Enviado a las 01/12/2008 19:49:31
Luz de noviembre

Comprender que las hojas que se marchan

son sólo un paso más de la derrota,

que las que vengan nuevas de otras luces

se irán también a un gris irrevocable:

sabes que ya has perdido la batalla

contra el tiempo, el afán de retener

reinados de lo azul, la brevedad

de un latido que sabes sólo tuyo.

¿Guardará alguien los nombres, los anhelos

o miserias con que nos construimos,

el beso que soñamos infinito?

¿Y el niño que reinaba cada día?

En esta luz apresurada y débil,

de horas que se clavan en el pecho,

unos ojos ansían la respuesta.
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Enviado a las 01/12/2008 20:12:34 por Caminant
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Esas hojas contribuyen al humus:
Su ciclo se acaba y ellas se dan como abono.
Panta rei...todo fluye. Esa es la realidad y la gran esperanza.La renovación de la misma vida.
No hay nada nuevo bajo el sol,como recuerda el Eclesiastés.
Amistad es también confiar en el amigo,Sir Lancelot. Cosa que no siempre sucede.

Enviado a las 01/12/2008 20:49:44 por Alma
Hola, Sir Lancelot:
Muy hermoso el poema, con algo de la melancolía que a todos nos invade por noviembre, mes el más melancólico del año, a mi entender. Muy bella también la foto, perfecta combinación de imagen y letra. Como dice el cantar, tu calle arriba ya no es tu calle, que ahora es la calle de la poesía. Ay, quién pillara a las musas de buenas y tan fácilmente como tú.
Un gran abrazo, caballero poeta.

Enviado a las 01/12/2008 21:06:32 por ttesk
Url: http://blogs.libertaddigital.com/ttesk/
Hermoso poema que evoca las nostalgias propias de la estación en que nos encontramos. Me gusta el otoño, las hojas que caen y los largos sollozos de los violines que herían el corazón de Verlaine.
Un abrazo.

Enviado a las 01/12/2008 21:18:34 por mursiya
Url: www.mursiya.com
bellísimo poema...

Enviado a las 01/12/2008 21:39:44 por Drapide
Url: http://blogs.libertaddigital.com/Drapide/
Polvo somos y en polvo nos convertiremos. Lo temporal, si se renueva noblemente como ese árbol que se desnuda, permanece perenne al paso del tiempo, aunque su pasado se convierta en hojarasca. Pero su tronco, que mantiene abiertas sus ramas, volverá a cubrirlo de hojas de limpia savia y nuevas esperanzas. Sencillo y profundo poema. Saludos.

Enviado a las 01/12/2008 22:00:23 por zzzz
Hola SirLance,
realmente precioso poema. Muy muy bonito.
Me ha encantado.
Un abrazo

Enviado a las 01/12/2008 22:56:55 por 3393
Bellos endecasílabos de finales de otoño, a un paso del invierno, que contienen la sabiduría de la experiencia. Las preguntas esenciales que cualquier ser humano, llegado el momento, se plantea. Creo que su enunciado poético es la respuesta más cabal.

Pasando a un tema prosaico, por no decir pedestre: en las satrapías no se permite toser ni chistar ni siquiera carraspear suavecito. Lo único que se permite es decir: "Sí, bwana", sin hacer una genuflexión, que conste, que para ciertas cosas son la mar de campechanotes. Saludos cordiales.

Enviado a las 01/12/2008 23:51:43 por Caminant
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Gracias doblemente,Sir Lancelot:
La primera por solucionar mi enigma en la página de Mursiya y la segunda por tus palabras. Espero que todo acabe bien.Lo deseo profundamente.
No ha sido nada estar en el bosque.Nevaba suave y rezar me sienta bien. (Aparte del beneficio espiritual me regula la respiración)

Enviado a las 02/12/2008 00:37:42 por foratran
Url: foratran
La otoñal luz del pasado mes de noviembre,que deja paso al esperanzador diciembre con su Adviento.

Un abrazo

Enviado a las 02/12/2008 01:54:59 por Cualquie
Hola, Sir. No ando por aquí por causas mayores, no por cosas del blog, pero puedo entrar ahora.
Muy bonito. La luz de noviembre es prácticamente loa de diciembre; ya es diciembre, ya es Navidad.
Un abrazo fuerte.

Enviado a las 02/12/2008 08:47:21 por rosalbus
Gracias por su amable comentario Sir Lancelote. Sí, hay besos infinitos que alguien guarda, cuestión de encontrar los labios dispuestos.

Ser niño caduca... como si fuera un mandato constitucional.

Un saludo cordial.

Enviado a las 02/12/2008 19:08:41 por Cualquie
Hola, Sir, ahora tengo un rato para pasar por aquí; que me dejan el ordenador.
El castigo es el de la torre de Babel, el Señor confundió sus lenguas por sus soberbia, que querían hacer una torre para llegar al cielo, y Él, pues es -el origen bíblico de los distintos idiomas, ya sabes- que les dio una lengua distinta a cada uno de manera que no se entendía a la hora de constuirla y se cayó. Más o menos lo que está pasando con España.
Un fuerte abrazo.

Enviado a las 03/12/2008 05:15:42 por Caminant
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Amigo Sir Lancelot:
Resulta que en un mundo que nos cacarean globalizado(yo le llamo bobalizado)aparece un cureta que mira,se la coge con papel de sobrasada mallorquina o con el papel suave de la ensaimada y escandaliza a una novia enamorada porque un coro rociero "ofende a la Virgen"(¿?).
No creo yo que la Madre le haya dicho que las alabanzas en esa Salve que pone los pelos de punta la ofenden,pero bueno.
Claro que,recibir a un etarra y dejarle dar una conferencia hizo que la Santísima Virgen sirviese ella misma un te con pastas...

Enviado a las 03/12/2008 23:10:06 por Caminant
Url: http://blogs.libertaddigital.com/Caminant/
Parole,parole,parole,pero no tan agradables como la letra de esta canción. Son dichas con boca sucia de negociaciones mientras por la comisura resbala la baba del pactismo y un hilillo de sangre...

Enviado a las 03/12/2008 23:34:13 por zzzz
Hola SirLance,
yo te contesto: utopía. No se pueden convertir los melones en diamantes. No se puede conseguir que la gente tenga una escala de valores decente. Es imposible.
Hay que aceptar eso para ser feliz. Podemos actuar sobre nosotros mismos, pero si condicionamos nuestra felicidad a que los demás se comporten como nos gustaría, seremos infelices. No hay nada que hacer.
Cada uno debe encender su luz, sin esperar a que los demás enciendan la suya. Y esa es la iluminación que hay. No esperemos más.
Un abrazo

Enviado a las 04/12/2008 00:04:27 por 3393
Pues lo han conseguido: que nos sintamos extranjeros en nuestro propio país, al menos en su periferia. Hay algunos lugares que he visitado a los que no pienso volver. Y otros que no tengo el menor interés en visitar. Ya puestos, prefiero como Emma irme al extranjero de verdad.

Enviado a las 04/12/2008 15:14:14 por Caminant
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Creo,amigo Sir Lancelot,que la sociedad vasca ha entrado en una esquizofrenia difícil de curar. Es decir,condeno pero porque al morir ha manchado la acera de sangre,no condeno porque no es de mi cuadrilla gastronómica,si condeno porque es vasco,pero si llega a ser de Mérida,me importa un pito...y así todo.
Da asco,dan asco.

Enviado a las 12/12/2009 12:16:35 por SirLance
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