Perdona porque estos últimos días no me he acordado de ti. Bueno, no tanto, lo que pasa es que te he olvidado un poco.

Empiezo por pedirte perdón por ese olvido pero es que me faltan las fuerzas. Tú ya sabes que no estoy en mi mejor momento, hay cuestiones personales y familiares que me preocupan y tengo el nivel de ansiedad alto, pero no voy a pedirte que me la quites que para eso conozco yo buenos remedios. Si te escribo es para pedirte por algunas cuestiones importantes y por mis amigos y conocidos.

Verás, es que veo el panorama muy oscuro. Si, ya sé que Tú tienes previsto todo, que no pasa  nada sin que se cuente con tu voluntad y que tu tiempo no se mide como el nuestro, pero Padre, es que nos tienen acogotados.

Te admito que no hemos hecho alguno de los deberes y que no hemos espabilado cuando la situación era propicia. Vale, pero hijo, digo Padre, que una cosa es aguantar, tolerar y respetar al contrario y otra muy distinta tragar las cosas que están haciendo, que es muy gordo lo que pasa cada día. Fíjate que, a veces, me da la impresión de que no te enteras de lo que pasa por este cachito de mundo.

Si, claro, es que está el planeta como para andarnos con niñadas, lo que pasa es que son la nuestras, nos duelen y queremos que eches una mano. Además, ¿no estás en todas partes? ¿no nos has dicho Pedid y reciberéis? Pues por eso te pido.

Me he puesto a escribir para pedirte perdón porque últimamente no puedo amar al enemigo. Ya me dirás de dónde saco la voluntad, las ganas de amar a estos pendejos. ¡Ay! Se me ha escapado, lo siento.

Ya sé que tengo que hacer el esfuerzo y que debo seguir tu ejemplo. No es que no quiera es que no me sale y, como no me ayudes Tú, me veo en el lado oscuro.

Por eso te escribo, a ver si te llega esta misiva y me das un empujoncito.

Mira, para ayudarte, he dejado de ver la tele, pero la abuela pone el sonido tan alto que la oye media comunidad de vecinos, de manera que no puedo evitar oír -(que no es lo mismo que escuchar)- alguna barbaridad de esos a los que he llamado pendejos. Señor, que no es un insulto, sólo es una calificación, no te lo tomes así.

Ya puesta a pedir, pues que les hagas algo. Nada malo, ni enfermedades, ni accidentes, ni nada por el estilo. No vendría nada mal que les cambiaras las entretelas del cerebro y del corazón que lo tienen más negro que la pena mora ¡huy!, como me lea alguno de esos que quiere “sensibilidad” hacia los musulmanes, me la cargo. Hablando de musulmanes, mira a ver si puedes poner un poco de orden por tu tierra, que la cosa está joooo-robada.

Bueno, vayamos a otra cosa. Que te quería pedir por los amigos, por estos de aquí que tienen  ampollas en el alma viendo como se estropea la casa de todos en dos patadas. Nos están birlando la democracia que tanto ha costado conseguir, nos insultan, nos agraden,  nos acusan de mentir y engañar…. Si, ya sé que si recibimos esa leña en tu nombre lo tendrás en cuenta. Vale, Vale, pero es que ya te he dicho al principio que son horas bajas. Estamos todos con el ánimo alterado, confundiendo emociones  con ideas, confiando en que se imponga la verdad y la justicia sin darnos cuenta que las han secuestrado. Esperamos decisiones de los políticos sensatos y no responden a nuestras expectativas, la verdad es que todos sospechamos un cierto grado de acojone. Que si, que ya cambio el lenguaje, perdón.

Cuida la salud de estos mis amigos, que no le sienten mal los berrinches, que sepamos sacar lecciones positivas de lo que ocurre y aprendamos a encontrar la luz que nos permita avanzar para construir una Españita mejor y más justa, Si, te pongo Españita porque nos la van a dejar algo recortada por los bordes, pero todavía le queda el corazón, bien en el centro y queda la esperanza, por cierto que la esperanza se llama Esperanza, a ver si te enteras y le das todas las luces que necesita. Te agradezco la mano en lo del helicóptero, que se notó.

Ayúdanos a soportar con elegancia las cornadas y no dejes que se embote la cabeza y digamos o hagamos algo irremediable. Atempera la indignación que nos invade para que podamos reaccionar con mesura y buenas formas a lo que se nos viene encima. No nos dejes caer en la tentación de sacudir la badana a los chupópteros de la política o a los mandriles que votan lo que les dictan los plumillas de hornada ovejuna.  Disculpa el lenguaje, es que me embalo.

No nos desampares y no y tengas en cuenta las salidas de tono que ya sabes por experiencia que hay momentos en que se pierde la paciencia.

Un saludo cariñoso Dios.  Amén

Al igual que algún amigo virtual que con el cuerpo maltrecho por los virus y el ánima rotal por las noticias policías, yo tengo el día pesimista.

Hace unos días leí el comentario de uno de vosotros sobre que tenía ganas de no escuchar la radio porque se ponía de mala leche. Últimamente me pasa lo mismo, con tanta noticia, comentario y análisis de las barbaridades que están ocurriendo tengo un nudo en la garganta.

Hoy me  han amargado las noticias. Amigos, ya van doce mujeres asesinadas por sus “compañeros sentimentales”.

No observo mayor preocupación  por ese tema tan candente y eso también me desilusiona.

¿Qué pasa en esta sociedad? ¿Por qué se ha puesto de moda matar a las parejas?

Intento analizar la cascada de emociones, reflexiones y sensaciones que ocupen la mente de esos asesinos y no puedo ser objetiva, me vence el feminismo ¿qué queréis? Todas las mujeres somos parte interesada.

¿Por qué el esposo o pareja de una fémina se considera con derecho a liquidarla? ¿Es tan grave la humillación de ser abandonado? ¿Os habéis dado cuenta que muchas veces el “ajuste” suele producirse cuando la mujer inicia una nueva relación?. ¿Puede este hecho orientar nuestra deducción a que se mata porque se considera “propiedad”?

¿Qué siente y piensa un maltratador? Es fácil descender a lo fundamental de su personalidad. La maté porque era mía. Mía o de nadie. ¿Puede considerarse esa actitud integrismo machista? O ¿es sólo reflejo de una sociedad que involuciona?

Leemos las reacciones por las famosas caricaturas y nos escandalizamos por el fundamentalismo de los musulmanes.  Se hace una crítica a la falta de respeto a la libertad de expresión y se extiende a otras realidades sociales de sus países, entre ellos la de considerar que la mujer vale menos que un camello. Bien, somos capaces de valorar eso como una amoralidad que conculca cualquier enunciado de los derechos humanos. Pues por aquí de respeto a las mujeres no andamos muy sobrados.

No me vengáis con réplicas. Preguntad en casa a vuestras maris  si consideran que la mujer es valorada, en general, no es vuestras casas que no pasáis una, hijos.

Bueno y si queréis polemizar, se abre la cancha y cuidado que tengo el día triste, la hormona “menopausicada”, la pata dolorida, la esperanza sobre el futuro un poco rota y me da la gana llorar en este post. ¿Qué pasa?

Estoy que bramo.

Mira que le tengo asco al Caldero ese, caldero, sí  que  tiene menos seso que un cazo y muy mala memoria. Siempre me ha caído fatal, será su fisonomía, su lenguaje corporal, su altanería, su demagogia, ¿por qué será?

Ahora se despacha con que una mayoría de salmantinos piensan lo mismo que él, será hijo de la Gran Bretaña. (insulto más fuerte que se me ocurre y que mi  formación me permite incluir aquí, que conocer otros los conozco, no se crean ustedes).

Media Salamanca fuimos tras él en las manifestaciones a favor del archivo. Media Salamanca porque el resto trabajaba, estaba impedida, en hospitales, cuidando a los  mayores o con motivos importantes que les impedía desplazarse. Menos mal que quedarán las imágenes para que un historiador fino y objetivo investigue y haga su tesis dentro de algunos años.

Toda Salamanca estaba con él, con el alcalde de entonces y con el archivo. Eso hace unos doce años, pero hace pocos también estuviste agarrado a la pancarta, que te apuntaste a la foto.

Pero cambiaron los aires y se ha vendido al enemigo. ÉL y los de su partido, que estaban en las manifestaciones, llenaban la prensa local con declaraciones y ahora están callados sabiéndose traidores a su tierra. No por los papeles que se los pueden comer con butifarra, sino por el cambio de chaqueta.

Tiene la desfachatez de venir a Salamanca a decir que nunca defendió el archivo, pero  (no se qué palabrota iba a poner aquí..),

¿Cómo que no dijiste nada a favor del archivo? Si te vimos y oímos todos. Para vergüenza tuya te lo están pasando por las narices y has quedado por mentiroso.

Ahora te despachas con que la mayoría de tus paisanos pensamos como tú. Hasta los que votaron socialista saben que mientes. Serán esos que dicen amén a tu discurso. ¡¡Babiecas!!

Media Salamanca ha seguido saliendo a la calle defendiendo lo de entonces. Media porque la otra media no podía, bueno, menos los que comen del y con el psoe (con minúsculas, coño- esto se lo digo al ordenador que se empeña en ponerlo con mayúsculas y a mi no me da la gana)

No sé si políticamente esto te pasará factura. Seguro que no, porque hay mucho barrabás que no cambiará su voto porque tiene el alma más vendida a unas siglas que a su patria, a la grande, la de todos. Te seguirán votando porque están cegados por un odio cerril.

Me avergüenzo de ti paisano, y que la Virgen del Castañar -(la de Béjar)- pida al Padre que me perdone porque yo, hoy, no puedo cumplir con eso de amar al enemigo.

Es que estoy que bramo. Hoy no tengo a mano la badila, pero pelando las zanahorias de la cena se me ocurrían unas maldades…

Me voy a hacer yoga a ver si se me vacía la cabeza.

En los sitios pequeños tenemos muchas rutinas. Tampoco hay mucho dónde elegir y los muy ocupados, como mi menda, nos agarramos a las nuestras para evitar deseos poco alcanzables.

Algunas marisabidillas vamos a misa de ocho ( 20h) Es una buena hora porque has dejado merendada a la abuela, todavía encuentras ambiente en el paseo y das vistazo al personal. La de ocho es la misa que dice el curita majo y que en la homilía explica lo que te gusta oír y no esa sarta de teologías sin sentido que sueltan los párrocos en la misa de doce.

Una vez oída misa, si es que la oyes, pues algunas veces me descubro a miles de leguas desfaciendo entuertos  o revisando mentalmente la nevera para decidir qué poner mañana de comida, decía que después de cumplida la ceremonia, a la salida, todos al super, que para algo lo tienes a la puerta, está abierto y así matas dos pájaros de un tiro, la misa y la compra.

Como estoy en plan demoledor con esto del estatut- (con minúsculas, porque no se merece otra cosa)- llevo las gafas para mirar las etiquetas a conciencia y no comprar nada catalán.

¡Nos tienen rodeados! Todo, pero todo el supermercado está lleno de productos catalanes.

Me hace falta café soluble, pues nada de Nescafé, que es catalán, así que busco otro, pero me cuesta, ¡eh? me cuesta encontrarlo. Luego el pan de molde, todos catalanes. Pues hoy no ceno “sagüisch”, me c…. en la l….

Busco una pastitas para la merienda de la abuela. ¡Coño! Las Martínez y muchas más también catalanas, pues fuera, hago yo el bollo que para eso tengo buen horno. Meto al carro harina, huevos y me falta la levadura. Casi se me cuela, ¡Royal es catalán! Se acabó, doy la vuelta y dejo en su sitio el harina y los huevos que ya no hago el bollo.

Bueno, qué me hace falta ahora. Ah, la soja, que andamos con la menopausia y dicen que va bien, Santiveri es catalán y no hay otra alternativa. Pues me jorobo, pero no la compro. Iré al herbolario que seguro que hay otras marcas.

Ya me queda poca miel, así que voy por más, no sea que la abuela quiera y no tenga y me la arme, que es especialista en buscar por donde atacar. La Granja San Francisco, catalana. Nada, al herbolario a ver si la hay de la Alberca que es tan rica.

Los yogures, ¡Uf! Qué esfuerzo. Hay que buscar entre la montaña a ver si encontramos uno del mismo sabor que le gusta a mi “santa” como dice mi amigo, y que no sea Danone, porque también es catalán.

¡Qué cansancio!  ¡Qué tarde se me ha hecho!

Bueno, no os voy a aburrir con las aventuras de llenar el carro de la compra, pero me parece que la mayoría de amas de casa van a pasar de estatut, porque eliminar los productos catalanes de la cesta de la compra va a suponer un ejercicio de memoria y una inversión de tiempo que las marujas no tenemos.

Por ahí  vamos a perder la partida porque nos la gana el marketing y la comodidad, a no ser que utilicemos otros medios, que se me ocurren algunos, pero no son para ponerlos aquí porque, como no soy catalana ni vasca, enseguida me llama el fiscal a ver qué he querido decir y por qué estoy incitando a …. O me censuran el blog, que todo puede ser y lo acabo de estrenar.

Yo me preguntaba si los nacionalistas no se daban cuenta de las consecuencias negativas para su economía si el resto de españoles dejábamos de comprar sus productos.  Ahora lo tengo claro, saben que no perderán demasiado, porque por mucho boicot que hagamos, sus productos inundan  el mercado y si hay un descenso de ventas, pronto se recuperarán porque con el paso tiempo todo so olvida.

O nos ponemos las pilas y empezamos a hacer campaña como hay que hacerla o nos comen vivos.

De regreso a casa voy pergeñando otro plan para animar a la resistencia catalana a que se traiga sus empresas a nuestras tierras.  Fíjate por donde, a lo mejor va a tener algo bueno esto del estatut, se nos va a venir para acá la gente de bien que no esté dispuesta a vivir bajo la tiranía de los radicales.

Bueno, bueno, en el camino de vuelta ya he diseñado las  principales líneas de acción, he considerado los posibles riesgos, elaborado listas de contactos y calculado medios para financiar la campaña.

Mirad todo lo que se me ha ocurrido entre el rato de la homilía y el camino a casa. Será verdad eso de que las mujeres tenemos la cabeza desocupada y nos da por chorradas. En lugar de pensar en la agenda de mañana, citas, casos y llamadas pendientes me enredo en cómo vencer a Goliat. Ummmm, Me voy a observar no sea que el simpático e inteligente bloguero tenga razón.

En las últimas semanas estaba enganchada a los post de muchos de ustedes, siguiendo sus historias, compartiendo sentimientos, esperando más noticias e interpretando las  proyecciones personales en cada frase o intervención.

Me resultaba entretenido leer cómo un grupo de amigos comparten ideas, consejos e iniciativas para defendernos del cambalache político que estamos viviendo.

Durante mucho tiempo ha sido como observar un juego desde la grada pero, de pronto, surgió una nota discordante. Algo rechinaba y faltaba a todo principio de convivencia, objetividad y sentido común. Eso me decidió a saltar a este medio para soltarle en persona cuatro frescas a la acémila. Una vez realizado el desahogo, borrón y cuenta nueva que de masoquista nada.

Una vez recuperada la compostura vamos a otros temas.

Hace frío por estas tierras y no apetece el paseo, así que entreteníamos la tarde de ocio sentaditas al lado de la chimenea acompañando a la abuela y deshilando un paño con variadas vainicas para decorar los vasares.

En la España profunda todavía disfrutamos del acogedor calor que aportan las chimeneas y de escarbar las brasas cuando suena el viento fuera y adivinas que arrastra un gélido aliento por la árida y despoblada estepa.

- Malandrín, grité, enarbolando el fierro candente cual amenazante maza,  materializando  la indignación que tales bellaquerías despertaban en mi ánimo.

Asustada, mi cuñada se precipitó al rescate del aparato emisor pensando que iba a ser víctima de un badilazo.

- ¿Estás loca?, ¿qué te pasa? -me interpela la cuñada- ¿qué haces?

- Lo siento, lo siento, contesté yo, recuperando la cordura. Es que me ha dado un pronto.

Siguieron las interpelaciones y los análisis de la situación, que ya no son de interés. Sólo recalcar que he remachado la opinión de la abuela que me tiene por cabeza de poco juicio, corazón apasionado y genio pronto.

¿Cómo les explico yo las razones del badilazo? 

¿Cómo convencer a mis cándidas acompañantes de la malignidad del discurso?

¿Cómo demostrarles que ha sido producto de la impulsividad de mis emociones y que no necesito “colorear polinomios”?

Aunque nunca se sabe, ya sabemos que en casa del herrero, cuchillo de palo.

En lugar de darles explicaciones he dejado que alimenten motivos para la murmuración y cimentado definitivamente fama de  extravagante y poco de fiar.

Esa es la mejor manera de conseguir que no te adjudiquen responsabilidades domésticas, pero no me caerá esa breva, porque a la abuela me la han adjudicado en perpetuidad. Por estas tierras a los mayores se les cuida en casa y respondemos a sus expectativas de morir en su cama. Pero este tema es para otro post.

Buenas tardes.

Como vengo de zona tan profunda no saben ustedes lo que me ha costado llegar. Es que a los de las profundidades nos ha llegado tarde el “internete” este. Si hay errores es que hago honor a la “profundidad” pero ya iré aprendiendo.

Para inaugurar el blog voy a presentarme, soy española y a mucha honra, no como otros que reniegan de sus raíces y llaman pilingui a la tierra de sus ancestros.

Si señores de la España Profunda. De la que trabaja, aguanta,  va viviendo y empuja al país haciendo patria como puede.

Como dice el cura del pueblo, ya soy señora por edad. Cuando me lo dice me dan unas ganas de soltarle un sopapo pero tiene razón.

Me considero cristiana, pero con cáscara amarga que dice la abuela.

Estos últimos días he estado muy pendiente de poder entrar a charlar con ustedes, saludarles y compartir inquietudes, anhelos y enfados. De esto último quería hablar. De momento y por ser mi primera intervención, no me voy a enfadar con el del blog ese que está tan contento porque le han llevado a su tierra unos papeles de Salamanca, pero les voy a contar una historia verídica que me contó mi vecina, amiga de una señora salmantina. Nos hizo tanta gracia que la expresión se ha quedado en nuestra memoria.

Me van a perdonar la ordinariez final, pero los de España Profunda somos así y cuando leí  el blog con la tercera entrega de su recochineo, se me vino a la boca. Qué le vamos a hacer.

Aquí me despido de la buena gente hasta otro día. El cuento es para el otro.

Cuentan que en un pueblo salmantino malvivía un pobre hombre, solitario y sin recursos, poco dotado intelectualmente y vilipendiado por todos que ya se sabe que al perro flaco todo son pulgas. El tal individuo tenía una sola gallina que le daba un huevo diario, el cual constituía la única comida "con fundamento" que podía conseguir. Una noche cerrada, unos desaprensivos entraron en su corral y le robaron la gallina. Eran tiempos de hambre, ya se sabe. Aquel pobre hombre se quedó sin su medio de subsistencia y se sintió desesperado. Como no confiaba en que la gallina hubiera sobrevivido ni que la justicia terrena le ayudara a encontrarla, se acercó hasta la ermita del pueblo, de esas que solo se abren una vez al año para la romería del día del patrón. En ella se guarda la imagen del Cristo del Humilladero al que los lugareños tienen por muy milagrero. El pobre se acercó a la puerta y la encontró cerrada, así que rezó a voces para que la verdadera Justicia le oyera. Todos le oyeron gritar: “Cristo bendito del “Millaero”, que no la puedan cagar”.

Niee, pues eso.