Octubre 2008
31 de Octubre de 2008 - 10:56:28 - Juan Manuel Rodríguez - 88 comentarios
Algo habrá tenido que hacer muy mal Lewis Hamilton a lo largo de su cortísima trayectoria deportiva en la Fórmula Uno cuando casi todo el mundo, y no sólo en España, está esperando por si se sale el domingo de la pista o tiene un problema mecánico para descorchar una botella de champagne. Albergo pocas dudas al respecto de que al inglés le faltan 48 horas para convertirse, por fin, en el nuevo campeón del mundo, pero si yo fuera uno de sus asesores de imagen estaría realmente preocupado con esta situación. Es cierto que en Inglaterra le dedican murales, pero no lo es menos que el año pasado, cuando se obcecó con Alonso y al final ganó Raikkonnen, los tabloides le eligieron como uno de los mayores fracasos de toda la historia del deporte inglés. Britnie Spears, que acaba de sacar a la calle otro disco después de atravesar una mala temporada, acompaña su trabajo con un vídeo en el que explica a sus fans por qué la pasó lo que la pasó; quizás Hamilton debiera hacer lo mismo: yo soy rebelde porque...
En el fondo, sin querer meterme yo a psicólogo, sólo faltaría, lo que me parece que le pasa a Lewis es que tiene más miedo que otra cosa. Cuentan que el otro día, nada más llegar a Brasil, el inglés realizó un comentario jocoso del tipo de "¿nadie viene a recibir al campeón?"... Esto me recuerda mucho a aquella vez en la que George Foreman, campeón del mundo de los pesos pesados, tuvo la infeliz y chulesca ocurrencia de bajarse de las escalerillas del avión en Kinshasa haciéndose acompañar de un pastor alemán, el perro del ejército belga expulsado de aquel país por el dictador Mobutu Sese Seko. Foreman, como ya conoce todo el mundo, perdió aquel combate contra Alí cuando todo presagiaba que el ex campeón, mucho mayor que él, acabaría en la Unidad de Cuidados Intensivos del hospital más cercano. Aquel pastor alemán no era más que la representación a cuatro patas del tremendo pavor que Foreman le tenía a aquel viejo loco que viajaba cientos de kilómetros con el único objeto de ser triturado.
Hamilton será probablemente campéon del mundo el domingo que viene, pero en su "entorno" harían bien en preguntarse por qué no cae demasiado bien más allá del puente de Londres. Lo tiene absolutamente todo para ser uno de los dos o tres "productos" deportivos más atractivos de los diez años venideros: insultantemente joven, guapo y negro... Sin embargo, la reacción que provoca, y no sólo entre los aficionados sino también entre sus propios compañeros de profesión, no es precisamente la de admiración y respeto. Si Lewis Hamilton pretende ser un gran campeón, un piloto que pase a la historia con mayúsculas de este deporte, deberá subsanar cuanto antes ese problema o no dejará nunca de ser sólo el más rápido, únicamente el más veloz. La diferencia entre un campeón y un gran campeón es que al gran campeón le quieren en todos sitios y no sólo en su barrio: ahí está, sin ir más lejos, el caso del señor Severiano Ballesteros, un gran campeón universal.
30 de Octubre de 2008 - 13:16:21 - Juan Manuel Rodríguez - 72 comentarios
Este es el lema del exclusivísimo y pijísimo
Landmark Spa & Health Club, uno de los más selectos de la
city, situado en el 22 de Marylebone Road.
Indulge your body, nourish your soul. Complazca su cuerpo, alimente su alma. Allí complació su cuerpo y alimentó su alma Ramón Calderón cuando más apretaba la canícula. El servicio de placer corporal y alimento espiritual lo pagó el presidente del equipo más rico del mundo, según documentación aportada anoche por José Antonio Abellán en
El Tirachinas, con una tarjeta de crédito del Real Madrid. Así que el socio número 14.878 del club que un día, no hace mucho, presidió don Santiago Bernabéu, el hombre que dejaba pagados los periódicos que se llevaba a casa al final del día y que ordenaba a Alfredo di Stéfano que fuera apagando la luz de los despachos según los iban abandonando, se dio, según dicha información, un homenaje físico y psíquico a cuenta del socio 1.357, y del 43.237, y del 17.098.
Como esas hay mil. Es una forma de hablar, por supuesto, no me lo tomen al pie de la letra. Quiero decir que como esas hay muchas, bastantes más en cualquier caso de las que la ética puede admitir y la estética consentir. Hay algunos cargos especialmente llamativos: once euros pagados de madrugada en
Fortuny, local de copas sito en la calle del mismo nombre. La consumición nocturna la pagó presuntamente el socio 14.878, que circunstancialmente ocupa la presidencia del club, con cargo a la cuenta del socio 6.754, y del 52.900, y del 5.894. Este último socio, por cierto, llamado Florentino y apellidado Pérez, antecesor precisamente de Calderón en el cargo, no consintió jamás el uso del dinero del club para asuntos personales y, entre otras muchas cosas, renunció al coche y chófer oficiales poniéndolos desde el primer día a disposición del Presidente de Honor, historia viva del madridismo.
Calderón, por cierto, ha debido mejorar notablemente su swing desde que ocupa su despacho en el estadio Santiago Bernabéu. Las instalaciones de
Vale de Lobo y de
Nevada Bob's Golf han sido mudos testigos del estajanovista y redoblado esfuerzo de don Ramón por acercarse al nivel de Greg Norman, popularmente conocido como el
tiburón. Complacido el cuerpo, refrescado el gaznate, serenada el alma, potenciado el
approach, mejorada la función circulatoria gracias a un reparador masaje en Londres y tomado el oportuno alimento, acaba pues la jornada del socio 14.878, sucesor de don Santiago Bernabéu, el hombre del cual, según el actual presidente, nadie se preguntó de qué vivía y nunca llegó a trabajar. Complazcamos pues nuestros cuerpos y alimentemos mientras podamos nuestra alma, ese vaso que, según Amado Nervo, solo se llena con eternidad. Acaso no conocía el poeta mejicano la existencia del lujosísimo
Landmark Spa & Haleth Club.
29 de Octubre de 2008 - 09:06:28 - Juan Manuel Rodríguez - 74 comentarios
Hace tiempo que en El Tirachinas venimos preguntándonos lo mismo: ¿De qué vive Ramón Calderón?... Antes de acceder de aquella manera a la presidencia del Real Madrid, Calderón tenía un despacho de abogados en la capital de España, pero quedó disuelto hace ya años. Observándole, uno no tiene precisamente la sensación de encontrarse ante un homeless, un "sin techo" castigado por la vida y obligado a vender La Farola a las puertas de unos grandes almacenes o la pastelería más chic de la milla de oro; bien al contrario, Calderón va siempre hecho un verdadero brazo de mar y vive a un tren a cuyos privilegiados vagones no pueden subirse el noventa por ciento de los españoles, y mucho menos en la situación actual. En resúmen: Calderón podrá ser lo que sea pero no tiene precisamente pinta de indigente. Y volvemos a la pregunta del inicio: ¿De qué vive el presidente del Real Madrid? ¿Era rico antes de acceder a su actual puesto?... Si, tal y como parece, Ramón Calderón no vive de la caridad, ¿de qué vive? ¿Del aire? Bendito aire ese a fe mía.
La documentación que, bajo el explícito titular de Calderón "el pobre", aporta hoy en su contraportada el diario Negocio es ciertamente enigmática. Es el propio Antonio Pérez Henares quien la define como "limbo fiscal" puesto que, entre los años 2004 y 2007, (o sea, dos antes y dos después de llegar a la presidencia del club) Ramón Calderón carece de ingresos derivados del ejercicio de actividad profesional o empresarial alguna. No hay actividad. No existen, pues, ingresos y por lo tanto no se pagan impuestos. Esto no quiere decir nada más allá del hecho, documentado por la Agencia Tributaria, de que José Ramón Calderón Ramos no hace nada, no ingresa nada y no puede pagar impuestos de unos ingresos que no se han producido. En la información de Negocio sí se hace referencia al incremento patrimonial de la cónyuge del presidente del Real Madrid: 1.101,33 euros en 2004, 1.678,24 en 2005, 1.800,33 en 2006 y 2.450,05 en 2007. Un fortunón. Mileuristas anuales.
Negocio da cuenta de la primera anotación interesante correspondiente a 2005: la propiedad, al cincuenta por ciento con su esposa, del chalet en el Paseo de Conde de los Gaitanes. La valoración catastral de esa vivienda es de 1.061.057,07 euros. En 2006 aparece un nuevo elemento: un piso en la calle Castelló de Madrid, con una tasación catastral de 169.944,69 euros pero cuyo valor calculado es de 810.000 euros. ¿Cómo mantiene ese ritmo de vida Calderón? ¿Es rentista? ¿Tiene un montón de acciones que le reparten pingues beneficios?... Pero, si así fuera, ¿no tendrían que aparecer en la declaración de la renta?... Pérez Henares insiste en que los sucesivos epígrafes sobre actividad señalan el doble cero de manera continua y a lo largo de cuatro años. "Sin aplicación en base". "Falta de Datos". "No presentado". "Sin gravar". ¿Cómo es eso posible?... Lo que nos conduce de nuevo inevitablemente a la pregunta del millón: ¿De qué vivirá el probe Ramón?... Abellán lo va a contar esta noche.
28 de Octubre de 2008 - 08:32:50 - Juan Manuel Rodríguez - 75 comentarios
Calderón, en su línea habitual, ha dejado a Mijatovic con el pompis descubierto al admitir que él no piensa que los árbitros actúen con premeditación contra el Real Madrid, que era justo el solomillo del "discurso" del director deportivo merengue, el viejo y entrañable recurso a la conspiración judeo-masónica. Pedja, que sigue aprendiendo con todos los gastos pagados, ha cargado la mano demasiado pronto, cuando únicamente se llevan disputadas ocho jornadas y queda un montón de Liga por emponzoñar. Llama la atención que se queje tan airadamente el segundo ejecutivo del club (porque el primero es José Angel Sánchez) que viene de ganar los dos últimos campeonatos, del mismo modo que resulta curioso que defienda a los árbitros el entrenador del Barça, equipo con una larguísima trayectoria de quejas a sus espaldas, y todas además con idéntico y perverso motivo: el centralismo.
A mí me parece todo bien menos que se dude de la honradez de la gente... sin pruebas. Si Mijatovic tiene pruebas de que Alvarez Izquierdo, por quedarnos sólo con el último caso, sigue a pies juntillas las consignas de Sánchez Arminio y que éste a su vez obedece las de Villar y que el presidente de la federación está teledirigido por Joan Laporta, que las aporte. Si Mijatovic no tiene pruebas de la conspiración existente contra el Madrid, del mismo modo que Núñez nunca fue capaz de mostrar ni una sóla contra el Barça o Cabeza contra el Atlético, tiene que morderse la lengua. ¿Quiere decir eso que la gente del Real Madrid no tiene derecho a quejarse cuando un arbitraje les perjudica?... En absoluto: el Madrid hará bien en quejarse de tal o cual colegiado cuando lo considere oportuno, pero las tramas conviene demostrarlas porque, de lo contrario, a la vuelta de febrero otros se pueden inventar una que te beneficie a ti.
Lo que nadie puede entender es que Alvarez Izquierdo, que estuvo calamitoso en el Real Madrid-Athletic y que venía de otros desastres similares, vaya a dirigir un partido de Copa el miércoles cuando 72 horas antes una actuación suya acaba de pasar a los anales de los mayores desastres arbitrales de la reciente historia futbolística de España. Y resulta imposible creer que, en la era de la tecnología, Arminio no pueda sustituir al catalán debido a la falta de tiempo. Con José Plaza funcionaba la famosa "nevera", que él administraba según su leal saber y entender, pero ahora da la impresión de que los árbitros no se responsabilizan de nada ni sufren tampoco las consecuencias de sus decisiones equivocadas. Alvarez Izquierdo es mal árbitro, lo que no quiere decir en absoluto que esté comprado, y debe ser introducido cuanto antes en el frigorífico para preservar el correcto devenir de la competición. La trama (sin pruebas) que denuncia Mijatovic ofende a la inteligencia de las personas, resta credibilidad al Real Madrid y mancha la imagen del club.
27 de Octubre de 2008 - 08:44:51 - Juan Manuel Rodríguez - 71 comentarios
De las declaraciones de Sergio Ramos se ha criticado su oportunidad y también se ha dicho que pueden suponerle consecuencias negativas al propio jugador, pero todavía no he oído a nadie decir que el sevillano no tenga razón. Es verdad que Ramos está más sólo que la una en la banda derecha y es cierto que la sensación que uno tiene viendo jugar al equipo es que, parafraseándole, se come todos los
marrones. Es verdad que, debido en gran parte a sus portentosas cualidades físicas, lo que se espera de Sergio es que defienda y ataque, suba y baje, vuelva a subir y vuelva a bajar, ataque, defienda, la ponga arriba y la robe abajo, y la vuelva a poner arriba. Y también es verdad que cuando Sergio defiende bien pero no colabora con sus compañeros a la hora de atacar, Ramos es un paquete, Ramos no está centrado, Ramos se ha estancado o Ramos se cree que es Manfred Kaltz.
Constituye una evidencia que a Ramos le han perjudicado sus críticas al sistema táctico de Schuster porque el domingo no jugó ni un minuto contra el Athletic Club de Bilbao, pero eso no quiere decir que el defensa no tenga más razón que un santo al realizarlas. Entiendo además que, observando el comportamiento que se gasta un sector del madridismo con Raúl, otro experto histórico en comerse los
marrones del equipo, a Sergio, que tiene 22 años, no le apetezca ni un pelo estar a los 31 tan castigado físicamente y tan despreciado verbalmente como está en estos momentos el capitán del Real. Si a Raúl, emblema del madridismo que lo ha ganado casi todo varias veces y que jamás a lo largo de su carrera deportiva ha ahorrado ni una gota de sudor, no le está yendo bien y hasta resulta impopular y políticamente incorrecto defenderle, es lógico que Ramos se replantee su situación y diga que así se puede estar un par de años y no más.
¿Alguien se puede creer que un jugador como Pavel Nedved, que lo ha sido todo en el fútbol pero que está ya para muchas sopitas de ajo, le habría robado tantas veces la cartera a Sergio si éste no estuviera agotado física y psicológicamente?... Yo creo que Ramos es uno de los dos o tres mejores defensas del mundo y que, petición de subida de sueldo al margen, está cumpliendo con creces. Sergio se queja de que hay muchas ocasiones que no es capaz de llegar a todos sitios y, visto todo desde la grada, esa es efectivamente la sensación que a veces transmite, la de desbordamiento total. Habla de un "sistema más cordial" y pide un poco más de colaboración, puede precisamente que para no quedar en evidencia ante los aficionados que ya empiezan a señalarle con el dedo, pero esa va a ser otra batalla que deberá protagonizar él solito. Nadie criticará al entrenador, aunque a lo mejor haya muchos que compartan lo expresado por Sergio Ramos. Otro marrón que habrá de comerse sin ayuda.
26 de Octubre de 2008 - 13:22:37 - Juan Manuel Rodríguez - 58 comentarios
Me piden cuentas a propósito de la arrolladora marcha impuesta por el nuevo Barça de Cruyfito Guardiola en este arranque de temporada y yo, atento siempre a las necesidades del cliente, vengo aquí, donde corresponde, a darlas. Lo primero que diré es que al final va a suceder que los goles de Samuel Eto'o, uno de los tres futbolistas precipitadamente defenestrados por el jovencísimo y poco experimentado entrenador culé, sí van a acabar por ser tangibles: el camerunés lleva la friolera de nueve goles en ocho partidos, y están ahí, colocados a la diestra del equipo azulgrana, justo en el casillero de "goles a favor"; los goles de Eto'o, retirado prematuramente por Cruyfito, han subido al marcador en todos y cada uno de los partidos y se pueden "percibir de manera precisa", que es exactamente el significado que la Real Academia de la Lengua Española otorga al adjetivo "tangible", del latín "tangibilis".
Como ya habrán podido adivinar, la factura que le paso a Guardiola viene a colación por las surrealistas manifestaciones que, nada más acceder al puesto de entrenador, hizo sobre este y otros jugadores en su primera (¡primera!) rueda de prensa, despreciándoles por encargo de Joan Laporta. Ahí perdió Cruyfito el cincuenta por ciento de mi crédito. Me parece conveniente reproducir aquí textualmente lo que dijo Guardiola acerca de Eto'o: "Estamos contemplando la plantilla sin ellos. El entrenador así lo piensa después de analizar cuestiones de rendimiento y las temporadas que llevan en el equipo, y también cuestiones poco tangibles". Por supuesto que no me voy a quejar por la claridad manifestada en su día por Guardiola; habitualmente los periodistas protestamos porque nadie dice nada y sería contradictorio que yo viniera ahora a afearle su claridad al entrenador del Barça. Pero es ese "y también cuestiones poco tangibles" aplicado a Eto'o, Ronaldinho y Deco el que me tiene a mí en un sinvivir.
Guardiola habló del nulo rendimiento y del ciclo finiquitado, hasta ahí bien, pero, ¿qué quiso decir con las "cuestiones poco tangibles"? ¿Se refería a la mala vida de los tres jugadores? ¿A su indisciplina? ¿A la poca profesionalidad?... Si se refería a eso debió decirlo con la misma nitidez que dijo que su rendimiento era bajo o, en su defecto, morderse la lengua y meterse en sus asuntos. Lo digo, más que nada, porque Eto'o aún puede reivindicarse en el Barcelona con sus goles, pero otros ya no están en el equipo y no pudieron defenderse con su fútbol. Por penúltimo: no me sorprende que haya ahora quien pretenda colocar en el "haber" de Cruyfito la "recuperación" de Eto'o, pero es que yo agoté hace tiempo mi capacidad de sorpresa y ya ni siquiera me llevo las manos a la cabeza cuando me entero de que el Seminario Permanente sobre Migraciones Internacionales y Extranjería le ha solicitado al Huesca que retire la cruz roja de San Jorge de sus camisetas porque puede contravenir la normativa antiviolencia de la FIFA. Y por último: hablaremos del juego del nuevo dream team cuando toque, y eso será después de los partidos contra Real Madrid, Sevilla o Villarreal, por poner sólo tres casos. A lo mejor resulta que el Basilea de Gross era el Milan de Sacchi, y ni Arrigo ni yo (ni el propio Christian) teníamos conocimiento de ello.
24 de Octubre de 2008 - 16:24:12 - Juan Manuel Rodríguez - 59 comentarios
Lo que le pasó el sábado al fisio Truyols tiene en realidad una explicación muy sencilla y muy lógica y un nombre técnico asociado precisamente a dicha explicación: se trata de un trastorno de la orientación. Al solicitarle su camiseta el otro día a Iker Casillas, justo cuando el árbitro acababa de pitar el final del partido contra el Real Madrid, que además había concluido con otra victoria merengue, despreciando por completo el hecho de que él era trabajador del club Atlético de Madrid y que aquel gesto suyo podría ser fácilmente malinterpretado por sus empleadores, hartos de perder siempre con los mismos y de la misma manera, el fisio Truyols actuaba sin duda bajo los efectos de una serie continuada de equívocos mensajes destinados a confundirnos a todos, y no sólo a él, que se ha dejado ahí la piel sobre el terreno de juego.
Pondré a continuación algunos ejemplos de esos confusos mensajes a los que antes hacía referencia:
1.- Pablo firma contrato con un candidato a la presidencia del Real Madrid y, cuando éste pierde y le deja colgado, el Atlético le acoje de nuevo en sus filas. El defensa, que se sepa, sigue jugando hoy en el equipo colchonero.
2.- Reyes, que dejó tirado al Atlético para marcharse al Madrid, recala, esta vez sí, en el estadio Calderón cuando el otro Calderón le pega la patada.
3.- Calderón, Ramón, dice que su segundo equipo es el Atlético de Madrid.
4.- Enrique Cerezo, presidente del Atlético de Madrid, posa con la camiseta blanca.
5.- Simao, futbolista del Atlético de Madrid, brinda por la décima Copa de Europa.
¿Qué pretendían que hiciera el pobre Truyols?... Pues naturalmente: pedirle la camiseta a Casillas.
Que un trabajador del Atlético de Madrid le pida su camiseta a un jugador del Real Madrid ante la atenta mirada de cincuenta mil aficionados rojiblancos debe ser algo así como que Obama pida el voto para Mc Cain nada más finalizar el último debate, o que Hamilton deje cruzar primero a Massa la línea de meta en la última carrera del Mundial. Pero, tal y como argumenté anteriormente, Truyols no es el único culpable y con él deberían irse a la calle todos los que le han confundido. Con objeto de recolocar las cosas, recurriré ahora a una terapia de choque consistente en traer aquí a colación algunas frases de don Santiago Bernabéu referidas al Atlético de Madrid:
"Cuando oigo que el Madrid ha sido el equipo del régimen, me dan ganas de... El equipo del régimen fue siempre el Atlético de Aviación, padre natural del Atlético de Madrid. Cuando acabó la guerra, y ahí están los archivos, nos metieron en la cárcel a medio equipo y los directivos de los rojiblancos eran todos coroneles".
"Como jamás noté nada bueno en el Atlético, por eso los rojiblancos me inspiran tanta lástima. No entiendo, ni lo comprenderé nunca, como pudiendo ser del Madrid se hacen seguidores del Atlético; es algo que no me entra en la cabeza".
"Los atléticos están ahí porque tiene que haber de todo".
"Si el infierno existe y allí van los malos, se van a encontrar generaciones enteras de rojiblancos".
"Los que tienen moral son los del Atlético, que se han atrevido a apellidarse Madrid".
"No hay tonto, por tonto que sea, que del Atlético no se crea".
"Tonto y blanco, rojiblanco".*
* Frases textuales recogidas del libro "Anécdotas del Fútbol" de Carlos Toro.
23 de Octubre de 2008 - 12:57:44 - Juan Manuel Rodríguez - 101 comentarios
Creo que
Platanito entró el otro día a gatas, escondiéndose de la prensa, a la comida que tenía prevista con Ramón Calderón, vicepresidente oyente del Atlético de Madrid. La negociación de Calderón con el presidente de la UEFA en defensa de su amigo del alma Cerezo fue ardua y compleja y duró exactamente quince segundos, a la conclusión de los cuales
Platanito, Calderón y el presidente de la Juve se pusieron manos a la obra. Todo en la organización que preside
Platanito huele a chamusquina, pero mientras los grandes clubes europeos (y el Real Madrid es el más grande) le bailen la cachumba por miedo o por pereza, no habrá absolutamente nada que hacer. Por la rendija de esa división se cuelan los
Platanitos que en el mundo del fútbol han sido y, por lo que me temo, seguirán siendo.
Si yo fuera un mal pensado, que no lo soy, interpretaría al instante la actuación de anoche del árbitro danés Bo Larsen como un mensaje dirigido precisamente a Cerezo: "no hagas demasiado ruido con los falsos minusválidos, Enrique, porque aquí mando yo". Este "que parezca un accidente" futbolístico coincide casi en el tiempo con la aparición del susodicho
Platanito en la portada del diario
Marca cantando a los cuatro vientos que el Madrid es el mejor club del mundo. Está claro que lo suyo no son las declaraciones a la prensa: el otro día advirtió en un periódico francés de que al Atlético le caería todo el peso de su ley, (independiente por supuesto) y hoy se declara un admirador del Real Madrid, en la misma línea del curioso Pape Diouf, presidente del Olympique de Marsella, que declaró el viernes pasado que ellos ya habían jugado sin problemas en el estadio Santiago Bernabéu, pero que se trataba, claro, del Real Madrid y no del Atlético.
La UEFA nos vigila. Controla todos y cada uno de nuestros movimientos. Nos investiga. Quiere saber con quién entramos y con quién salimos, y a dónde vamos. Pero, ¿quién vigila a la UEFA? ¿Quién controla a
Platanito? ¿Quién le pone el cascabel al gato viejo y gordo que vive en Nyon?... Al comienzo de
La isla del Tesoro, el ciego Pew le entrega al capitán la
marca negra; inmediatamente descubrimos que se trata de un antiguo código pirata que te advierte que estás próximo a morir. Si yo fuera un mal pensado, que no lo soy, interpretaría que la entrevista que
Platanito concedió a
La Provenza, el arbitraje de Larsen de anoche y las declaraciones aparecidas hoy mismo en el diario
Marca son tres
marcas negras que la UEFA ha decidido enviar por correo urgente a los dirigentes rojiblancos. No les contaré cómo acaba
La isla del tesoro, pero sí estoy en condiciones de decirles, sin destripar la novela, que el capitán Billy Bonnes muere al instante.
22 de Octubre de 2008 - 09:06:29 - Juan Manuel Rodríguez - 107 comentarios
Es cierto que el negocio del fútbol ha cambiado mucho, pero en realidad el juego no lo ha hecho tanto y sigue siendo simple y complejo a la vez; las botas de fútbol están fabricadas en piel para adaptarse perfectamente al pie, tienen una cámara
Zoom Air en el talón para ser más cómodas y tacos circulares en la delantera y una placa que facilita la velocidad, aunque se sigue jugando por las bandas: con botas con la nueva tecnología
Powerpulse regulable pero sin extremos, tienes muchas papeletas para salir del campo con la cabeza gacha; con botas con sistema de cambio de tacos
X-Traxion y despreciando el juego por las bandas durante una hora larga contra una Juventus de Turín que te gana desde el minuto 5, lo tienes ciertamente peliagudo; con botas con sistema de ajuste
AptoLast pero sin nadie capaz de abrir el campo o desbordar al contrario, jugando, y perdiendo desde el minuto 48 por 2-0, contra la
Vecchia Signora en un repleto estadio Comunale de Turín, lo tienes imposible.
Schuster expresó en la víspera su clara desconfianza ante una Juventus en horas bajas y que no hacía más que enviarnos a todos mensajes con un claro contenido depresivo; pero, observando luego cómo salió a jugar el Madrid contra un equipo roto aunque con su orgullo intacto, dudo seriamente que la desconfianza mostrada por el alemán fuera real y no se tratara sólo de una pose, un brindis al sol, algo que tenía que decir porque es precisamente lo que los demás esperan que sea dicho ante un partido como ese. Del Piero golpeaba primero y el Madrid seguía pensando en Clos; Sissoko se adueñaba del centro del campo y Schuster aguardaba a que llegara el fallo de Heitinga, pero allí no estaba el amigo holandés sino Chiellini, el enemigo italiano. El partido llegaba al descanso con el 1-0 y un Van der Vaart muy activo y, nada más arrancar la segunda mitad, Amauri se apoyaba en Heinze para sorprender a Casillas. Con el agua al cuello, Schuster sacaba al campo a Robben. Estamos hablando del minuto 53.
La clasificación del Madrid para la siguiente fase no corre riesgo, lo que sí peligra es la imagen madridista por Europa. No es grave que el Real cayera ayer ante la Juve porque lo lleva haciendo los últimos 46 años, pero convendría que alguien fuera advirtiendo dosificadamente a los socios y aficionados de que este equipo no tiene en realidad demasiadas posibilidades de hacerse la foto con la décima Copa de Europa. En otra de sus frases sin contenido, Schuster dijo hace poco que iban a centrarse en la Champions: bonita forma tiene el alemán de centrarse, tirando a la basura una hora de partido y reaccionando cuando tienes el marcador imposible. No le creo tan tonto como para no darse cuenta de que a este equipo no le llega con el solitario fichaje de Van der Vaart, un buen futbolista por cierto. Volverá a estar arriba en la Liga porque aquí el Madrid mete miedo, pero Europa tiene otras exigencias distintas: allí no vale sólo con lucir el último modelo de botas de piel de canguro sino que resulta imprescindible morir con ellas puestas. Justo lo que hizo anoche la Juventus de Turín, enterrada antes de tiempo en Italia y resucitada a los ojos del mundo por el Real Madrid.
21 de Octubre de 2008 - 09:52:57 - Juan Manuel Rodríguez - 109 comentarios
A Juan Villalonga le puede terminar pasando con el fútbol lo que les ocurría a nuestros emigrantes de América,
gallegos en Argentina o Chile y chilenos o argentinos cuando regresaban de vacaciones a España: extranjeros siempre. Villalonga tiene tan próximo su frustrado episodio de asalto al Valencia, su "segundo club", que probablemente haya querido anunciar en octubre de 2008 en
El Tirachinas de la
Cadena Cope que se presenta a unas elecciones que se celebrarán allá por junio de 2010, un año y ocho meses si no me fallan las cuentas, para ganar tiempo. Desconozco si Obama y Mc Cain requirieron de tanto tiempo para prepararse, y en su caso se trata ni más ni menos que de la presidencia de los Estados Unidos de América, el despacho oval y todo eso. ¿Por qué tan pronto?... Probablemente porque Villalonga, que dijo que Vicente Soriano le acusaba en Valencia de ser madridista, tema que Ramón Calderón o cualquier otro candidato le acusen en Madrid de ser valencianista.
Debe tener bastante prisa don Juan por dejar meridianamente claro, cristalino, que él es el socio 14.942 del Madrid, que sus hijos son del Madrid, que su primer nieto ya tiene el carnet de socio madridista y que el Valencia fue sólo un asunto profesional, nada más que eso. Otra cosa es que le crean. Villalonga, que dejó claro que él no contempla la posibilidad de transformar el club en sociedad anónima deportiva, tiene otro problemilla que solventar en el transcurso de estos próximos veinte meses, y este no es otro que convencer a los socios de que él no anda tiburoneando alrededor de esta
casa blanca, la de aquí. Juega en su contra, por ejemplo, el hecho de que ganara la friolera de 10 millones de euros por quince días de gestión en el Valencia (cualquier despistado podría interpretarlo por eso que todos conocemos popularmente como un "pelotazo") o su sorprendente revelación de que medió desinteresadamente entre el presidente del City y Calderón para que los ingleses pagasen 42 millones de euros por Robinho en vez de los 36 inicialmente previstos.
Una vez le preguntaron a Henry Ford por la clave de su éxito: "El éxito pasa una vez por encima de nuestras cabezas y yo estoy las veinticuatro horas del día saltando para atraparlo". Villalonga, fan de Florentino Pérez, madridista confeso, valencianista de corazón, admirador de Roman Abramovich y responsable de que media España sepa, aunque sin poder disfrutarlas, qué carajo son las
stock options, tendrá que estar saltando desde ahora mismo y hasta que Calderón decida convocar las elecciones a la presidencia. Su éxito radicará en mantener "caliente" su candidatura durante todo ese tiempo porque, llegado el caso, tendrá ventaja con respecto al resto. Son muchos saltos, es cierto, pero también se burlaron de Dick Fosbury y luego pasó lo que pasó. Calderón ya tiene un adversario más listo y más preparado que él, aunque tampoco era necesario dar un salto muy grande para conseguir un récord como ese: el listón está ahora mismo muy bajo.
20 de Octubre de 2008 - 08:56:16 - Juan Manuel Rodríguez - 57 comentarios
El titular de
Libertad Digital es realmente gracioso guión espeluznante guión dramático: "El entorno de José Blanco niega rotundamente que le dé asco el Real Madrid". Hoy en día no eres absolutamente nadie si no tienes un entorno como Dios manda, y Pepiño lo tiene, Pepiño tiene su propio entorno. El entorno de Pepiño, que no el propio Pepiño, niega que le dé un asco el Real Madrid que no lo puede ni ver, pero, a renglón seguido, ese mismo entorno reconoce que se trató de una "broma desenfadada". El entorno debe ser a los políticos lo que el halo al Sol y a la Luna, y la aureola a las imágenes sagradas. Si a Pepiño le haces una foto, ahí, al fondo, como en penumbra, borroso, debe aparecer su entorno, desmintiendo o confirmando lo que el fotografiado no se atreve a desmentir o confirmar, por falta de coraje, él mismo.
El entorno de Pepiño Blanco dice que se trató todo de una "broma desenfadada". ¿Broma? ¿Desenfadada? ¿Espera Pepiño que los madridistas se tomen a broma que la mano derecha del Presidente del Gobierno de España diga que el Real Madrid le da un asco que no lo puede ni ver? Por supuesto que Pepiño, crecido y exultante, en el palco del estadio Vicente Calderón, haría semejante comentario. Ningún periodista puede inventarse una historia como esa. Naturalmente que a Pepiño, enfrascado como está en la deconstrucción de España, le dará asco el Real Madrid, uno de los símbolos más potentes, por no decir que el más potente, de nuestro país en el extranjero. ¿Una broma desenfadada?... Me gustaría saber qué le respondería Santiago Bernabéu al vicesecretario general del Partido Socialista. Me gustará saber cómo reacciona Alfredo di Stéfano ante la repulsión del gallego. Ramón Calderón no reaccionará porque anda metido en otro tipo de deconstrucción.
Los comentarios de los lectores de
Libertad Digital a la noticia de que "el entorno de José Blanco niega rotundamente que le dé asco el Real Madrid" no tienen desperdicio. Baudilio, por ejemplo, se pregunta lo siguiente: "¿Pero no decían los atléticos que el equipo del Gobierno era el Madrid". Zetadezo comenta que Pepiño tiene confundido hasta su apellido, Blanco. Bourin le aconseja que se lo cambie a Pepiño Blaugrana o Pepiño lila. En fin, que no parece que el madridismo se haya tomado a chanza lo dicho, según
Marca, por Pepiño, y desmentido inmediatamente por su halo o entorno. El conceto que tiene Pepiño del Madrid no es demasiado elevado, pero lo que no sabe es que se ha metido en un jardín que no tiene salidas. Nada importa tanto en España como el fútbol. Podrán acabar con el conceto de nación, incluso con el de la tortilla de patatas, pero el fútbol es innegociable. No se juega con las cosas del balón.
18 de Octubre de 2008 - 22:06:13 - Juan Manuel Rodríguez - 62 comentarios
El Atlético de Madrid parece últimamente empeñado en registrar como sea a su máximo rival deportivo, porque el institucional es la UEFA, en el
Guinness World Records. En la edición de 2009, en la categoría de fútbol, aparecen por ejemplo Fabio Capello como el entrenador mejor pagado, Raúl González como el jugador más veces alineado en la
Champions League además de ser el máximo goleador de dicha competición, David James como el portero que más partidos estuvo imbatido en la
Premier League o Kristine Lilly como la futbolista convocada más veces por su selección, pero nada sobre el gol más rápido conseguido en toda la historia, ni una mísera línea. El Atlético, que lleva sin ganar al Real Madrid en su estadio desde el siglo pasado y que, al paso que va, tendrá que hacerlo ya en La Peineta, quiere reparar esa injusticia. Al contrario de lo que pudiera pensarse, el Atlético sale criogenizado al campo cuando quien está enfrente es el Madrid; así le pasó hace cinco años en el Bernabéu, cuando Ronaldo tardó 16 segundos en marcar, la temporada pasada en el Calderón, encajándolo a los 37, y hoy mismo al hacerlo en el 29. 3-0 para los blancos en minuto y medio.
La verdad es que esa sorprendente facilidad colchonera para encajar goles tan rápidos en unos partidos tan transcendentales no habla demasiado bien de la concentración de unos jugadores de Primera División que pretenden competir por la Liga. Luego, con el marcador en contra, pretenden pasar tan velozmente de la congelación a la ebullición que pasa lo que pasa y Perea, porque a Maniche no le dieron ocasión, entra primero a destiempo y luego suelta la mano, y su equipo se queda con 10 y perdiendo en casa. Antes que eso, con la defensa rojiblanca más despistada que un pulpo en un garaje, el juez de línea anuló otro gol legal a Van Nistelrooy, y después, otra vez el holandés, protagonista de todo en los primeros cuarenta minutos, imitó a Gregorio Benito e igualó el desequilibrio numérico, quien sabe si para devolverles el favor. Baste decir que en la primera parte los mejores del Atlético fueron Agüero, como siempre, y Banega, sorprendente titular. Sin bandas y sin Forlán, el equipo de Aguirre estuvo a merced de su rival que, pudiendo rematar, no lo hizo.
Acostumbrados a jugar sólo 45 minutos, el Atlético salió en la segunda parte como debió hacerlo desde el primer segundo de la primera: volcado. Alguien, Aguirre, Cerezo, Gil, Pitarch o Clemente, tendría que informar con urgencia a los futbolistas de la primera plantilla que, aunque pueda parecerles mentira, los partidos duran también 90 minutos en España. Entonces sí, entonces el equipo local apretó lo que antes había aflojado y tuvieron ocasiones para marcar Simao, Banega, Maniche, Forlán y por supuesto el
Kun, siempre el
Kun. Pasaban los minutos y el Madrid sufría pero Casillas continuaba sin recoger el balón de la red. Con el partido roto, haciendo cada cual la guerra por su cuenta, pudo haber pasado cualquier cosa, pudo haber empatado el Atlético y pudo haber conseguido el segundo el Madrid a la contra, pero lo que en realidad sucedió es que Simao marcó un golazo de falta que Casillas sólo pudo saludar con la vista. Y, con Clos Gómez casi firmando el acta, otra vez de la ebullición a la congelación: Heitinga comete un penalti absurdo sobre Drenthe, que ya iba disparado hacia la grada con objeto de saludar a un colega suyo de Rotterdam, que no pudo por menos que transformar Higuaín. Otro derbi blanco. Y van...
17 de Octubre de 2008 - 11:18:08 - Juan Manuel Rodríguez - 35 comentarios
A Michel Platini le han pillado con le
petit chariot de la glace, o sea, con el carrito del helado. Su caso, porque es suyo, lo abrió él y ahora él deberá cerrarlo también, ha levantado semejante ola solidaria en todo el mundo que, a su lado, las de Tahiti son un charquito en la arena. Que el presidente de la UEFA actuó con premeditación, avanzando cuarenta y ocho horas antes en un diario francés, por supuesto, que exigiría mano dura contra el equipo rojiblanco, ya lo sabe todo el mundo. Que, al contrario de lo afirmado por el portavoz de la UEFA, el mismo que cargó sin razón y sin información contra la Policía española, la Comisión de Disciplina no es en absoluto un órgano independiente del máximo organismo del fútbol europeo sino su brazo armado, una especie de doberman de despacho dispuesto a morder a quien ordene el amo, queda también meridianamente claro. Unicamente ha faltado por intervenir al Rey de España porque el otro, Pelé,
O Rei, también ha salido en defensa del club presidido por Enrique Cerezo.
Todavía el miércoles por la noche, cuando absolutamente todos dábamos por hecho que la UEFA aplazaba el cierre del estadio Calderón en vista de que el Atlético no tenía tiempo suficiente para albergar su partido contra el Liverpool en otro sitio, William Gaillard, el
portacoz, desmintió en
Tiempo de Juego que esa noticia fuera cierta. En sus declaraciones de hace una semana a
La Provenza, en las que ya dejaba muy claro por dónde irían los mordiscos de su Comisión de Disciplina, Platini hacía referencia demagógica al trato recibido por parte de un grupo de aficionados discapacitados del Olympique; luego supimos que los presuntos discapacitados, cuya situación en el campo era inmejorable debido precisamente a su ficticia enfermedad, no sólo se levantaban milagrosamente de sus sillas de ruedas sino que colaboraban activamente en la trifulca de las gradas. Es más, la
Organización Impulsora de Discapacitados acaba de denunciar ante la UEFA al equipo marsellés por lo que ellos entienden una trola de padre y muy señor mío y constituye además una verdadera falta de respeto hacia aquellas personas que en realidad sufren algún tipo de minusvalía.
Para acabar de arreglarlo todo, y estropeárselo a Platini, en el transcurso de un partido entre Eslovaquia y Polonia, un policía, incapaz de contener a los
hooligans de una y otra selección, desenfundó su pistola y apuntó indiscriminadamente contra la masa. ¿Qué castigo merece esa federación? ¿Cierre a perpetuidad?... Parece lógico pensar que el Atlético de Madrid, fustigado porque la Policía española actuó correctamente al retirar un cartel que la propia UEFA consideró que incitaba a la violencia y puesto innecesariamente a los pies de los caballos por el inexistente maltrato infligido a unos falsos minusválidos, se pregunte ahora qué harán con lo acaecido en ese partido de selecciones. Aunque, independientemente de todo este enorme sinsentido, la actuación caciquil de Michel Platini, el caos total y absoluto provocado por un organismo cuya única finalidad -puesto que los clubes ponen campo, jugadores y afición- es precisamente la de organizar y facilitar las cosas a sus miembros, y el desahogo y la falta de respeto con la que han actuado los máximos responsables de la UEFA, deberían hacer reflexionar a los grandes clubes europeos acerca de la utilidad real y no simbólica que tiene ahora mismo, en pleno siglo XXI, la Unión de Asociaciones Europeas de Fútbol. Si la actitud de persecución contra un club español sirve al final como palanca para hacer saltar la banca que tienen montada entre unos y otros en Nyon, bienvenida sea. Ha ido a escoger además Platini al equipo más luchador y a la afición más batalladora del mundo. Decía Napoleón, otro francés, que de lo sublime a lo ridículo no hay más que un paso: aplícate el cuento corso, Miguelín.
16 de Octubre de 2008 - 14:29:09 - Juan Manuel Rodríguez - 42 comentarios
Cabrá aplicarle a esta nueva selección española de fútbol el título de aquella película del italiano Federico Fellini que se llamaba
Y la nave va. España va... hacia el Mundial de Sudáfrica con paso firme y decidido, arrastrada por una ola de energía positiva; tan firme y decidido es el paso que, acostumbrado a nuestros habituales traspiés, preso aún del mal fario del que hemos sido víctimas durante tantos años, tiendo a mirar a los lados para ver si al final todo se trata únicamente de una broma y participamos sin saberlo en un show de televisión: "¡Y aquí están: 44 millones de españoles a los que hicimos creer que su selección era campeona de Europa y que jugaba al fútbol como Brasil. Lo que no sabían es que era todo mentira y la Eurocopa la ganó Alemania, como Dios manda, y que ellos siguen jugando a las tabas como quiere Clemente. Viva la furia española. Viva el 5-4-1!"...
Si el seleccionador no lo estropea, y al menos ayer lo arregló con ambición y reflejos sustituyendo a Iniesta por Güiza cuando todo el mundo daba por bueno el empate, este equipo nos dará muchas más alegrías en el futuro. El Rembrandt que Iniesta firmó sobre la marcha para lograr el primero de España es fruto justamente de ese milagroso cambio de tendencia. Porque, salvo que todo sea un invento y forme parte de uno de esos programas con cámara oculta a los que antes hacía referencia, el caso es que la selección no sólo gana los partidos sino que juega insultantemente bien al fútbol, al más puro estilo brasileño. Tan sobrado está el equipo que de la necesidad hace virtud: la sustitución de Torres, que en cualquier otra circunstancia habría sido traumática, fue tan bien suplida por Cesc, que hizo un partidazo, que nadie notó su ausencia. Es más, y aunque pueda sonar a herejía, España jugó mejor sin Torres que con él, y no porque el futbolista del Liverpool no sea un crack, que lo es, sino porque a este equipo le va eso de jugar con cinco en el centro del campo.
Relajémonos, pues, y disfrutemos del espectáculo. Una noche nos fuimos a la cama tristes, ojerosos, con el pelo revuelto y la barba de cuatro días, y a la mañana siguiente salió el sol del buen fútbol y resultó que no éramos el zafio Torrente sino el elegante Brad Pitt. No hay peligro de que Del Bosque toque lo que funciona. No tengo ahora mismo aquí las estadísticas pero seguro que su arranque con España ha sido el mejor desde los años 20. Vicente sabrá administrar con precaución el enorme talento que tiene a su disposición y no se meterá en demasiados jaleos, aunque el cargo sea capaz de electrificar incluso a los más sensatos. Los Iniesta, Cesc, Xavi, Villa o Casillas tendrían que llevar en la camiseta una publicidad que dijera lo siguiente: "Se mira pero no se toca". No toquen nada, por favor, porque España va hacia el Mundial con paso firme.
15 de Octubre de 2008 - 09:00:17 - Juan Manuel Rodríguez - 154 comentarios
No hay que darle más vueltas. La falsa acusación inglesa de racismo contra el estadio Santiago Bernabéu tiene una explicación: la campaña publicitaria que la Federación de aquel país ha iniciado con la vista puesta en la organización del Mundial de 2018. No se pueden extraer conclusiones ciertas de una falsedad, por más que algunos –y ahí está el caso del reputado Relaño– escriban que algo racistillas sí que somos en el fondo porque por la calle decimos coloquialmente eso de que nos engañan como a chinos (¿dónde vas diario As?). La increíble sanción de la UEFA contra el Atlético de Madrid tiene otra explicación: la nacionalidad de su presidente. El viernes, Platini decía lo siguiente en La Provenza: "Recibí cartas que me sensibilizaron, sobre todo las de aficionados discapacitados del Marsella. Yo se lo he transmitido a la comisión competente que va a tratar el dossier sobre el asunto con gran seriedad. Si la Comisión Disciplinaria impone una sanción que yo estime que no es apropiada, puedo apelar".
Da lo mismo que el Atlético recurra y que Enrique Cerezo patalee o llame a la rebelión: el equipo rojiblanco, que regresa a la Champions después de diez años de ausencia, no tiene él sólo la fuerza necesaria imprescindible para imponer la lógica en todo este asunto. Los grandes clubes europeos ya tuvieron ocasión de sublevarse contra la UEFA, que es como la SGAE del fútbol europeo, y la desperdiciaron porque les atenazó el miedo a volar. El Atlético, que cuenta con el respaldo de todos, recurrirá en tiempo y hora, pero el recurso pillará al señor presidente en la ducha cantando La Marsellesa: "Allons enfants de la patrie, le jour de glorie est arrivé!"... Platini dice en un diario francés que si no se impone una sanción dura puede apelar y luego uno de sus empleados, un tal Gaillard, después de afirmar que siempre tienen problemas con la policía española, afirma sin despeinarse, entre canapé de caviar y bocadito de jamón, que la Comisión de Disciplina es un órgano independiente.
Soy pesimista al respecto. Da igual que fueran los violentos hinchas franceses quienes agredieran a la Policía. Da lo mismo que los incidentes surgieran precisamente cuando la Policía, ateniéndose a las instrucciones de la UEFA, retirara una pancarta que incitaba a la violencia. Da igual que el delegado de la UEFA calificara con una nota alta la organización al final del partido. Da lo mismo que los gritos de Kun, Kun, Kun, habituales en las gradas del estadio Vicente Calderón, fueran confundidos por algún uefo con problemas de oído con cánticos racistas. Da igual que los presuntos discapacitados a los que hace referencia Platini no acusaran ninguna minusvalía. Da lo mismo que haya tres mil aficionados del Liverpool con una entrada para ver el partido. Todo da igual y todo da lo mismo por el simple hecho de que el presidente de la UEFA nació en Joeuf, y eso no cae por Chamberí. Desgraciadamente no será Cerezo quien le coloque el cascabel a este gato gordo y viejo. Hace mucho tiempo que los grandes clubes europeos, que ponen campo, afición y jugadores, tienen ante sí el reto de llevar a cabo la auténtica revolución del fútbol: acabar con los vividores. Y Platini en la ducha cantando La Marsellesa.
14 de Octubre de 2008 - 09:35:21 - Juan Manuel Rodríguez - 84 comentarios
Los ingleses, que están empeñados en organizar el Mundial del próximo 2018 y que, según algunas investigaciones históricas realizadas a tal efecto, tienen serios problemas con la violencia y con el racismo en el fútbol desde el año 1887, hace de eso más de un siglo, han elegido al amigo español como su muñeco preferido del pim-pam-pum con el único objeto de convencer a la comunidad internacional de que ellos no son dudosos al respecto, que ya se han curado de lo suyo, que pasaron el sarampión gracias a las sanciones de papá FIFA y mamá UEFA y que, después de irse a la cama sin postre, han aprendido la lección y están tan dispuestos a ejercer su labor apostólica contra el racismo en el mundo que lo harán incluso contra aquel que no haya llegado a producirse, exagerándolo, deformándolo y dándole todo el bombo sensacionalista del que los tabloides sean capaces, que a fe mía que es mucho.
Por lo tanto, no seremos capaces de interpretar correctamente la provocación del portavoz de la Federación Inglesa si antes no la circunscribimos dentro del ámbito general de esa campaña publicitaria inglesa: sin ese dato absolutamente trascendental estaremos perdidos. Cuando el 6 de octubre de 2004 Luis Aragonés, que tiene de miembro del Ku Klux Klan lo que yo de niño de San Ildefonso, se fue de la lengua, cometió un desliz y, en referencia a Thierry Henry, que por aquel entonces militaba en el Arsenal, dijo aquello de "negro de mierda" durante un entrenamiento con la intención de picar en su amor propio al alicaído Reyes, los creativos ingleses vieron el cielo abierto y la emprendieron contra el seleccionador nacional español. Luego Luis, que salta cuando se los tocan, volvió a la carga con lo de las colonias, los gamos y los lobos que iban corriendo detrás de los gamos. El 17 de noviembre de aquel año, menos de un mes después del revuelo de Luis, Inglaterra jugó en el estadio Santiago Bernabéu y cien o doscientos tarados la tomaron con los futbolistas negros de la selección rival. ¿Racismo?... Yo juraría que no. Ignorancia: a patadas. Hubo gritos contra Cole, pero también contra Rooney, y éste es más blanco que la leche, si se me permite la expresión.
Lo que está claro es que la intención última de Inglaterra no era en absoluto disputar un partido amistoso contra España en febrero sino continuar su campaña de promoción del Mundial de dentro de diez años. Y digo que está claro que a la Federación Inglesa le importan dos cominos el partido y probablemente la lucha real contra la xenofobia -que sigue produciéndose mucho más en sus campos que en los nuestros- porque, de lo contrario, no habría dejado suelto por ahí a su portavoz diciendo que ellos no juegan en el Bernabéu. Si alguna vez vuelve a disputarse un partido amistoso contra Inglaterra en suelo español, que lo dudo, éste habrá de disputarse inevitablemente en el coliséum madridista porque, de lo contrario, alguien podrá pensar que cedemos al chantaje y que admitimos una lección de quien realmente no está en condiciones de dárnosla.
13 de Octubre de 2008 - 09:33:06 - Juan Manuel Rodríguez - 13 comentarios
Si hay algo en lo que coinciden los más grandes deportistas que en España han sido es justamente en el rechazo total y absoluto de la imposibilidad como concepto. Cuando Angel Nieto se subió por primera vez a una moto era imposible que un español soñara siquiera con ganar un Mundial, pero el zamorano acabó imponiéndose en doce más uno. Cuando Manuel Santana agarró por primera vez una raqueta y entró por primera vez en una pista era absolutamente imposible que un español venciera en un torneo del Grand Slam, y sin embargo Manolo conquistó cuatro. Ellos eran unos privilegiados atletas con unas condiciones innatas, sí, por supuesto, pero a esa condición suya de deportistas de élite añadían otra más: la de aventureros, siempre abriendo nuevas vías, como Ernest Shackleton, el famoso explorador británico que, con objeto de reclutar tripulantes para su expedición al Polo Sur, publicó el siguiente anuncio: "Se buscan hombres para un viaje peligroso. Sueldo bajo. Frío extremo. Largos meses de oscuridad completa. Peligro constante. No es seguro volver con vida. Honor y reconocimiento en caso de éxito".
Severiano Ballesteros es, junto a Nieto, Santana y, mucho más recientemente, Fernando Alonso, uno de los cuatro o cinco deportistas-aventureros españoles que un día se impusieron a sí mismos hacer posible lo imposible porque sí, porque ellos lo querían así, porque lo necesitaban. Y cambiando su destino cambiaron también el nuestro. Hay un viejo adagio inglés que asegura que al golf se puede jugar hasta con sol. En las Islas supieron apreciar como es debido el hecho de que aquel chaval de Cantabria, el hijo del jardinero del campo de Pedreña, supiera jugar tan maravillosamente bien al golf incluso con sol; o sea: con lluvia, frío y viento racheado. Nada más conocer que Seve se desvaneció el otro día debido a que sufre un tumor cerebral, Inglaterra y Escocia empezaron a recordar al unísono los formidables golpes que aquel chico hacía con un palo en las manos; por ejemplo, aquel tiro desde el parking del hoyo 16 en el Royal Lytham & St. Annes que levantó gritos de admiración entre los asistentes.
Se me olvidaba: hay otra cosa más que conecta entre sí a estos exploradores del deporte y que, cambiando sus vidas, cambió también indudablemente las de aquellos que seguíamos sus gestas a distancia. El señor Severiano Ballesteros nos hizo sentirnos profundamente orgullosos de ser españoles, y esa, hoy en día, con los chuzos de punta que nos están cayendo encima, no esa cosa que se pueda despreciar. Todos ganamos el primer British con él, todos nos ilusionamos viéndolo pasar entre la turba de expertísimos aficionados ingleses que le rodeaban, le querían tocar, le hacían el pasillo entre gestos de admiración y reverencia; no es casualidad que haya ahora al menos 50 niños en Inglaterra que respondan todos al nombre de Severiano. Y por eso, porque en el pasado vibramos con él, en el presente sufrimos también con él, compungidos por la mala noticia de su repentina enfermedad. De la que, por cierto, no tengo dudas de que saldrá con éxito para así poder volver a jugar al golf incluso con sol.
11 de Octubre de 2008 - 16:41:28 - Juan Manuel Rodríguez - 64 comentarios
En realidad, el de hoy estaba llamado a ser el artículo más breve de los cerca de dos mil quinientos que ya llevo firmados en
Libertad Digital. Fernando Torres dice que su compañero de selección Iker Casillas se merece el
Balón de Oro más que ningún otro: estoy de acuerdo con Torres; es más, sobre eso mismo versaba precisamente mi artículo del 9 de octubre. Podría pensar incluso que lo ha leído punto por punto, pero eso resultaría demasiado pretencioso y pedante de forma que daré por bueno que Torres está en mi misma onda. El
niño hace campaña por Iker. Punto final. A otra cosa mariposa. Mañana hablaremos de Lissavetzky. Este tendría que ser mi artículo más breve, pero como no quiero que el señor director (¡larga vida a Javier Somalo!) piense que me estoy relajando, añadiré, con el permiso de todos ustedes, un par o tres de cosillas más que se me han ido ocurriendo esta mañana.
1º) Se me ha ocurrido pensar qué habríamos dicho de Raúl si él hubiera dicho de otro compañero de selección lo que Torres acaba de afirmar de Casillas, a saber: "Habría que estar ciego para no ver la gran campaña que hay en favor de Iker. Según dónde estés estás mejor considerado, no me gusta este trato diferenciado". Cierren los ojos y piensen en Raúl. Pongan en su boca estas declaraciones: "Habría que estar ciego para no ver la gran campaña que hay en favor de Iker".
2º) Se me ha ocurrido pensar que fue precisamente por ese "trato diferenciado" por lo que Torres, que no se comía un colín en el Atlético de Madrid, su equipo de toda la vida, el equipo de toda la vida de su familia, el Atleti del que sólo se marcharía con los pies por delante, se fue de España y fichó por el Liverpool. ¿Sería Torres candidato al
Balón de Oro si permaneciera en el Atlético de Madrid?... Lo dudo.
3º) Se me ha ocurrido pensar que él utiliza el término "campaña" para referirse despectivamente a aquellos que argumentamos, acertada o equivocadamente, por qué Iker Casillas tendría que ganar este año el
Balón de Oro, y sin embargo no utiliza ningún calificativo, ni despectivo ni elogioso, hacia aquellos que defienden su candidatura por encima del resto. Las opiniones favorables a Casillas conforman una "campaña" mientras que aquellas que sitúan a Torres como favorito son opiniones formadas, sinceras y que no se dejan influir por nada ni por nadie. Quienes apoyamos la candidatura de Casillas estamos comprados, el resto son libres como el viento. ¡Lo que hay que ver!
4º) Se me ha ocurrido pensar que, puesto que Torres no ha desmentido sus declaraciones a
L'Equipe, estas fueron realizadas exactamente en los mismos términos en las que aparecen publicadas. ¿Pasó algo en la Eurocopa para que salga ahora Torres diciendo eso de su compañero del alma Casillas? ¿Quién provoca el mal rollo en la selección? ¿Debería haber tomado cartas en el asunto Luis? ¿Lo hará Del Bosque prescindiendo del futbolista del Liverpool?
5º) Por último se me ha ocurrido pensar, aunque esta idea la he rechazado al instante, que a lo mejor Torres no piensa sinceramente que Casillas se merezca más que ningún otro, más que él, más que Villa y más que Xavi, el
Balón de Oro, y que en realidad esté mintiendo y piense que él tendría que ser el favorito. Ya digo que esto último que se me ha ocurrido lo he desechado inmediatamente y sólo lo recojo aquí como acto público de contricción y para demostrar lo mal pensado que soy a veces.
10 de Octubre de 2008 - 13:26:08 - Juan Manuel Rodríguez - 49 comentarios
Me sorprende que a la gente le indigne que Joan Laporta diga que las dos últimas Ligas no las ganó el Real Madrid sino que las regaló el Barcelona. Otro Joan, Gaspart, sólo le reconocía al Real Madrid dos Copas de Europa, (cuando el Madrid sólo llevaba ocho, me imagino que ahora reconocería al menos tres) y todo el mundo intelectualmente sano y con las neuronas en su sitio sabe que son nueve las Copas de Europa, ahora conocida como Champions, que ha conquistado brillantemente (al menos tan brillantemente como obtuvo las dos suyas el Barça) el equipo madrileño. Laporta vive en
Laportalandia, el planeta en el que el panadero es Joan Laporta, el taxista es Joan Laporta, el camarero es Joan Laporta y el fontanero es Joan Laporta: todos son Joan Laporta en
Laportalandia, del mismo modo que todos son Gaspart en
Gasparolandia y todos son Ramón Calderón en
Calderolandia.
Al fin y al cabo esas declaraciones realizadas al diario
Marca sólo buscan un titular, pero las que demuestran realmente la pérdida de contacto con la realidad del presidente culé son estas otras: "Me siento respaldado por la gente". Que Laporta se atreva a decir eso tal día como hoy, 10 de octubre de 2008, cuando únicamente han transcurrido tres meses desde que se llevó a cabo la moción de censura en la que un 60,6% de los socios votantes lo hicieron en contra de su gestión, me parece realmente dramático... para el Fútbol Club Barcelona. Todo el mundo sabe, con la excepción del referido anteriormente Gaspart, que el Real Madrid ha ganado nueve Copas de Europa, y todo el mundo sabe, con la excepción de Laporta, que sólo un aspecto técnico le mantiene vivo en la silla poltrona y en contra de la opinión mayoritaria de sus socios y aficionados. Pero en
Gasparolandia el Madrid ha ganado dos Copas de Europa y en
Laportalandia la gente está con el actual presidente.
Lo de las Ligas regaladas es una opinión, y con las opiniones sucede como con los culos: todos tenemos uno. A mí me inquietan otras facetas más siniestras de Laporta. Me preocupa que en un Mundialito pre Benjamín llevado a cabo en el Algarve (¡al loro!) no deje salir a sus niños al campo hasta que deje de sonar el himno nacional español. Me preocupa que cierre sus mítines (¡al loro!) con un "¡viva Cataluña libre!". Me preocupa que hable (¡al loro!) de la República Independiente del Barça y que nadie sea capaz de ponerle el cascabel al gato. Me preocupa, en suma, que utilice para su beneficio político a un club universal y cosmopolita, que es lo que ha sido siempre el Barça. Comprenderán mis asustados amigos que, comparado con todo lo anteriormente expuesto, que Laporta le diga al
Marca que el Madrid no ha ganado las dos últimas Ligas sino que las perdió el Barcelona es una tontedad digna del único vecino de
Laportalandia.
9 de Octubre de 2008 - 18:58:06 - Juan Manuel Rodríguez - 43 comentarios
A continuación trataré de argumentar por qué pienso que Iker Casillas Fernández (Móstoles, Madrid, España, 20 de mayo de 1981) debería ganar el Balón de Oro correspondiente a 2008, dando por hecho, por supuesto, que para reconocer al mejor futbolista del año en curso no intervienen más factores que los estrictamente deportivos, y dejando claro por otro lado que el premio de France Football le parece a quien esto suscribe una filfa francesa (por otro lado, prestigiosa filfa francesa cimentada sobre los nombres de sus privilegiados ganadores) cuyo único objeto es convertir París en el epicentro mundial también durante el mes de diciembre.
1º) En 2001, cuando en justicia debiera haberlo ganado Raúl, se adujo para entregárselo a Michael Owen, hoy jugador caído en desgracia, que el madridista no había ganado nada con la selección española. En realidad, salvo en el año 1964, nadie había ganado nunca nada con España, pero Raúl hubo de conformarse con el Balón de Plata porque nuestra selección no salía nunca en la foto.
2º) En 2008, al fin, España conquistó la Eurocopa, siendo los más destacados del equipo dirigido por Luis los siguientes jugadores: Casillas, Xavi, Senna, Torres y Villa. El barcelonista, elegido a la postre como el mejor jugador del campeonato, no hizo, sin embargo, una buena temporada con su club.
3º) Todo parece indicar que tanto Casillas como Torres figurarán como finalistas españoles -puede que se sume alguno más, aunque sin posibilidades reales de éxito- al triunfo final. Torres, que marcó el gol contra Alemania y que hizo sin duda una buena temporada con el Liverpool, no ganó empero ningún título en la Premier. Iker, capitán de España, reconocido por todos como el mejor portero del mundo, pilar fundamental de la selección nacional desde hace años, sí ganó la Liga española.
4º) El portero es el gran olvidado del fútbol. Es más, cuando nos referimos al esquema táctico de un equipo hablamos de 4-3-3 o del 4-4-2, obviando el hecho de que, por detrás de los 4 defensas hay siempre 1 portero, y que en ocasiones éste, como es el caso de Casillas, gana partidos él solito.
5º) Desde 1963, año en que se lo otorgaron a Lev Yashin, conocido por el apodo futbolístico de la araña negra, nunca se ha vuelto a dar el caso de un guardameta que sea reconocido como el mejor jugador del fútbol europeo. Es, además de todo lo anteriormente expuesto, un caso de justicia histórica que se lo entreguen a Casillas, campeón de Liga con su club y campeón de Europa con su selección nacional.
8 de Octubre de 2008 - 09:28:57 - Juan Manuel Rodríguez - 83 comentarios
La selección española de fútbol parece estos días un episodio de la serie
Urgencias: Puyol sufre una pequeña infección entre los dedos anular y meñique del pie izquierdo, Iniesta tiene molestias en una rodilla, debidos probablemente a una capsulitis posterior, Marchena anda recuperándose de una gastroenteritis, Albiol arrastra unos problemillas musculares, Cazorla, que chocó por la mañana con Reina, se retiró del entrenamiento con una fuerte contusión en la cara externa de su pierna izquierda, y Capel, que ha vuelto a Sevilla siendo sustituido por el jugador del Liverpool Riera, se fue con una rotura muscular de grado 2 en el aductor mediano de su pierna derecha y estará de baja unas dos o tres semanas. No es, pues, de extrañar que, cuando se crucen con él, los periodistas encargados de la información deportivo-sanitaria llamen al seleccionador
doctor Del Bosque.
Resulta también que en Emiratos Arabes Unidos acaban de hacer preso a uno de los futbolistas más famosos del país, Faisal Khalil, máximo goleador de la pasada temporada y elegido como mejor jugador del año. Según
The Sun, Khalil habría contratado a un par de alquimistas para que lanzaran un sortilegio en contra de dos compañeros de la selección, de la que acababa de ser excluído por el nuevo entrenador. El periodista que firma la noticia añade lo siguiente: "Estaban practicando una forma de magia omaní similar al
juju africano, que incluye sacrificios animales, automutilación, conjuros, guisos odiosos y amuletos". Según un preparador físico citado por
The Nacional, parece que el empleo de exorcismo se ha extendido en el fútbol de Oriente Próximo con la llegada de jugadores africanos.
Y yo me pregunto, y les pregunto también a ustedes: ¿acaso se habrá producido
juju en nuestro querido equipo nacional? Seguro que, si en vez de caer Puyol y Capel lo hubieran hecho Villa y Torres, dos delanteros, el equipo habitual de sepultureros estaría acusando ya a estas horas al genuino
"7" de España de hacer vudú contra ellos a escondidas en su cámara de hipoxia. Y no me cabe tampoco la menor duda de que cuando el doctor Del Bosque le convoque, que le convocará, le dirán que ha hipnotizado al seleccionador. Toni Grande, segundo de Vicente, le entreabrió el otro día la puerta a Raúl y dijo, más o menos, que si sigue en racha no cree que sea imposible su vuelta. Un amigo extranjero,
futbolero como pocos, me preguntaba el otro día por qué había dejado Raúl la selección y tuve que explicarle que había sido al revés: la selección había dejado a Raúl. Aquello resultó tan inexplicable para él como para mí lo del
juju de Khalil.
7 de Octubre de 2008 - 09:44:04 - Juan Manuel Rodríguez - 86 comentarios
En Barcelona hablan del nuevo
dream team y piden para Xavi el
Balón de Oro. Hay incluso quien dice que Guardiola es una "bendición" para el equipo. La verdad es que a mí todo esto, cuando todavía está caliente la sexta jornada de Liga, me resulta un poquito desmedido, un pelín exagerado, sobre todo teniendo en cuenta que esos mismos que hoy hablan del Barça como del nuevo
dream team, piden el
Balón de Oro para Xavi y dicen que Guardiola es una bendición, afirmaban con parecida contundencia tras la derrota de Soria que a Pep le iba a costar Dios y ayuda llevar a buen puerto su proyecto y que, por contra, el Real Madrid de Schuster partía con la ventaja de que todos sus futbolistas se conocían y jugaban de memoria. El 6-1 del otro día ha tenido, pues, un efecto ciertamente vivificador para el equipo culé, de forma que, tal y como apuntó en su día Jesús Gil, me parece recordar que después de una dolorosísima derrota en la competición europea ante el modesto Timisoara, el Atlético tiene al menos la virtud de hacer inmensamente felices a los demás, que no es poco tal y como están las cosas.
Lo siento pero yo no creo que nos encontremos ni de lejos ante otro
dream team y sí pienso que Guardiola es una bendición... pero para Joan Laporta. La actitud de Pep habría resultado mucho más digna y bastante más fiel al retrato robot que otros han confeccionado de él si hubiera tomado sus propias decisiones, rebelándose y negándose a aceptar que fueran los de la
zona noble quienes le pusieran la escobilla en la mano. Desde el primer instante se negó a intentar siquiera recuperar a futbolistas como Ronaldinho, Deco y Eto'o, y sólo la casualidad y la crisis económica quisieron que al menos el camerunés, de lo mejorcito que tienen en ese vestuario, permaneciera a regañadientes en el primer equipo: hoy Eto'o es el máximo goleador del Barcelona. La comparación entre esta plantilla y la que tenía Johan Cruyff sólo puede ser fruto de dos cosas: la desesperación después de dos años en blanco o la ingesta masiva de absenta.
Y, por otro lado, pareciera que el Atlético de Madrid se hubiera convertido de repente en el segundo equipo absolutamente de todo el mundo. Ramón Calderón lo confesaba así el otro día (sólo falta por conocer cual es el primer equipo del presidente del Real Madrid porque yo tengo mis serias dudas al respecto) y ahora es el propio Laporta quien le pide al equipo rojiblanco que le eche una manita en el próximo derbi. Si en esa plantilla hubiera un tío con un par de narices, un Luis o un Simeone por poner un par de casos, saldría rápidamente para decirle a Calderón que se meta en sus asuntos y a Laporta que ellos no están para ayudar a nadie salvo a sí mismos. Pero mientras el Atlético sea un equipo simpático y, como decía Gil, se dedique a hacer felices a los demás, no habrá nada que hacer.
6 de Octubre de 2008 - 09:37:29 - Juan Manuel Rodríguez - 59 comentarios
Les confieso un miedo: que se me acaben los "palitos", esa es ahora mismo mi gran obsesión. Sí porque, hace ya de esto algunas jornadas, Raúl González Blanco, empeñado en llevarle la contraria a aquellos que quieren echarle cuantas más paletadas de tierra encima mucho mejor, sepultando así de paso una parte importante de la historia y del presente merengue, tuvo la desfachatez de marcarle dos goles, dos, al rival madridista de turno, cuestión ésta que fue rápidamente invalidada por el equipo habitual de enterradores basándose en los siguientes razonamientos: la endeblez del rival (se trataba del recién ascendido Sporting de Gijón), el hecho de que la goleada fuera de verdadero escándalo y que, puesto que los goles de R.G. fueron en concreto el número cinco y el número seis de la larga serie, los tantos del capitán llegaron en lo que las gentes del baloncesto suelen denominar despectivamente como los
minutos de la basura.
Tengo mucho miedo de que se me acaben los "palitos" porque, como habrán podido apreciar, titulo el artículo de hoy del mismo modo que lo hice con otro del 25 de septiembre, añadiéndole a este a continuación un II (dos) romano. Ya me he informado, sin embargo, de que, para valores superiores a 4000, los romanos no se complicaban demasiado la vida (¡qué tíos más listos!) y colocaban una línea horizontal por encima del número en cuestión con el único objeto de indicar que la base de la multiplicación era por mil. Así, por ejemplo, el artículo quinientos mil titulado "Mala noticia para el equipo habitual de enterradores" irá acompañado por una D (quinientos) y una línea horizontal por encima (mil). No hay peligro, pues, de que se acaben los "palitos": otra mala noticia para el habitual equipo de enterradores. Su única esperanza reside en el hecho de que no exista un formato para los números superiores a un millón. Rezad para que se lesione o para que le parta un rayo.
Pero no todo está perdido. Siempre les quedará la imaginación a nuestros amigos los sepultureros. Y por si incluso eso les fallara, aquí envío algunas propuestas realizadas sobre la marcha. Si el otro día se despreciaban los dos goles de Raúl porque eran el quinto y el sexto de un partido que concluyó con un marcador de 6-0, ¿por qué no hacer lo propio con los dos que solo supusieron un empate? Por si fuera poco, los goles tampoco fueron una obra de arte y no puede decirse que la defensa del Espanyol estuviera demasiado despierta. El mérito del capitán es relativo puesto que, por si todo lo anteriormente reseñado no fuera de por sí suficiente, resulta que no jugó en la Champions y estaba más fresco que el resto de sus compañeros. Raúl está lento, lo que ocurre es que los defensas encargados de seguirle el rastro lo están aún más. La pega "picuda" y por eso despista a los porteros.
5 de Octubre de 2008 - 12:06:18 - Juan Manuel Rodríguez - 35 comentarios
Una: dada la poca consideración que profeso por la mayoría de entrenadores (y no, Bill Shankly no está definitivamente en esa lista) comprenderán que crea firmemente que tanto la gloria como el desastre es fruto de la habilidad o la incapacidad que los jugadores sean capaces de exhibir sobre el terreno de juego. De cara a la galería, fiel al
mantra que repiten machaconamente y sin salirse ni una línea los de su gremio, Javier Aguirre decidió anoche atribuirse en exclusiva el ridículo acaecido en el Camp Nou, pero Antonio López, que afirmó tras el set en contra que la culpa era toda de los futbolistas, está mucho más cerca de la realidad de lo que lo está el entrenador mejicano. Porque, efectivamente, la culpa fue toda de los futbolistas. Una mala noche la puede tener cualquiera... salvo un equipo que de verdad quiere ir a por la Liga, y esa es la pregunta que habría que trasladarles a los futbolistas de la primera plantilla rojiblanca: ¿váis a por la Liga? ¿Empezará a ser desde ahora una excusa la buena trayectoria en Champions? Un equipo que quiere ser campeón de algo no puede encajar nunca y bajo ninguna circunstancia seis goles en ningún campo del mundo.
Dos: el 2 de octubre se supo que el juez había decidido archivar definitivamente la
Operación Puerto el 28 de septiembre al continuar entendiendo (la Abogacía del Estado ya recurrió contra el archivo dictado en marzo de 2007) que no existía delito alguno contra la salud pública. Hoy quiero interesarme especialmente por la figura del ciclista Oscar Sevilla, desterrado a Estados Unidos, deportado al Rock Racing, arrinconado porque alguien sospechó (¡sospechó!) que el albaceteño estaba implicado en la red de suministro de productos dopantes. Oscar era en 2006, el mismo año en que ganó la Vuelta a Asturias, uno de nuestros ciclistas con más tirón, pero las sospechas, que no las pruebas, le impidieron competir en el Tour de Francia y lo último que se ha visto obligado a correr ha sido la Clásica Internacional de Bogotá. ¿"Tolerancia cero" con el dopaje?... Por supuesto. Pero, ¿y la "tolerancia cero" con la incompetencia que hace daño a los demás? La última vez que charlé con Oscar me dijo que Jaime Lissavetzky le había tratado "como una mierda". ¿Qué piensa de todo esto la Abogacía del Estado? Y, por otro lado, ¿acaso Oscar Sevilla Rivera, nacido en Ossa de Montiel, no forma parte del Estado español? Sospecho que alguien debería dimitir ya.
Y tres: y hablando del secretario de lo que nos queda de ese Estado al que ya no pertenece Oscar Sevilla para lo que nos queda de Deporte. Desde
Ibarrechilandia,
Urkulloski vuelve a la carga y declara a los cuatro vientos que sueña con Euskadi disputando la final de la Eurocopa de 2020. Hace cinco o seis años, coincidiendo casi con su nombramiento como máximo responsable del deporte, le pregunté a Lissavetzky en
El Tirachinas si estaba en condiciones de asegurarnos que jamás veríamos un partido oficial de selecciones entre España y Euskadi o Cataluña: "le doy mi palabra". Aún resuena en mi cabeza: "le doy mi palabra, le doy mi palabra, le doy mi palabra"... Yo no quiero para nada la palabra del químico diletante; es más, se la devuelvo, quédese con su palabra y mueva el trasero de la silla poltrona porque, como dice mi buen amigo Rubén Uría, nos están comiendo la merienda.
3 de Octubre de 2008 - 11:25:17 - Juan Manuel Rodríguez - 84 comentarios
El martes 30 de septiembre de 2008 a eso de las cinco y cuarto de la tarde aproximadamente pegué un brusco respingo en la silla tras toparme inesperadamente con el titular del artículo firmado por Javier Calvo en la página 6 de la revista
Qué Leer. Decía lo siguiente: "En la muerte de David Foster Wallace". Me sobrecogió la noticia y me hirió el hecho de haberme tenido que enterar del ahorcamiento de Wallace en su domicilio de Claremont, California, dieciocho días después de haberse producido y diecisiete días más tarde de que la noticia hubiera empezado a correr como un verdadero reguero de pólvora. Habitualmente suelo estar informado al minuto de lo que realmente me interesa, que a veces no suele coincidir demasiado con lo que la gente piensa que debería interesarme, y la literatura, y en especial la estadounidense de finales del siglo XX, la de DFW, Chuck Palahniuk, Michael Chabon o David Sedaris, me atrae especialmente.
Wallace, de quien ya me habrán leído algún que otro comentario, era el líder indiscutible de esa generación de periodistas-escritores-recolectores de realidad, uno de mis preferidos, el mejor probablemente, y yo tendría que haberme enterado de la noticia de su muerte como es debido, que tampoco sé exactamente cómo es. Wallace me ganó para su causa, que antes que nada es la causa de la buena literatura, a través de un artículo suyo titulado
El talento profesional del tenista Michael Joyce como paradigma de ciertas ideas sobre el libre albedrío, la libertad, las limitaciones, el gozo, el esperpento y la realización humana recogido en un libro que aquí se llamó
Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer. Wallace me conquistó por su pasión por el tenis, que es o fue también la mía, por su escapismo con la prensa y por su malditismo de niño terrible.
Fíjense qué definición tan extraordinaria hace de una pista de tenis en otro artículo titulado
Deporte y tornados: "Una pista de tenis de veinticuatro metros por ocho, vista desde arriba, con los rectángulos alargados de los pasillos de dobles flanqueando toda su longitud, parece un envase de cartón con las lengüetas dobladas hacia atrás. La red, con su metro y cinco de altura en los postes, divide la pista transversalmente en dos mitades; las líneas de servicio vuelven a dividir cada una de las mitades en cancha de fondo y cuadros de saque. Luego, las líneas que van de la base del centro de la red a las líneas de servicio dividen cada uno de los cuadros de saque en dos áreas de saque de seis metros y medio por cuatro. Las divisiones y los límites tan precisos, junto con el hecho de que -dejando de lado el viento y los giros exóticos que uno quiera darles- se puede hacer que las pelotas solamente vuelen en línea recta, hacen que los manuales de tenis sean pura geometría. Es un billar con bolas que no se quedan quietas. Es una ajedrez en movimiento. Es a la artillería y los ataques aéreos lo que el fútbol es a la infantería y la guerra de desgaste". Bonito, ¿verdad?
2 de Octubre de 2008 - 11:17:03 - Juan Manuel Rodríguez - 55 comentarios
Salvo contadísimas excepciones (y sí, Bill Shankly es definitivamente una de ellas) no creo demasiado en los entrenadores de fútbol. A la inversa funciona más o menos igual y ellos tampoco creen demasiado en los periodistas ni nos tienen tampoco mucho respeto. Reconozco, eso sí, que la del entrenador es una figura necesaria, un mal menor, más que nada porque no se debe dejar sueltos por la noche madrileña, si es que de Madrid se trata, a veintitantos chavales en sus recién estrenados Porsches 911 3.8 Carrera Coupé S Tiptronic y con las hormonas haciendo de las suyas por
Honky Town. Por supuesto que alguien que lleve medio siglo dedicado en exclusiva al fútbol sabrá mejor que otros -mejor que yo evidentemente- situar a sus jugadores sobre el campo o hacer los cambios necesarios en el momento más oportuno, pero la "ciencia" del entrenador depende de tantos factores externos a él y que no puede controlar, y significadamente de la calidad técnica y humana de su plantilla, que todo resulta impredecible y nadie, ni siquiera el mejor o el más veterano, puede asegurar éxitos gracias a los conocimientos que ha ido adquiriendo a lo largo de los años.
Ahí está, sin ir más lejos, el caso de Juande Ramos, considerado por casi todos los especialistas en la materia como uno de los
gurús del banquillo, una especie de conseguidor (¿recuerdan el programa de José María Iñigo?) para quien prácticamente nada resultaba imposible si por medio había un balón. Su historial de
hombre milagro fue precisamente el que llevó al propietario del Tottenham a ingresar en su cuenta corriente una cantidad indecente de millones de euros, pasando incluso por encima del Sevilla, aunque esa sea otra historia distinta. Los
Spurs están hoy peor que cuando llegó Juande, clasificados en la última posición de la Premier League y a doce puntos del Chelsea. Yo digo que el éxito de Juande en el Sevilla se llamó Alves, y Kanouté, y Luis Fabiano, y en el Tottenham se llamó Berbatov, hasta que Ferguson se dio cuenta de que el búlgaro era un auténtico crack y que si Ronaldo seguía dándole la paliza podría presentarle como el recambio para el portugués.
Ahí está también el caso de Luis Aragonés, decano de los entrenadores de España, seleccionador campeón de la reciente Eurocopa y flamante fichaje del Fenerbahçe. No le ha dado tiempo todavía al pobre a saborear con tranquilidad su rotundo e incuestionable éxito en Austria y la prensa turca ya titula así a la finalización del partido contra el Dinamo de Kiev: "El Fenerbahçe llenó de rabia la fiesta del Ramadán". Quien le puso, un tal Mahmut Uslu, afirma que confían ciegamente en el español y que cumplirá sus dos años de contrato, pero al mes de haber aterrizado ya hay peleas entre seguidores y detractores del entrenador: el éxito de Luis consistirá en que los médicos recuperen cuanto antes a Deivid y Semih porque, según la prensa local, sin ellos el 007 Güiza está más sólo que la una. Dicen que Luis ha pronunciado una de sus memorables frases: "tengo las espaldas muy anchas y conozco la presión". Y yo me pregunto: si esa es una frase histórica, ¿cómo clasificar el "veni, vidi, vici" de Julio César tras su victoria en la batalla de Zela?
1 de Octubre de 2008 - 11:41:18 - Juan Manuel Rodríguez - 51 comentarios
A Ruud van Nistelrooy cabría aplicarle la misma frase que un buen día pronunció Geoffrey Green para referirse al centrocampista inglés Jimmy Greaves: "cuando deslizaba el balón hacia el gol era como si alguien cerrase la portezuela de un Rolls Royce". Todo encaja perfectamente en su sitio cuando marca el holandés y, observado con atención desde la grada, una vez resuelta la jugada te das cuenta de que era precisamente por allí o simplemente no era por ningún otro lado. La habilidad de Van Nistelrooy, un tipo que por lo demás mide cerca de un metro y noventa centímetros y en teoría no debería moverse con semejante precisión cerca del área, consiste en verlo todo claro desde abajo y en unos pocos segundos, encajando sobre la marcha las piezas de un puzzle que para el resto de los seres humanos sólo cobran sentido cuando puedes verlas revisadas varias veces en la repetición como sucede a veces con algunas jugadas polémicas.
Ruud cierra la portezuela del Rolls Royce sin hacer ruido, quedo, sigiloso, sordo, como si sólo él tuviera acceso a una zona especial del campo, una sala insonorizada y a la que tendrían restringido el paso los otros veintiún protagonistas del partido: desliza el balón y marca otro gol. Juraría que sus rivales y sus compañeros reaccionan tarde, y el árbitro señala con parsimonia el centro del terreno de juego hasta que efectivamente certifica que la pelota entró. Es justo reconocer que el fichaje de Van Nistelrooy, el delantero del que Alex Ferguson quiso prescindir y que sólo por eso está jugando en Madrid, se ha convertido probablemente en el mayor acierto de Mijatovic como director deportivo madridista. Nada más conocer la noticia de la contratación del delantero holandés, alguien que sabe mucho de fútbol me dijo que se iba a hinchar a marcar goles pero yo no le creí. Desafortunadamente, hoy no puedo colgarme la medalla de aquella inmensa mayoría que tenía absolutamente claro que esto iba a suceder.
Cuando Van Nistelrooy llegó al Real Madrid jamás me permití dudar de sus goles pasados con el PSV Eindhoven y sobre todo con el Manchester United, dudé de sus goles futuros con la camiseta merengue. En contra suya jugaban la edad (30 años) y un montón de éxitos pasados que di por hecho que ya no tendría demasiadas ganas de volver a reeditar en el futuro: me equivoqué de pleno. Pensé que Van Nistelrooy venía aquí para estirar como un chicle su apellido ilustre y que la próxima portezuela que cerraría sería la de un vetusto Seat 600, pero el chico del 1,88 sigue carburando tan bien como cuando empezó en el Den Bosch allá por 1993. Hay tanta tontería en el fútbol actual que supone una maravillosa sorpresa encontrarse con un tío serio y profesional. Prometo que en lo sucesivo no volveré a dudar de él ni aún en las peores circunstancias. Se lo ha ganado con creces.
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