? ¿A los huevos de corral sobre mousse de hongos y trufas negras del restaurante
Viridiana?... Sinceramente no lo creo, por mucho que los huevos sean unos señores huevos y los hongos unos señores hongos. Tiene ya tan poca credibilidad
Mister Tragaderas que cuando dice "blanco" la gente interpreta "negro", y cuando afirma que todo el mundo está con Schuster deducimos al instante que el alemán está más sólo que la una. Pero la clave está en las misteriosas palabras del ex presidente: "están en forma". Puede que se estuviera refiriendo a Zidane y Ronaldo. Y puede que no. Aunque el estado de forma, como el movimiento, se demuestre andando.
17 de Noviembre de 2008 - 08:44:22 - Juan Manuel Rodríguez - 62 comentarios
Ajeno al ruido que se monta a su alrededor, concentrado en la tarea que le hará grande, Mijatovic ya está pergeñando con afán inquebrantable la próxima temporada. Al fichaje de Hernán Crespo (33 años) podría sumarse también el de Shevchenko (32), y ojito a la recuperación de Ronaldo (32) que va por muy buen camino y que podría darnos una sorpresa de última hora. Suenan también con cierta insistencia los nombres de Michel (45) y Mancini (43), quién sabe si como sustitutos de Schuster para el banquillo o, ya puestos, como entrenadores-jugadores que, dada la ocasión, puedan saltar en un momento determinado al terreno de juego para cubrir una baja de última hora. Schuster, que cumplirá 49 en diciembre, o el propio Mijatovic, que no tiene aún los 40, serían otras opciones interesantes que barajaría ahora mismo la comisión deportiva del club. Ladran, luego cabalgamos.
El partido contra la pobreza que disputan hoy en Fez los amigos de Ronaldo y los coleguitas de Zidane supone también un caladero interesante puesto que allí estarán Juninho Pernambucano, mucho más joven y apuesto, o Iván Helguera, quien cuenta con la ventaja añadida de conocer por dentro la casa y no tendría por lo tanto los consabidos problemas de aclimatación. Visto así, con semejante claridad, todo respondería en realidad a un plan extraordinariamente diseñado en su cabeza por Mijatovic para envejecer adrede la plantilla con un único objetivo: dotarla de la experiencia necesaria para afrontar con garantías la Champions de la próxima temporada. Fiel a la frase de Oscar Wilde según la cual la tragedia de la vejez no es que uno sea viejo, sino que uno es joven, Mijatovic, en una nueva e interesantísima, aunque compleja, vuelta de tuerca respaldada desde la sombra por Ramón Calderón, estaría intentando avejentar el equipo para acumular sobre el cesped la experiencia que ningún otro club del mundo sería capaz de atesorar.
Cabe achacar al desconocimiento de este prodigioso plan por parte de los socios y aficionados del club, que tampoco tienen por qué estar en el día a día de las cosas ni tienen que entender de fútbol, el hecho de que el increíble Pedja Mijatovic fuera abucheado en el transcurso del partido que disputaron en el campo Di Stéfano de Valdebebas los criajos del Castilla y del Atlético de Madrid B. Llamó, eso sí, poderosamente la atención la extraña circunstancia de que, teniendo las cosas tan evidentemente claras acerca de su innovador plan de envejecimiento en siete días, el montenegrino fingiera seguir con atención las evoluciones de chavalitos que, en algunos de los casos, no llegan a la veintena, andan en la peligrosa edad del pavo y aún utilizan el
clearasil para borrar de un plumazo los granos y los puntos negros. Pura apariencia porque Mijatovic lo tiene así de claro: Suker, vete calentando. Prosinecki, atento que sales. ¿Dónde está Hagi?
16 de Noviembre de 2008 - 13:54:16 - Juan Manuel Rodríguez - 28 comentarios
En realidad, el proyecto que Ramón Calderón tenía para el Real Madrid, fruto de la ofuscación con Florentino Pérez, a quien dijo "sí, bwana" durante seis años, fue posible gracias a un proceso electoral de dudosísima higiena democrática, y empezó y concluyó con un par de nombres: Kaká y Cristiano Ronaldo, ambos fichajes frustrados. Con el primero, el recién elegido presidente empeñó su palabra y fue descaradamente utilizado como banderín de enganche para unos cuantos despistados que acabaron por entregarle su voto; en cuanto a la contratación del astro portugués, fruto de su inacabable imaginación como el anterior, lo fió absolutamente todo a su contratación, enemistándose con un enemigo tan poderoso como el Manchester United, colocando al futbolista en un callejón con pocas salidas y tocándole de paso las gónadas a Ferguson. Como con Kaká, Calderón quiso volver así a imitar a su archienemigo Pérez, pero el tiro le salió otra vez por la culata y entonces, a toda prisa, tuvo que traerse a Van der Vaart e intentar convencer a Cazorla y Villa de que aquí lo ganarían todo. Agua otra vez.
El ticket electoral de su candidatura lo formó Calderón con uno de los héroes del madridismo, Pedja Mijatovic, autor del histórico gol que dio paso a la séptima Copa de Europa después de más de treinta años, un gran futbolista en los años 90 pero un director deportivo con una hoja de servicios tan corta como el cuento del dinosaurio de Augusto Monterroso. A Mijatovic le sonaba que Capello ganaba partidos y convenció a Calderón, que nunca le quiso, para traerle. Al contrario que la de Kaká, aquella promesa sí fructificó porque Fabio es muy madridista y porque, y esto les pediría por favor que quedase entre ustedes y yo y que no saliera de aquí, la Juve se iba al garete. No caeré en el exceso de afirmar que la Liga que ganó Capello fue mala para el Madrid, pero sin embargo sí afirmaré que aquel título, conseguido de aquella manera, envió un mensaje equívoco a Ramón Calderón, quien ya salió disperso de las elecciones. Quiso el socio 14.878 jugar otra vez a ser el socio 5.894 y, en pos de la excelencia perdida pero sin realizar fichajes excelentes, prescindió del aburrido Capello para traer a un tipo tan entretenido como Schuster.
Tampoco me atreveré a decir que la Liga conquistada por el alemán, jugando ligerísimamente mejor al fútbol que su antecesor en el cargo, resultara letal para un club que ya tenía 30 en sus vitrinas, pero sí colaboró definitivamente a la hora de colocarles una venda a los de arriba. Pretendió entonces Calderón pasar a la historia y traerse para aquí a Ronaldo, convirtiéndole en su Figo, aunque sin cometer el error (habían pasado ya dos años desde el kakazo) de empeñar su palabra en elllo. La reflexión de Calderón-Mijatovic fue tan pacata como la siguiente: si somos campeones de Liga, eso quiere decir que tenemos un equipo campeón y, por lo tanto, únicamente hace falta reforzar la plantilla con un crack. Craso error... otra vez. Dicen que cuando, allá por 1958, llegó a España Samuel Bronston con objeto de rodar Orgullo y Pasión, el productor estadounidense de ascendencia rusa se empeñó en derribar a cañonazos las auténticas murallas de Avila: aquello formaba parte del show que él tenía pensado para Sophia Loren, Cary Grant y Frank Sinatra. Gracias a Dios, las autoridades convencieron a Bronston de que aquellas murallas eran patrimonio histórico español y no se podían echar abajo, y menos aún por una película por mucho que en ella participase la extraordinaria señora Loren. Las murallas que ustedes pueden ver en la película de Bronston son tan falsas como el proyecto deportivo de Calderón, aunque, a diferencia de éste último, las primeras dan el pego, entre otras cosas porque, estando presente Sophia, nadie va a perder ripio del escote de la italiana para desviar la mirada hacia una cerca militar románica de cartón piedra.
14 de Noviembre de 2008 - 12:15:01 - Juan Manuel Rodríguez - 106 comentarios
De nada sirvieron las reuniones a tres y hasta cuatro bandas mantenidas a lo largo de todo el día de ayer: Ronaldo sigue jugando en el Manchester United, el Real Madrid continúa eliminado de la Copa del Rey por un Segunda B apañadito y Schuster manifiesta a cada paso que da su incapacidad manifiesta para hacerse con las riendas de un equipo que le viene extraordinariamente grande. Con todo, lo más preocupante es esto último puesto que nadie esperaba que, tras convocar a Raúl en el estadio Santiago Bernabéu, Cristiano anunciara en rueda de prensa su inminente fichaje por los blancos o el Real Unión de Irún, por boca de su presidente, dijese que todo había sido una broma y que cómo iban a dejar ellos al Madrid fuera de la competición copera. Pero cuanto más tiempo se tarde en reaccionar con el entrenador, más quemará el asunto y más difícil será también sacar al equipo del atolladero.
Una prueba -otra más- de que Schuster vive en
Schusterolandia, una estrella a unos 2,5 millones de años luz de distancia del planeta Tierra, muy cerquita de la Galaxia de Andrómeda, es el hecho de que, el jueves posterior al desastroso
martes negro, el alemán acudiera a entrenar a Valdevebas como si nada hubiera sucedido la noche anterior y tuvieran que ser precisamente los cuatro capitanes quienes, tras la
espantá del alemán en el transcurso del partido copero, agarraran con decisión el morlaco por los cuernos. Esto de que Raúl, Guti, Michel y Casillas exigieran una reunión con el resto de la plantilla y los entrenadores para analizar la debacle es como si en el partido de Champions League contra la Juve, Schuster hubiera cambiado a Sneijder en la segunda parte para meterse él mismo en el campo. Al entrenador, que según confesión del propio Higuaín, quien tampoco parece excesivamente parlanchín, habla lo justo y necesario, hubo que arrastrarle por el césped para que cumpliera con una de sus obligaciones esenciales.
Después de las reuniones, por cierto, Rudd Van Nistelrooy, que ya tiene 32 años y cuatro meses, continúa gravemente lesionado y no podrá volver, si es que logra hacerlo, hasta que haya cumplido los 33. Todo parece indicar que asistimos al final de la carrera deportiva de uno de los mayores goleadores de los últimos diez años, pieza fundamental en el éxito de los equipos de Capello y Schuster. Para suplir deprisa y corriendo la baja del holandés, y en vista de que Mijatovic no tuvo la previsión de hacerse con otro goleador de similares características, se habla de Hernán Crespo, sin duda una broma pesada, Milito o Huntelaar. El primero, que cumplirá 34 en julio, vendría cedido por unos cuantos milloncejos y un par de abrazos; el segundo, a quien jamás debieron dejar escapar a Italia, está triunfando en el Génova, mientras que el tercero, que sería el ideal, está lesionado, no volverá a jugar hasta enero de 2009 y el Ajax pediría un pastón por él. Pareciera como si Schuster le estuviera dando patadas a la plantilla en el culo del director deportivo, y eso resulta injustificable. Después de todas las reuniones, Calderón y Mijatovic, que son dos mantas, siguen ahí. Eso tampoco tiene solución... por ahora.
13 de Noviembre de 2008 - 13:58:09 - Juan Manuel Rodríguez - 167 comentarios
¿Quién es el responsable de que el obrero que tenía que tapar el socavón que hay enfrente de mi casa se haya quedado dormido y el agujero permanezca ahí, hondo e inalterable, haciendo añicos la amortiguación de los coches?... Por elevación, el responsable de que el socavón siga ahí el miércoles cuando hubo de ser reparado el lunes es el capataz del obrero que se quedó dormido, y por encima suyo el director general de la empresa, y por encima de éste su presidente, y por encima del presidente de la constructora el ministro del ramo, y por encima del ministro quien le eligió para el puesto, o sea el presidente del Gobierno. Así pues, mi humilde aunque fastidioso socavón llegaría ni más ni menos que hasta el Palacio de La Moncloa, convirtiéndose, de hecho, en el agujero más famoso de la historia. Pero el responsable de que el socavón siga ahí no es Zapatero sino el obrero que se quedó dormido y no fue a taparlo como estaba mandado.
La plantilla podrá ser corta o larga, fina o ancha, joven o vieja, pero el responsable de que el Real Madrid cayera eliminado el otro día ante un equipo de Segunda B apañadito fue única y exclusivamente Schuster, el obrero que tenía que tapar aquel día el socavón. Porque una cosa es que el Real no tenga equipo para disputar la Champions debido a una política de fichajes errática y que lo fió todo a la contratación de Cristiano Ronaldo, y otra bien distinta es que el Madrid, que alineó de salida a once internacionales en su partido contra el Real Unión de Irún, encaje seis goles en dos partidos contra un equipo cuyo presupuesto total no pagaría en ningún caso la mitad de la ficha del
conejito Saviola. Calderón es responsable de haber empeñado con falsesad su palabra a la hora de asegurar que traería a Kaká, y Schuster es responsable de decir en público que él no sabe por qué su equipo encaja tantos goles.
El día de su presentación como nuevo entrenador merengue, Calderón afirmó en presencia del alemán que le traían al Real Madrid precisamente para conseguir la tan ansiada excelencia futbolística, y aquello a Schuster, que tenía la plantilla que tenía, debió gustarle más que a un tonto un caramelo porque asintió con la cabecita, y dijo que sí, que sí, que sí; es más, en el transcurso de su intervención, como quien no quiso la cosa, dejó caer que si él había sido capaz de hacer jugar bien al Getafe... ¡cuánto más al Real Madrid!... El responsable de no fichar a Cesc no es otro que Ramón Calderón, pero el responsable directo de haber prometido que su equipo jugaría como la
naranja mecánica y lo esté haciendo como una
sandía a pedales es Bernd Schuster. El socavón sigue ahí, y el obrero permanece dormido.
12 de Noviembre de 2008 - 08:50:08 - Juan Manuel Rodríguez - 146 comentarios
Después de presenciar el partido de ayer, lo único que resta por hacer es elegir el tipo de proyecto y acertar con el nombre del arquitecto que lo lleve a cabo. Todo eso, por supuesto, después de escoger uno u otro estilo de edificación, y si queremos que éste se parezca más a la Opera de Sydney, obra del danés Jorn Utzon, o tiramos más por lo clasicón, y estoy pensando por ejemplo en la Catedral de Méjico o el Taj Mahal. Y después, manos a la obra. Porque supongo que, tras la debacle ante el modestísimo Real Unión de Irún que acabó con la vergonzosa eliminación de la Copa del Rey, a nadie, y mucho menos a ningún madridista sin prejuicios y con la mente límpida, le cabrá la menor duda de que Raúl se merece un monumento. Con ánimo de hacerle el mayor daño posible, sus detractores (y la mayor parte y la más hiriente, fiel a la más pura tradición merengue de acabar fagocitando a los suyos, se sienta cada domingo en las gradas del estadio Santiago Bernabéu) le llaman
Baúl, como si un baúl, que no es otra cosa que un mueble para guardar ropa que aquí se hizo muy popular gracias a doña Concha Piquer, pudiera marcar 300 goles en partidos oficiales con la camiseta del Real Madrid, entre otras fruslerías.
Pero los valores añadidos de Raúl con respecto a cualquiera de los futbolistas que han pasado por ese vestuario en los últimos quince años y los que pasarán en los próximos treinta no son sus goles ni tampoco sus títulos sino el profundo cariño y lealtad que siente por esa camiseta. Anoche, pudiendo quitarse de en medio en un partido abominable, aguantó renqueante sobre el campo y marcó eso que en Inglaterra conocen popularmente como un
hat trick. Luego, Raúl dio la cara y dijo que ninguno había estado a la altura de las circunstancias. Y es cierto que la actitud del capitán del Madrid quedará inmediatamente diluida, si es que no lo ha hecho ya, en la lamentable situación deportiva por la que atraviesa el equipo. El Real, que tiene numerosas y preocupantes carencias en su plantilla, compuesta en algunos casos por jugadores de medio pelo, está, por si ello no fuera suficiente para entrar en barrena, deficientemente trabajado, y el culpable de esa situación es su entrenador.
El otro día me pidieron en
Don Balón que les dijera lo mejor y lo peor de Schuster; en cuanto a lo primero respondí simplemente "pasapalabra", y sobre lo segundo dije que al alemán le había venido grande el banquillo del Real Madrid. Incapaz de ver que su equipo está inmerso en una profunda crisis de juego y que sus futbolistas caminan parsimoniosamente por el campo cual zahorís en busca de un manantial subterráneo, Bernd Schuster ya no forma parte de la solución sino del problema. Un periodista le preguntó si sabía por qué su equipo había desarrollado esa extrañísima habilidad consistente en recibir muchos goles de cualquiera, incluso un Segunda B apañadito, y él respondió que no sabía y que no le podía ayudar en eso. La cuerda se romperá probablemente por el extremo más débil, y más aún teniendo en cuenta que a Ramón Calderón se le avecina otra asamblea caliente, pero el problema de ese equipo no ha sido nunca Raúl: futbolistas como él son precisamente la solución a sus males.
11 de Noviembre de 2008 - 08:44:49 - Juan Manuel Rodríguez - 134 comentarios
Que un presidente del Real Madrid apoye la gestión de un presidente del Fútbol Club Barcelona es un gigantesco desdoro para el receptor del elogio. No existe una puñalada más trapera ni un escarnio mayor que hablar públicamente bien del archienemigo deportivo, otra cosa distinta es hacerlo en privado. En la intimidad la cosa cambia y uno puede dedicarse a hacer lo que quiera, incluso hablar catalán, pero si el elogio del amigo debilita, el del enemigo irrita en lo más profundo de tu corazón. Y esto es así porque el piropeador abusa ejerciendo siempre su labor de desgaste desde una posición de superioridad consolidada con respecto al piropeado, y a éste último no le queda otra, si no quiere que se note todavía más su vergüenza y su sonrojo, que acoger la lisonja con una sonrisa de oreja a oreja.
Así las cosas, cuando Florentino Pérez, reciente aún el desfalco deportivo de Luis Figo, hablaba bien de Joan Gaspart, lo que en realidad estaba haciendo era hundirle un poquito más puesto que quedaba en evidencia delante de sus propios aficionados como un auténtico inútil que no había sabido retener lo que le pertenecía. Gaspart le daba mucho juego a Florentino porque pataleaba y ponía malas caras, y cuanto más se enfurruñaba Gaspart, mejores alabanzas recibía de Florentino. El duelo era tan desigual que al final Gaspart casi te daba lástima; Pérez, que era un taimado de
Champions League, repetía aquello de que nunca volvería a quitarle un futbolista al Barcelona sin antes hablar con sus directivos, y Gaspart se ponía como el
Gusiluz, aquel simpático muñequito de peluche que brillaba en la oscuridad, y amenazaba a Florentino con perseguirle hasta el infinito y más allá. Pobre.
Cuando Ramón Calderón dice que el Atlético de Madrid es su segundo equipo está faltando al respeto a generaciones enteras de colchoneros. Es sintomático que Joan Laporta, con los chuzos que han caído recientemente en Barcelona, salga ahora destacando la labor de Ramón Calderón. Laporta trata hoy a Calderón como Pérez trataba antaño a Gaspart, que es, más o menos, de la misma forma que el director trataba al botones Sacarino en las historietas del inolvidable Francisco Ibáñez. El Real Madrid, tan dado a emitir comunicados oficiales por todo e incluso a publicar artículos de opinión favorables al
Gran Hermano, haría bien en responder de la forma más dura y enérgica posible contra el apoyo de Laporta. Ninguna crítica le hace tanto daño al presidente del club merengue como el apoyo incondicional de Laporta. Ya sabe desde ayer don Ramón que tiene un fan incondicional en la figura del presidente de la República Independiente del Barça. No existe un motivo más sólido que ese para presentar la dimisión inmediata e irrevocable.
10 de Noviembre de 2008 - 08:49:31 - Juan Manuel Rodríguez - 75 comentarios
A diferencia de Ali, que era un verdadero showman, Patterson borraba de su cara cualquier atisbo de una sonrisa cuando hablaba del combate:
"Incluso he considerado la posibilidad de que se produzca un intento de asesinato de Cassius Clay mientras la pelea esté en marcha. Si el difunto presidente Kennedy puede ser asesinado, no debería resultar demasiado difícil matar a Clay, porque no es, ni con mucho, tan importante como nuestro presidente. Supongamos que alguien tratara de asesinar a Clay durante la pelea. No estoy de broma. Los boxeadores nos movemos con mucha rapidez y, si hay un tiro, existe la posibilidad de que yo me coloque en el punto de mira y me convierta en víctima, en lugar de Clay. Si la posibilidad de asesinato se me ha pasado a mí por la cabeza, estoy seguro de que a Clay tiene que habérsele ocurrido también".
La sugerencia de que resultaba imposible ser norteamericano y Musulmán Negro al mismo tiempo, despertó del todo a Ali:
"Patterson dice que va a devolverle el título a Norteamérica. Quien no crea que el título ya está en Norteamérica, lo único que tiene que hacer es comprobar a quién le pago mis impuestos. Yo soy norteamericano. Y él es un sordomudo que se hace pasar por negro y que necesita una buena azotaina. Tengo intención de castigarlo por las cosas que ha dicho, de hacerle daño. El tipo ha escogido el peor momento para hablar, dirigiéndose además al hombre menos adecuado. Cuando habla de mí, Floyd se sitúa en un lugar universal. No viene a cuento pensar que los Musulmanes tienen el título, como no vendría a cuento pensar que lo tienen los baptistas, aunque lo tuvieron cuando Joe Louis era campeón. ¿Piensa que voy a ser tan ignorante como para atacar su religión? Con la cantidad de amigos que tengo de todas las razas. Yo me comporto de un modo mucho más norteamericano que él. ¿Por qué voy a permitir que un negro viejo me tome el pelo?"
La pelea fue dura de ver. Toni Morrison definió a Ali como un "hermoso guerrero" que reflejaba una nueva postura para los negros: "No me gusta el boxeo, pero él era una cosa aparte. Su gracia resultaba casi abrumadora". Ali no paró de hablar durante todo el combate: "¡Venga americano! ¡Venga, americano blanco!"... "¡Esto no es una pelea! ¡Que me traigan un rival!"... En el undécimo asalto, Harry Krause se disponía a detener el combate, pero Patterson no se lo permitió...
"Yo quería caer con algo digno de un K.O., pero en el undécimo asalto Ali daba por dar. Luego, en el duodécimo, le entró como una especie de frenesí y empezó a pegarme golpes por todas partes, por un lado, por otro, por el de más allá. Empezaron a caerme manos en la cabeza y entonces me ocurrió una cosa muy extraña. Me invadió una sensación de felicidad. Así que cuando Ali empezó a colocarme esos golpes, yo me sentía tan grogui como feliz. Pero entonces se interpuso el juez árbitro para separarnos y detener los golpes. Yo me vuelvo al árbitro y le digo que no con la cabeza, y le grito "¡'No, no!". Mucha gente pensó que protestaba su decisión de parar la pelea, pero no era eso, le protestaba por haber interrumpido los golpes. Quería que me metiese una mano verdaderamente fuerte. Quería terminar con un gran golpe, para caerme".
"Floyd", dijo Ali, "tendrían que cargarte de honores y medallas por lo que has tenido que pasar. Un chico norteamericano, honrado a carta cabal, luchando por Norteamérica. Esas estrellas de cine que tienes detrás deberían poner todo de su parte para que no tuvieras que volver a trabajar en tu vida. Sería una vergüenza para el gobierno que terminaras malviviendo en algún lado".
Tres meses después de haber derrotado a Patterson empezó su combate con el gobierno de los Estados Unidos. Pero esa es otra historia...
8 de Noviembre de 2008 - 11:27:53 - Juan Manuel Rodríguez - 89 comentarios
De todos es sabido lo que pienso de Muhammad Ali: para mí es sin lugar a dudas el mejor deportista de toda la historia. Ayer hablé de Joe Louis en
El Tirachinas con Jaime Ugarte y Elio Guzmán y, de regreso a casa, oyendo
Cowboys de Medianoche, escuché a José Luis Garci, un apasionado del boxeo, decir algo que francamente me habría gustado que se me hubiera ocurrido antes a mí. Pero al César lo que es del César; Garci conectó inteligentemente las figuras de Ali y de Barack Obama, presidente electo de los Estados Unidos de América. Desconozco si al director que ganó para España el primer Oscar a la mejor película de habla extranjera, (me adelanto a decir que Buñuel lo obtuvo con una producción francesa) le pudo su amor a este deporte o realmente piensa que la batalla librada por Ali hace casi medio siglo ha servido para impulsar ahora a un negro directamente hasta el despacho oval de la Casa Blanca, pero en cualquier caso me gustará creer que fue así.
Es curioso porque, antes de escuchar a Garci y después de hablar del
bombardero de Detroit, Jaime me puso también en la pista correcta al asegurar que el despacho de Obama estaba presidido por la mítica fotografía del K.O. de Ali a Sonny Liston del 25 de mayo de 1965. El director de
El Crack recordó que en aquella época, cuando Ali peleaba con Liston o con Floyd Patterson, los negros viajaban en la parte de atrás de los autobuses y tenían prohibido el acceso a determinados restaurantes. Tomemos como ejemplo de la situación que se vivía por aquel entonces lo que Patterson y Ali dijeron los días previos a la pelea que protagonizaron en Las Vegas el 22 de noviembre de 1965. Convencido de que era el auténtico salvador cristiano del boxeo, Patterson colaboró con Milton Gross y su opinión al respecto apareció a lo largo de tres artículos publicados por el
New York Post. En el primero de ellos podía leerse lo siguiente:
"Soy negro y estoy orgulloso de serlo, pero también soy norteamericano. No soy tan tonto como para ignorar que los negros no poseen los derechos y privilegios que todo norteamericano debería poseer. Sé que algún día lo conseguirán. Dios nos hizo, y nada de lo hecho por Dios puede ser malo. Todos los hombres -blancos, negros, amarillos- son hermanos. Es algo que acabará reconociéndose. Tomará su tiempo, pero nunca llegará si pensamos al modo de los Musulmanes Negros. Éstos predican el odio y la separación, en vez del amor y la integración. Predican la desconfianza, donde debería haber entendimiento. Clay es tan joven y lo han descarriado hasta tal punto las malas personas, que no sabe apreciar lo lejos que hemos llegado y todo el daño que ha hecho enrolándose en la Nación del Islam. Igual habría dado que se enrolase en el Ku Klux Klan".
Seis semanas antes de la pelea, en el número del 11 de octubre del
Sports Illustrated, apareció la siguiente declaración de intenciones firmada por Patterson de su puño y letra:
"Amo el boxeo. La imagen de un Musulmán Negro en posesión del título mundial de los pesos pesados es una vergüenza para el deporte y para la nación. Así pues, CASSIUS CLAY DEBE SER DERROTADO por Floyd Patterson".
Como podrán entender, aquello no sentó nada bien a Ali...
6 de Noviembre de 2008 - 12:40:06 - Juan Manuel Rodríguez - 137 comentarios
El Real Madrid es un club tan magnífico y tan potente que nunca podrá estar sólo mal y, en función de lo que le exige su apabullante historia, jamás llegará a estar bien del todo. El Madrid está bien porque, según el gabinete Deloitte, es el club más rico del mundo, pero también está mal porque un sector de sus aficionados -y las pancartas que poblaban anoche el estadio Santiago Bernabéu dan buena prueba de ello- andan con la epidural deportiva a cuestas. Ni uno sólo de esos pancartistas, ni uno, se ha tomado nunca la molestia de venir a la
Cadena Cope para conocer de primera mano la documentación aportada por José Antonio Abellán cada noche en
El Tirachinas. Aún así, respaldan sin fisuras la gestión de su presidente. ¿Es este el club exigente que pensó don Santiago Bernabéu? Junto a esto, la circunstancia puntual de que por aquí pase Del Piero y le marque dos golazos a Casillas resulta, si ustedes me permiten que lo exprese así, simplemente baladí.
¿Por qué resulta baladí?... Muy fácil: porque el Madrid carece de efectivos reales para llegar lejos en la Champions League. Lo que sucedió anoche es la constatación de un hecho: no hay plantilla para competir en Europa. Aún resuenan en mi cabeza las palabras de Schuster cuando dijo aquello de que iban a centrarse en Europa... ¿Mentía Schuster cuando afirmó el año pasado que les faltaba dar un salto de calidad para competir en la Champions o miente ahora cuando, con la única incorporación de Van der Vaart, dice sin despeinarse que van a centrarse en Europa?... El asunto resulta especialmente grave cuando, tras un Real Madrid, 0 - Juventus, 2, al alemán no se le ocurre otra gracieta que decir que su equipo ha sido superior al italiano y que no escuchó los pitos de la afición. El asunto de la calidad de la plantilla sólo puede solucionarse al "estilo Florentino Pérez": trayendo aquí a los mejores; y para desobstruir los oídos no hay mejor cosa que bostezar y tragar mucha saliva.
Pensándolo bien, lo que está consiguiendo este equipo resulta ciertamente extraordinario. El Real Madrid de los cuatrocientos millones de euros de presupuesto está en manos de un entrenador que ni oye ni ve, y que habla poco tirando a nada. La cuestión no se soluciona con un par o tres de rugidos del estilo de los que daba el león de la
Metro Goldwyn Mayer dirigidos a los periodistas que van a Valdevebas. Schuster debe explicar por qué el equipo está como está y dejarse de milongas porque el Zenit, que va tercero, ya está a dos puntos del Madrid. Del Piero es una anécdota; magnífica anécdota, por cierto, pero sólo eso. El problema del Madrid no es la genialidad de este o aquel jugador sino el poco nivel existente entre los que dirigen por arriba y los que, aunque a regañadientes, pretenden hacerlo por abajo. En cuanto les quiten la epidural deportiva, incluso los pancartistas llegarán a esa misma conclusión.
5 de Noviembre de 2008 - 08:44:19 - Juan Manuel Rodríguez - 153 comentarios
You'll never walk alone... efectivamente. El Liverpool, que llevaba sin perder en Anfield desde que Paul, John, George y Ringo sacaron a la calle Help!, no caminó sólo y contó con la inestimable ayuda del sueco Martin Hansson, de profesión bombero y anoche además torero, heredero en cualquier caso del espectáculo que creó Pablo Celis Cuevas allá por 1928. Hansson, como los malos fontaneros que te dan largas en plena inundación, nunca estuvo cuando se le necesitó, se quitó de en medio con una facilidad realmente peligrosa y no apareció salvo para impartir injusticia, que es lo último que se espera de eso que antaño conocíamos como " juez de la contienda". Nunca se podrá demostrar que Hansson fue juez y parte, pero su arbitraje pasará sin duda a los anales de los expedientes clasificados con la "X". El Liverpool de Benítez caminó de la manita del bombero torero de Holmsjö, y el Atlético de Aguirre, desterrado a la grada, tuvo que ingeniárselas para salir vivo de allí. Una locura.
Del inexistente penalti señalado en el minuto 94 de partido, sin tiempo para nada más que agarrar el gel de ducha, sólo añadiré otra cosa: no se lo habrían pitado jamás a un club con peso específico en Europa. Lo que no puedo comprender es que alguien como Rafa Benítez, que lleva mil años en esto, que tiene más conchas que un galápago y que dirige a un equipo que presume de fair play, pueda tener las santas narices de sentarse delante de los periodistas y decir con más cuajo que Edward G. Robinson en la partida de póker final de El rey del juego, que fue falta en el área y por tanto penalti. Me ayudaría a creer algo más en el juego limpio el hecho de que el entrenador de un equipo que acaba de verse decisivamente beneficiado por un error arbitral simplemente lo hubiera reconocido así: "No fue penalti. El árbitro se equivocó y nosotros salimos bien parados. Hoy por ti, mañana por mí". Eso sí que habría sido una lección de genuino fair play.
Al final Torres no jugó. El
niño lo pasó muy mal con el gol de Maxi y se alegró un montón con el empate logrado por Gerrard tras la morrocotuda metedura de pata del heredero nórdico del espectáculo taurino puesto en funcionamiento por el increible Pablito Celis. Será que Fernando ya no tiene el corazón tan partido como al principio. Yo, por mi parte, no me imagino a Iker Casillas (por no poner el otro caso que todos tenemos en la cabeza) fichando por el Manchester y celebrando una circunstancia similar en el transcurso de un partido en Old Trafford contra el Real Madrid. Pero ya se sabe que el grado de fidelidad de Torres hacia el Atlético no es un asunto que se pueda discutir sin que haya alguien que acabe saliendo herido. Se apagaron las luces en el mitiquísimo Anfield. Mantengánse atentos a su pantalla porque en cualquier momento saltaran al césped el
Terrible Japonés,
Totó de Portugal, el
Niño Risi y
Pepino de Colombia. Sólo faltará a la cita
Platanito, el de la UEFA. ¡Cómo nos lo vamos a pasar!
4 de Noviembre de 2008 - 09:01:45 - Juan Manuel Rodríguez - 68 comentarios
Es mencionar a Lewis Hamilton y el blog se colapsa (como ocurría con las antiguas centralitas telefónicas por cable) y tiembla, y los lectores se excitan y te acusan de afrancesado (a pesar de que Alonso corra en Renault, pronunciese "Guenó") o te amenazan con dejarte tirado como a un perro ("él no lo haría") y te dicen que tienes oscuras intenciones cuando escribes lo que escribes. Nunca, a lo largo de veinte años de profesión, he tenido ninguna intención, y mucho menos oscura, salvo la de dar mi opinión. Hace muchos años, un oyente indignadísimo se puso en contacto conmigo cuando trabajaba en Radio España para decirme que cuánto me pagaba Lorenzo Sanz: "Porque usted cobra de Lorenzo, ¿no?"... "Por supuesto", le respondí, "de lo contrario, ¿cómo entendería usted que hablara tan bien de él?"... ¿Y cuánto cobra?... Lo digo para hacerme una idea aproximada"... "De aproximada, nada; cobro medio millón de pesetas al mes"... "¿Y Parrado?"... "Parrado, como es el jefe de deportes, se lleva un millón"... "¿Me está usted tomando el pelo?"... "De ninguna forma. Simplemente estoy atónito de encontrarme ante alguien tan perspicaz como usted".
Hace más años todavía, una persona que me quiere mucho me dijo lo siguiente: "Es que a ti te escucho cosas que no oigo en ningún otro sitio". No vayan a creerse que me lo decía para alabarme sino justamente para todo lo contrario: me quería, y me quiere, tanto, que temía que mi proximidad al toro acabara conmigo en el hospital de cualquier plaza de tercera con el escroto desgarrado y el doctor cosiéndome deprisa y corriendo. "De eso se trata precisamente", respondí, "de que oigas cosas que no oyes en otros sitios". Me gusta tanto este trabajo que considero una absoluta falta de respeto hacia los oyentes, lectores o televidentes, ponerse delante del micrófono, el ordenador o la cámara de televisión para relatar el parte de lesionados del último entrenamiento. Me dediqué a esto por José María García, y nunca estuve más de acuerdo con él que cuando dijo aquello de que "la indiferencia es el encefalograma plano del comunicador". Empecé a trabajar con Juan Carlos Balmaseda (no he visto a nadie escribir tan rápido y tan bien como "Balma") y ahora lo estoy haciendo con José Antonio Abellán: el nexo común entre todos ellos es que ninguno deja indiferente. Ese es su éxito.
El que te cedan un micrófono de la
Cadena Cope o te presten un espacio en
Libertad Digital debe ser algo así como que Montezemolo te llame para que ocupes un asiento libre en Ferrari y tú te niegues a ir rápido. Yo quiero ir más rápido que el que más rápido va, por supuesto; esa es mi intención, otra cosa es que lo logre. Respeto a aquellos que no se mojan ni siquiera debajo de la ducha porque ya entran a la cabina con el chubasquero puesto, pero yo entiendo este trabajo de una forma diametralmente opuesta a esa. Es cierto que ha habido un par o tres de veces en que el cuerno del toro ha pasado muy cerca, pero gracias a Dios todavía no he sufrido ninguna cogida grave. Este blog trata precisamente de eso. Perdón por la autocita. Perdón por la nostalgia. Gracias por su colaboración. Felicidades por aguantarme. Esto no ha hecho más que empezar. Ojalá tenga muchas entradas hoy porque trabajo para eso: para tener más oyentes, más lectores y más espectadores. Pero que nadie busque oscuras intenciones porque simplemente no las hay.
3 de Noviembre de 2008 - 08:51:09 - Juan Manuel Rodríguez - 106 comentarios
En mala hora descorcharon el champagne los
antihamiltonistas, que son muchos más que los
antiraulistas. El guión se les chafó a los primeros cuando un señor bajito que se llama Timo y que marchaba en esos momentos por delante del inglés, empezó a ir piano, piano, muy despacito, y al final no pudo impedir que el piloto de Mc Laren pasase delante suyo sumando los puntos necesarios para evitar la victoria de Massa. Algunos especialistas afirman, aunque sin pruebas que sostengan su arriesgada teoría, que Timo se dejó adelantar debido a un pacto entre escuderías. El caso es que Glock desapareció de repente, como si a falta de tres curvas se lo hubiera tragado el asfalto brasileiro, y el papá de Massa (aquí todos van con papá y no sólo el nuevo campeón mundial) empezó a bailar la samba creyendo equivocadamente que su vástago se había convertido en Felipe I de Sao Paulo y V de Ferrari.
Como lo que más desean en este mundo los
antihamiltonistas es que Lewis Hamilton, (que habrá cometido muchos errores debido a su juventud, sí, pero que no es Ted Bundy) no sólo pierda, que también, sino que sufra lo indecible, lo de ayer era simplemente perfecto para ellos: Hamilton, que llegaba líder a la última carrera y que aventajaba con comodidad al segundo clasificado, perdía de nuevo el Mundial cuando únicamente quedaban dos vueltas para el final. El atolondrado especialista de Tele 5 (porque aquí los especialistas salen de debajo de las piedras) se apresuró a hablar de la "maldición de Hamilton". Pues sí, efectivamente: la maldición de Hamilton consiste en ser millonario y guapo, además de haberse convertido en el campeón mundial más joven de la historia y, por lo visto ayer, tener también una novia de las que quitan el hipo. A eso le llamo yo una maldición y no a la de Tutankamon. ¿Dónde hay que apuntarse?...
El odio africano que los
antihamiltonistas sienten por Hamilton proviene del hecho de que, cuando coincidió en la misma escudería con Alonso, osó intentar competir con él. Pero el deporte profesional consiste precisamente en eso, ¿o no?... Yo creo que los
alonsistas son más
antihamiltonistas que el propio Alonso; ayer, como no podía ser de otra forma, el español felicitó caballerosamente al nuevo campeón. Fernando también se las tuvo tiesas con Massa, y sin embargo ambos se abrazaron efusivamente en el podio. Harían muy mal los dueños del negocio de la Fórmula Uno si no sacaran partido a este, según la afortunada expresión de la Universidad College London, "circuito del odio" generado en España contra el nuevo campeón del mundo. De todos es sabido que el circo del deporte, como el de los toros, sobrevive mucho mejor cuando hay dos a quienes enfrentar.
2 de Noviembre de 2008 - 13:48:15 - Juan Manuel Rodríguez - 35 comentarios
El otro día hicieron una encuesta por las calles de Buenos Aires preguntando por el nombramiento de Diego Armando Maradona como nuevo seleccionador argentino de fútbol. El problema con los argentinos es que les preguntas cómo están y van y te lo cuentan; quiero decir con esto que todos los argentinos se expresan muy bien y a la vuelta de cualquier esquina te puedes encontrar con un chavalín de quince años que te recite de memoria a Oliverio Girondo, por poner un caso. A lo que íbamos: estaban preguntando por Maradona en Buenos Aires y me quedé con la copla de un viejo aficionado que dijo lo siguiente: "Lo que tendría que hacer Maradona es vivir tranquilo y no meterse en este lío". La verdad es que nunca se me habría ocurrido pensar en la selección argentina como un lío. Cavilando, llegué a la conclusión de que Maradona es un lío dentro de otro lío mayor, un hombre con problemas que va a intentar arreglar los problemas de la Argentina futbolística.
Supongo que Grondona, que está de vuelta de todo y que le aprecia en el fondo, habrá creído conveniente utilizar a la selección nacional como cura improvisada para el pobre Maradona, que anda más perdido que un pulpo de Boca en el garaje del príncipe Francescoli. A Grondona ya le importa todo tres pimientos y como sabe que ya no podrá presidir nunca la FIFA, que era en realidad su sueño, querrá tratar de emplear Argentina como terapia para uno de sus héroes, quizás el más reconocido y destacado del momento actual. No me malinterpreten: yo admiré profundamente al Maradona futbolista y me parecía que sus gansadas dentro del terreno de juego iban acordes con el marketing del personaje, algo así como la quincalla que acompaña a los muñecos del pressing catch. Porque Diego era y es un personaje, no lo olvidemos. No vi jugar a Di Stéfano, recuerdo vagamente a Pelé y sí tengo frescas en la memoria las diabluras de Cruyff. Dejando a un lado a la saeta, yo creo que el pelusa era superior al brasileño y al holandés.
Puede que Diego Armando Maradona haya sido el mejor futbolista de todos los tiempos y como me lo hizo pasar tan bien y me divertí tanto con él, en el fondo, como le sucede a Grondona, le tengo cariño, lo que no me impide ver la realidad. Está tan falto de referentes el fútbol (uno de ellos, Zinedine Zidane, acaba de colgar las botas), que a alguien tan insalubre como Maradona le llaman dios e incluso han fundado una iglesia con su nombre. Si no fuera tan triste y tan lamentable, sería como para troncharse de la risa. Se equivoca al enfocar el problema quien pretenda ver a Maradona como una solución para la selección de Argentina porque es justamente al revés: en la AFA se han puesto de acuerdo para ver si la selección de Argentina es, al fin, una solución para Maradona, el hombre que el 22 de junio de 1986 marcó el "gol del siglo" y que, dieciséis años más tarde, visitó a Carlos Menem vestido de Bin Laden tan sólo unos días después de que un atentado criminal acabase con la vida de 2.973 personas en las Torres Gemelas de Nueva York. Ojalá la albiceleste sirva a Diego de Lexotan.
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